Chapitre 498 — Le procès public
La Lame de l'Aube Page 1 sur 3
À Shuangque, sur la place qui s'étendait devant le quartier de la cathédrale, la foule était immense.
Deux jours s'étaient écoulés depuis cette bataille sans précédent, et pourtant la ville entière demeurait plongée dans une atmosphère d'effervescence singulière. Pour les habitants de Shuangque, c'était la première fois qu'ils arrachaient de leurs propres mains le droit de vivre un jour de plus ; pour les gens du peuple et les volontaires venus de tout le Sud, c'était la première fois que, sans distinction d'origine ni de rang, sans le fouet ni la lame d'un seigneur, ils se rassemblaient et agissaient pour un même et grand dessein — et ce jour était celui où tous leurs actes portaient enfin leurs fruits.
La foule s'était massée sur la place, le visage de chacun empreint d'une ardeur exaltée ; tous les regards convergeaient vers l'extrémité de la place, où l'on avait dressé une estrade, et sur cette estrade étaient ligotés les prêtres qui, naguère, trônaient dans les hauteurs et abusaient de leur pouvoir.
Les juges étaient devenus les accusés — à faire abstraction de toute justice et de toute morale, l'affaire en elle-même suffisait déjà à exalter bien des esprits.
C'était un procès, mais fort différent des innombrables procès d'hérésie que Shuangque avait connus par le passé ; sa procédure et sa forme pouvaient paraître aux gens du pays nouvelles et déconcertantes — le verdict n'était pas rendu par un prêtre de haut rang, mais par un tribunal composé de trois juges : un chevalier blanc, un magistrat cécillien et un conseiller arbitral ; et outre ce tribunal, nombre de personnes siégeaient auprès de l'estrade en qualité de jurés :
Certains portaient la robe des prêtres ; on reconnut en eux les desservants des petites chapelles de Shuangque, ceux-là mêmes qui avaient jadis subi leur châtiment aux côtés des gens du peuple sur la place des procès d'hérésie et qui, lors de l'assaut contre la grande cathédrale, avaient joué le rôle d'alliés ; aussi, bien que prêtres, recueillaient-ils bon nombre de regards bienveillants. D'autres étaient de simples citoyens revêtus d'habits propres et décents : des notables choisis dans Shuangque pour leur honorabilité, dont bien des gens connaissaient le visage. Les derniers, enfin, étaient les greffiers venus de Cécile.
On les appelait le « jury » : ils étaient les témoins et les gardiens de ce procès, ainsi que les représentants de toutes les couches sociales ayant vécu les événements.
Cette forme de procès étrange et complexe, les gens de Lu'an ne l'avaient jamais vue, mais elle exhalait sans conteste une impression d'équité et de fiabilité — le juge ne pouvait trancher seul, toutes les lois étaient lues à l'audience, et des gens issus de toutes les classes servaient de témoins pour surveiller l'ensemble du procès. Pour des Lu'anais qui n'avaient connu toute leur vie que les « procès d'hérésie », ces nouvelles « règles » venues de Cécile avaient de quoi susciter une véritable stupeur.
Quant aux prêtres ligotés sur l'estrade et dans l'attente du jugement, leur sentiment était sans doute bien moins agréable.
Ces prêtres, survivants par miracle, contemplaient la place avec effroi, avec effroi regardaient ces misérables qui, naguère, ne pouvaient que ramper dans la boue ; il leur semblait que les regards de la foule portaient une chaleur tangible, propre à les consumer vivants sur cette estrade.
Ils n'avaient point été lapidés deux jours plus tôt par la foule en furie, ni abattus sur place par les chevaliers blancs et les mercenaires volontaires ; à présent, ils comprenaient enfin : s'ils étaient en vie, ce n'était point par fortune, mais parce qu'on leur réservait « un autre usage ».
Les Cécilliens les avaient laissés vivre jusqu'à ce jour uniquement pour qu'ils meurent aujourd'hui.
« Silence — le procès public est ouvert. »
La « juge » près de l'estrade prit la parole : c'était un fonctionnaire d'âge mûr venu de la région de Cécile, naguère universitaire de quelque renom dans le pays de Kant, mais qui devait aujourd'hui, au nom du grand-duc Gaoyang et du peuple du Sud, juger les porte-parole de l'Église du Soleil-Éclat dans le Sud. Cette réalité lui tendait le visage, le poussant à dissimuler sous une mine solennelle toute sa tension et ses émotions.
Après avoir, selon la loi cécillienne, présenté les parties, les membres du tribunal et les jurés, le magistrat se tourna vers le chef des chevaliers blancs assis à ses côtés — le procès touchant à l'Église, Wright était venu en personne siéger au tribunal comme représentant de la nouvelle foi. À ce signe du magistrat, ce « grand patriarche » de haute taille, revêtu de son armure de chevalier blanc, se leva lentement.
Un léger frémissement parcourut aussitôt la place — bien des gens avaient vu ce chevalier blanc lors de la « bataille de l'aube », deux jours plus tôt : sa taille de près de deux mètres, sa cuirasse de chevalier blanc imposante et majestueuse, la lumière sacrée qui l'irradiait tout entier, autant de traits marquants qui avaient gravé Wright dans la mémoire des habitants de Lu'an.
Wright salua la place d'un geste de la main, puis regarda les prêtres au centre de l'estrade ; il remarqua la peur et la tension dans leurs yeux, mais son visage ne trahit aucun changement.
Il posa la main sur sa poitrine et prêta serment avec solennité : « Je suis Wright, grand patriarche de la nouvelle foi de la Lumière sacrée. Je jure ici, au nom de la Lumière sacrée, de garantir l'équité et la véracité de ce procès, de garantir sa conformité aux lois sacrées de Cécile ; le peuple surveillera chacun de mes actes et chacune de mes paroles en ces lieux. »
Ce « procès public », qui devait à n'en pas douter entrer dans les annales, commença.
Bien des gens crurent d'abord que ce procès serait un « spectacle de châtiment », œil pour œil, dent pour dent, et que les prêtres de Lu'an seraient bien vite liés au bûcher puis consumés par les flammes, comme ils l'avaient fait de tant d'innocents ; mais en vérité, ce procès observa scrupuleusement la loi cécillienne.
Le magistrat cécillien et les autres membres du tribunal énumérèrent clairement et précisément les chefs d'accusation des prêtres de Lu'an — usurpation des biens du peuple, destruction d'innocents, tromperie du peuple, profanation de la Lumière sacrée… Puis, l'un après l'autre, des gens du commun, connus ou inconnus, furent conduits sur l'estrade par les soldats cécilliens pour confronter les prêtres, confirmer les charges ; le tribunal produisit séance tenante les registres, les archives et la correspondance des ecclésiastiques retrouvés dans la grande cathédrale, en particulier les « ordres d'extirpation d'hérésie » venus de l'Église du Nord, afin d'établir l'authenticité de tous les forfaits…
La foule suivait ce procès avec une émotion étrange ; elle avait d'abord eu hâte de voir les prêtres de Lu'an brûlés sur-le-champ — un désir de vengeance simple et direct —, mais à mesure que le procès entrait dans la phase des « confrontations à l'audience », elle éprouva un sentiment plus net et plus puissant que la seule vengeance.
Ils voulaient voir les prêtres de Lu'an reconnus coupables, et une fois tous leurs crimes établis, cloués à jamais au pilori.
Ils voulaient entendre le magistrat déclarer innocents ceux qu'on avait jadis brûlés à la légère ; ils voulaient entendre proclamer l'innocence de ces proches battus, amputés des mains et des pieds, marqués au fer du crime.
Ils ne cherchaient pas seulement à se défouler, ni seulement à se venger : ils voulaient justice.
C'était là, en ce monde, la chose la plus difficile à obtenir pour les gens du commun.
Une femme boiteuse fut soutenue jusqu'à l'estrade par des soldats ; ses jambes avaient été brisées par les chevaliers de l'Église. Elle fit voir à tous ses jambes difformes et dénonça ces chevaliers féroces qui, pour la seule faute d'avoir marché par inadvertance sur la robe d'un pasteur, l'avaient ainsi mutilée.