Kapitel 332 — Das Haus Gelan

Wann immer Gao Yang begann, über Machtkämpfe und das Spiel des Adels zu sprechen, fanden Rebecca und Amber selten genug zueinander, um eine verschworene Einheit zu bilden: Aus Sicht der beiden Mädchen waren die Regeln jenes intriganten Spiels zwischen König und Adel derart verworren und tiefgründig und dabei ohne jeden praktischen Nutzen, dass es sich weit eher lohnte, zu Hause mit den Wölfen zu raufen, Feuerbälle zu formen, im Wasser zu faulenzen und Wein zu stehlen, als sich mit solchen Dingen zu befassen.

Doch so dachten sie zwar, wagten es aber nicht, dies vor Gao Song auszusprechen. Amber musste stets gewärtig sein, dass Gao Yang sie tatsächlich mit einer Aubergine an die Wand klatschte, und Rebecca vergaß nie den Schrecken, als man sie in ihrer Kindheit an einen Deckenbalken gebunden und verprügelt hatte. So taten die beiden nun, nachdem sie Gao Songs Worte vernommen hatten, so, als dächten sie ernsthaft nach, und Rebecca legte eine nachdenkliche Miene zur Schau: »Willst du damit sagen, der König fürchtet, dass während der Wiederaufnahme der diplomatischen Beziehungen zwischen Ansu und Tifon irgendwelche Adligen dazwischenfunken?«

»So ungefähr.«

»Aber warum sollten Adlige dazwischenfunken?«, fragte Rebecca mit verwirrtem Gesicht. »Der Krieg zwischen Ansu und Tifon lässt sich doch aufschieben – ist das nicht eine gute Sache?«

»Für den König ist es gut, für das gemeine Volk ist es gut – aber welchen Vorteil haben die über das Land verteilten, ihr Lehen abschottenden Adligen davon?«, lachte Gao Yun auf. »Für die meisten Lehnsadligen ist der Krieg des Königs bloß eine Pflichterfüllung nach der Routine: Man schickt ein paar Ritter und Knappen mit eigenem Proviant in die Schlacht, und damit ist die Pflicht erfüllt. Ob der Krieg gewonnen oder verloren wird – was geht sie das an? Gewinnt man, bringen die ausgesandten Ritter reiche Beute und Ehren heim; verliert man, und mag das Reich auch untergehen, so müssen sie doch nur dem Kaiser von Tifon die Treue schwören. Ihre Titel und Lehen ändern sich dadurch nicht im Geringsten – zumindest gilt diese Spielregel für viele Adlige in Ansu, und sie wissen gar nicht, dass es auf der Welt noch andere Spielregeln gibt.«

Für den Gao Yang seines früheren Lebens war dies eine unbegreifliche »Regel«, doch der Gao Yang dieses Lebens musste sich der Tatsache stellen: Die Adelskriege dieser Epoche waren im Großen und Ganzen ein Fest für Wetterfahnen und Räuber. Die Adligen mochten gierig sein, mochten roh sein – doch sie hielten ausnahmslos die Regeln des Adlerspiels ein. Ihre Kriege wurden selten wirklich bis zum Äußersten geführt; zumeist ging es ihnen nur um Beute und Land, und war dieses Ziel erreicht, so hielten alle sogleich in stillem Einvernehmen inne und vollzogen ein herkömmliches »Abschlussverfahren«.

Im Krieg kamen nur sehr wenige Adlige ums Leben; das Schlimmste, was die meisten erlitten, war die Gefangenschaft. Niemand brachte es übers Herz, Adelsgefangene zu töten, denn diese ließen sich gegen hohe Lösegelder eintauschen – und diese Lösegelder waren völlig rechtmäßig und legal. Das berühmteste Beispiel war der Streit zwischen zwei Landgrafen im Westen im Jahr 576 der Ansu-Ära: In jenem vom Königshaus stillschweigend gebilligten Krieg unterlag Graf Tokbel, ja der Graf selbst geriet in Gefangenschaft. Um seinen Lehnsherrn freizukaufen, zahlte das Tokbel-Lehen Gold im Gewicht des doppelten Körpergewichts des Grafen sowie nahezu drei Zehntel des Landbesitzes. Nach Kriegsende aber überlebten beide Grafen samt ihren Söhnen und Blutsverwandten wohlbehalten, und auch die gefangenen Ritter, Barone und Vizegrafen kehrten allesamt unversehrt zurück, nachdem ihre Familien hinreichende Lösegelder entrichtet hatten.

Abgesehen von den wenigen unglücklichen Adligen, die auf dem Schlachtfeld sogleich den Tod fanden, starben »lediglich« sechstausendsiebenhundert Bürgerliche.

Adelsgefangene nicht zu töten, keinen »ruhmvollen Familiennamen« gänzlich auszulöschen und Kriege mit Lösegeldern abzurechnen – das waren die drei Grundregeln des Adelskriegs.

Niemand brach diese Ordnung, denn sie wurde von allen Adligen gemeinsam befolgt und gemeinsam durchgesetzt; sie wahrte den »Ruhm« des Adels und sicherte in den vergangenen siebenhundert Jahren die Stabilität des zersplitterten Lehnssystems dieses Reiches.

Die Adligen nannten diese Art von Krieg »den Krieg zivilisierter Menschen« und priesen ihn als »so elegant und ehrenvoll wie ein vor den Göttern bezeugtes Duell«. Ursprünglich sollte diese Regel verhindern, dass das noch nicht gefestigte Menschenreich durch schwere innere Spaltungen und Kämpfe im Morast versank; doch inzwischen war sie zum Mittel geworden, mit dem die Adligen ihre eigene Vornehmheit und Mäßigung zur Schau stellten. Die Adligen Ansus schienen überzeugt, dass sie selbst dann, wenn Tifon wirklich anrückte und Ansu tatsächlich unterläge, mit diesem Regelwerk ihren Anstand wahren könnten – man musste nur rechtzeitig dem Kaiser von Tifon die Treue schwören.

Daher scherten sie sich nicht im Geringsten darum, was die Verhandlungen zwischen dem König und dem Kaiser von Tifon ergeben würden; sie dachten nur daran, ob sie dabei selbst ein wenig Gewinn abschöpfen konnten. Und Franz II. konnte, um Unruhen unter den Adligen des Landes vorzubeugen, nur einen Teil dieser »Vorteile« im Voraus auszahlen.

Die Adligen kämen niemals auf den Gedanken, mit welcher Absicht die Tifoner dieses Land angriffen: Das Tifon, das sich gerade im Umbruch befand, glich einem gefräßigen Ungeheuer – und würde dieses ausgehungerte Untier sich darum scheren, ob seine Beute ihm treu ergeben war?

Gao Yang warf einen Blick auf die Schriftrolle in Rebeccas Hand und lachte leise verächtlich: »Dass Franz II. meine tatsächliche Herrschaft über das Kant-Lehen anerkennt, ist nur ein Zugeständnis an den Lauf der Dinge, eine Gefälligkeit. Dass er mir aber ein Stück königlichen Kronlands östlich des Kant-Lehens zum Geschenk macht, soll bewirken, dass das Haus Cecil während der Verhandlungszeit ›Ruhe‹ hält. Denn obwohl das Haus Cecil das Machtzentrum des Königreichs bereits verlassen hat, bin ich selbst doch hier eingetroffen – unter bestimmten Umständen könnte meine Anhängerschaft ihm unvorstellbare Schwierigkeiten bereiten.«

»Wie dem auch sei – was umsonst ist, nimmt jeder«, fasste Amber die Bedeutung dieses Schriftstücks mit größter Knappheit zusammen, dann runzelte sie die Brauen. »Aber dass der König nur einen überstürzt abgefertigten Boten schickt, um das Schreiben zu überbringen, ist doch reichlich nachlässig, oder? Auch wenn ich von euren furchtbar umständlichen Adelsregeln nichts verstehe – das hier ist schließlich ein Geschäft zwischen König und Herzog, da müsste es doch zumindest eine Belehnungszeremonie oder so etwas geben?«

»Ein Schreiben auf diskrete Weise zu übersenden, war die einzige Wahl, die Franz II. blieb«, lachte Gao Rong auf. »Was hätte er denn sonst tun sollen? Er, ein königlicher Bastard siebenhundert Jahre später, soll einen Ahnherrn und Reichsgründungsherzog aus der Zeit vor siebenhundert Jahren belehnen? Ganz abgesehen von allem anderen – wenn die beiden sich bei der Zeremonie von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen, wer verneigt sich zuerst, er oder ich? Oder verneigen wir uns beide zugleich? Als ich damals Karl begegnete, brauchte ich mich nicht zu verbeugen – und Franz II. hat wohl keine Angst, dass ihm das den Lebensfaden verkürzt!«

Amber malte sich die Peinlichkeit jener Szene aus und sog scharf die Luft ein: »Hui, das ist ja furchtbar umständlich.«

»Wie dem auch sei – verwahren wir das Ding vorerst«, winkte Gao Yang ab. »Ich habe noch eine andere, wichtigere Angelegenheit. Rebecca, weißt du – ach was, du weißt es wohl nicht. Geh und hol Hedy.«

»Was denn?«, hörte Rebecca mit verständnislosem Gesicht zu, und als sie vernahm, dass Hedy herbeigeholt werden sollte, wurde sie plötzlich ein wenig nervös. »Ahnherr, könnt Ihr es mir nicht sagen?«