Kapitel 16 — Im Innern des alten Tempels verbirgt sich ein junges Mädchen

Hinter dem Jadeanhänger lagen ein Paar strahlend klarer Augen. Shen Mu war erst elf Jahre alt, doch er begriff schon vieles. Einmal hatte er Großmutter Zhu in ein fremdes Dorf begleitet; dort stand eine Gebärende kurz vor der Niederkunft, die Entbindung verlief ohne Zwischenfall, und das Bild der dreiköpfigen Familie, die einander so zärtlich zugetan war, traf ihn tief. Da fragte Shen Mu Großmutter Zhu, wie er selbst zur Welt gekommen sei und wo seine Eltern weilten. Großmutter Zhu wusste keine Antwort und sagte ihm schließlich, er sei gefunden worden, und als man ihn gefunden habe, habe dieser Jadeanhänger bereits an ihm gehangen. Darum hütete Shen Mu den Anhänger wie einen Schatz, in der Hoffnung, dereinst mit seiner Hilfe die Eltern zu finden und sie zu fragen, warum sie ihn fortgeworfen hatten. Lange Zeit verging, ehe der Knabe den Anhänger wieder einsteckte und ihn wie zuvor vor der Brust hängen ließ. Sein Gesicht blieb ruhig, die Seltsamkeit, die der Anhänger eben gezeigt hatte, verschloss er in seinem Herzen. Hinter ihm kehrte auch Großmutter Zhu in ihr Zimmer zurück. Am nächsten Tag zogen Herr Ma, der blinde Alte, der lahme Alte und der Stumme wieder hinaus zur Jagd, brachten weitere Vier-Geist-Bestien ein und kochten deren Blut zu einer kräftigen Stärkung für Shen Mu. Die Vier-Geist-Bestien im Umkreis von mehreren hundert Li waren von den vier Unholden im Grunde restlos weggefangen, sodass die vier gezwungen waren, fernere Gegenden aufzusuchen, um Vier-Geist-Bestien zu erbeuten. Der Dorfvorsteher war in seiner Bewegung behindert, der Alchemist ging häufig zum Kräutersammeln fort, der Schlächter verachtete die Welt und geriet von Zeit zu Zeit in Raserei, und der Schwerhörige interessierte sich einzig für Malerei und Kalligraphie. In den gewöhnlichen Tagen blieb also allein Großmutter Zhu, die Shen Mu bei seiner Übung Gesellschaft leisten konnte. Doch auch Großmutter Zhu weilte oft nicht im Dorf; sie war Schneiderin und zugleich Hebamme, die Dörfer der Umgebung baten sie häufig, Kleider zu nähen, und gelegentlich auch, Kinder zur Welt zu bringen. Heute war Großmutter Zhu schon früh am Morgen fortgegangen, auch der Alchemist war zum Kräutersammeln aufgebrochen. Der Schlächter und der Schwerhörige hatten den Dorfvorsteher hinausgetragen und ließen ihn am Dorfeingang zurück, der eine führte das Dämonenmesser, der andere malte. Shen Mu war von tödlicher Langeweile geplagt und ging allein zum Flussufer. Seit die Milchkuh sich in eine Frau verwandelt hatte und vom lahmen Alten erstochen worden war, war seine Arbeit um vieles weniger geworden. Am Flussufer atmete der Knabe lang und tief ein, der Brustkorb blähte sich auf wie ein Schlauch, seine Brust wölbte sich immer stärker, dann ließ er das Yuanqi kreisen, und die Brust sank langsam wieder ein. Er stieß die Luft nicht aus, sondern nährte mit dem Yuanqi die Lunge, machte sie außergewöhnlich zäh und fest und presste die Luft in ihr zusammen, von zehn Teilen auf einen einzigen. Shen Mu atmete weiter ein, die Brust hob sich noch immer nicht, bis er an die äußerste Grenze gelangte. Da stockte der Knabe im Schritt und setzte einen Tritt, wie ein Pfeil von der Sehne. Auf der Fläche des Flusses teilten sich zwei Wasserwogen nach beiden Seiten, und zwischen den beiden Wogen lief Shen Mu über den Strom, raste in wildem Galopp dahin. Jäh flammte auf dem Fluss ein Klingenglanz auf; er zog im Lauf das Schweineschlachtermesser, die Klinge blitzte, schwirrte wie ein Wasserdrache auf und nieder — das war die Klingenkunst des Schlächters. Die Klingenkunst gleicht dem Menschen: Die Schlachtklingenkunst des Schlächters verachtete die Welt, in ihr lag eine wilde, trotzige Gewalt, die sich weder dem Himmel noch der Erde beugte; die Klingenglanzen wälzten sich und preschten in einem Zug über die Flussfläche hinweg. Jäh hielt der Klingenglanz schroff inne. Shen Mu steckte das Schweineschlachtermesser wieder hinter den Rücken und ging zur Faustkunst von Herrn Ma über; das Yuanqi strömte durch beide Arme, lief bis in die Fingerspitzen, die Finger schlossen sich zur Faust, sein Körper glich dem großen Strom, der ins Meer stürzt, der die reißende Flut des Hochlands mit sich trägt und die Weite zerschlägt, unaufhörlich, ohne Ende. Die erste Formel der acht Formeln des Donnerrollens: Allein im Ostmeer, den Frühlingsdonner im Arm. Er stieß Faust um Faust vor, und vor seinem geistigen Auge erschien das Bild des großen Stroms, der dahinrast, dessen Wogen wie Donner dröhnen und der ins Meer mündet — unbemerkt legte sich dieselbe Stimmung über seine Faustkunst. Jählings öffnete er die Faust, die fünf Finger, die Handfläche erbebte, die Luft vor der Hand wurde heftig zusammengepresst und explodierte dann, dass über der Flussfläche das Wasser in Gischt zerstob. »Es geht noch immer nicht, ich bringe den Handflächendonner nicht zustande.« Shen Mu war ein wenig enttäuscht. Selbst die niedrigste Stufe der acht Formeln des Donnerrollens von Herrn Ma verlangte den Handflächendonner — ein Fauststoß, ein Handschlag, aus dem der Knall des Donners bricht; das erschüttert nicht nur den Geist, auch die Wucht ist fürchterlich. Und wer bis zu den hohen Stufen gelangte, dem wurde göttliche Kraft zuteil, die Herrschaft über den Donner — davon war er, wie er jetzt war, weit, weit entfernt. Im wilden Lauf nahm er sich einen Bambusstab vom Rücken; die Spitze des Stabs tippte hierhin und dorthin, doch was er ausführte, war keine gewöhnliche Stockkunst, sondern Speerkunst. Er hatte die Stabkunst beim blinden Alten gelernt, und die Stabkunst des blinden Alten war Speerkunst: Der große Speer wirbelte wie ein zorniger Drache das Flusswasser auf, wand, stach, tippte, hob, und jedem Stoß folgte das Wasser, das mit dem Bambusstab auf und nieder wogte. Shen Mu legte den Bambusstab hinter sich und nahm einen großen eisernen Hammer vom Rücken; er führte die Hammerkunst vor, die ihm der stumme Schmied beigebracht hatte. Die Hammerkunst war schlicht und täppisch, ihre Wucht unermesslich, ihr Gang unendlich schwerfällig — ein äußerster Gegensatz zu der Schnelligkeit, mit der Shen Mu dahinlief. Nach langer Zeit spürte er, dass ihm das Yuanqi etwas knapp wurde, der Körper ermüdete, die Kräfte nahezu erschöpft waren; erst da blickte er um sich und sah, dass er sich weit vom Dorf Yincan entfernt hatte und stromabwärts gut hundert Li weit gekommen war. »Ohne dass ich es merkte, bin ich so weit gelaufen?« Shen Mu erblickte mitten im Fluss eine grüne Insel, das Wasser strömte zu beiden Seiten reißend vorbei; es regte sich etwas in seinem Herzen, und sogleich eilte er auf die Insel in der Flussmitte zu. Kurz darauf setzte er den Fuß auf festen Grund und betrat die grüne Insel. Die Insel war nicht groß, einem kleinen Bergrücken gleich, der aus dem Fluss ragte, nach allen Seiten kaum einen Li weit, und erhob sich rund vierzig Zhang hoch aus der Flussmitte, bewachsen mit dichtem Grün. Im dichten Gehölz war kein Vogelruf zu hören, nur das Rauschen des Wassers. Unweit vor Shen Mu verbarg sich ein Tempel im Wald, dessen zerbrochene Mauern hervorlugten. Shen Mu trat näher und sah, dass der Tempel bereits verfallen war, seit langem nicht ausgebessert, überall Spinnweben; doch zum Rasten war der Ort noch ganz gut. Er blieb vor dem Tempel stehen. Ein Türflügel des Tempeleingangs lag am Boden, drinnen war es düster, aber noch konnte man eine große Buddhastatue im Tempel aufragen sehen, mit Blattgold beklebt, das einen goldenen Schein warf. Doch war hier lange niemand gewesen, das Blattgold war vielfach abgefallen und legte den Kupferkern frei, in den seltsame Zeichen geschrieben waren, verschlungen und gewunden, als bestünden sie aus Kaulquappen. Um den Leib des Buddha liefen zudem dicke, grobe Ketten, die die Statue fesselten; und alsbald sah Shen Mu, dass diese Ketten vom kleinen Tempel aus weiterliefen, bis an das Ufer der Insel und hinab in den Yong-Fluss. »Sonderbar — warum fesseln diese Ketten die große Buddhastatue ... Großvater Blind sagt, wer einen Tempel betritt, um Weihr