Chapitre 180 — La puissance de ceux qui dorment à jamais

Une pluie diluvienne s'abattait, déchirée d'éclairs et de coups de tonnerre ; le vent froid venu des contrées boréales charriait des eaux tout aussi glacées qui fouettaient les pointes des tours du château. Ce jour-là, les plus vénérables et les plus respectés du domaine de Kant firent tous le même rêve : ils rêvèrent que le temps avait reculé de trente ans, jusqu'à cette nuit où la pluie tombait de la même façon, où leur seigneur, jeune, vigoureux, juste et bon, regagnait la ville dans son carrosse ; devant lui, tout près, se dressaient les hautes murailles et les tours altières du vieux château de Kant, le tout noyé dans la brume soulevée par les averses et dans les ténèbres de la nuit. Le carrosse filait sur une route sans fin, comme un rêve dont on ne peut s'éveiller.

Gao Yang avançait dans un long corridor souterrain, profond et obscur, qui menait à la tour nord du château. Les soldats censés garder ce passage gisaient pêle-mêle sur leur poste : ils respiraient encore, mais leur esprit avait été arraché à ce monde et précipité dans un rêve dont il leur était impossible de sortir. Et au même moment, ce rêve se libérait des liens de l'illusion ; il étendait ses tentacules vers le monde réel et y laissait sa projection tordue dans la matière.

Les murs de pierre tavelés étaient couverts de mousse, et cette mousse se détachait par plaques successives, révélant dessous une paroi putréfiée et déformée. La logique de l'espace et du temps, à l'intérieur du corridor, semblait avoir perdu toute règle : les images du rêve et celles du monde réel se succédaient au même endroit, et les lampes de cristal magique incrustées dans les murs s'allumaient et s'éteignaient tour à tour, projetant sur les vieilles toiles accrochées entre elles une lumière sinistre et étrange.

Boum !

Un coup de tonnerre déchira le ciel : ce corridor souterrain, naguère encore couvert d'une voûte épaisse et parfaitement clos, fut soudain illuminé comme en plein jour par l'éclair. La voûte noire, on ne savait depuis quand, s'était fendue de crevasses gigantesques, et entre les blocs de pierre éclatés on apercevait le ciel lourd et sombre, d'où la pluie se déversait à torrents.

Gao Yang leva les yeux : à travers le plafond du corridor, il distinguait confusément toute la moitié supérieure de la tour nord, fracassée, qui flottait dans le ciel ; ces blocs gigantesques et ces pans de toit demeuraient suspendus dans la nuit de pluie comme s'ils ignoraient la pesanteur, tournoyant sans cesse sous les rafales, et se heurtant les uns aux autres ils semaient une pluie de briques brisées et de gravats.

Il ignora tout cela et traversa résolument la galerie battue par le vent et la pluie. L'averse, incertaine entre le réel et l'illusion, lui tombait dessus : tantôt elle le trempait jusqu'aux os, tantôt elle s'évanouissait ; à chaque regard, le résultat différait.

La lourde porte de chêne apparut enfin devant lui, exactement telle qu'il l'avait vue dans le rêve. Gao Yang tendit la main, mais avant que ses doigts ne touchent le battant, une ombre, près de la porte, se mit à onduler, et la silhouette d'Ambre s'y concrétisa : ‹ Ah ! Gao Yang, te voilà enfin ! ›

Gao Yang regarda Ambre : ‹ Tu as trouvé la lanterne ? ›

‹ Je n'ai pu venir que jusqu'ici. D'ici, on perçoit déjà une fluctuation de mana très nette, mais j'ai eu beau m'acharner, impossible d'ouvrir cette porte ! › Le ton d'Ambre trahissait un abattement extrême : elle était manifestement partie pleine de confiance, et qu'une voleuse de sa trempe échouât devant une vieille porte de bois lui portait un coup sévère à son amour-propre.

‹ Tu ne peux pas l'ouvrir ? › Gao Yang fronça les sourcils et jeta un regard en arrière, vers le chemin parcouru : le corridor étrange avait retrouvé sa stabilité, les murs et le plafond lézardés s'étaient refermés, plus de vent ni de pluie à travers la galerie, plus de mousse tachetée ni de briques écroulées ; et au bout du couloir, la porte de chêne paraissait solide et intacte, vieille sans doute, mais hermétiquement close.

Gao Yang se tourna vers Ambre : ‹ Quand tu étais ici, as-tu vu la pluie dans le corridor ? ›

La demi-elfe eut l'air perdue : ‹ De la pluie ? Comment veux-tu qu'il pleuve dans un corridor ? ›

‹ On dirait que tu es encore dans le rêve, › dit Gao Yang, qui comprenait tout. ‹ La porte du rêve est scellée ; tu ne pourras jamais l'ouvrir, quoi que tu fasses. ›

Tout en parlant, il regarda la porte de chêne, puis ferma un instant les yeux et rappela en son esprit le savoir et la puissance qu'il avait tirés des débris mentaux des sectateurs du Long Sommeil : ‹ C'est seulement en poussant cette porte dans le monde réel que tu verras le véritable visage du château de Xuánquè. ›

Il rouvrit les yeux : dans le corridor, un vent et une pluie glacés se mirent à hurler ; le plafond de pierre noirâtre était criblé d'une suite de brèches, la mousse couvrait tous les murs, et la porte de chêne apparaissait dans toute sa décrépitude, rongée par les années et le défaut d'entretien.

Une légère poussée suffit à l'ouvrir.

Au moment où le battant céda, Ambre écarquilla les yeux : elle voyait enfin la même chose que Gao Yang.

La demoiselle demi-elfe s'écria : ‹ Mais… comment tout est-il devenu subitement en ruine là-dedans ?! ›

Gao Yang secoua la tête : ‹ Parce que rien n'a été réparé ici depuis trente ans. ›

Puis il passa devant et entra, avec Ambre, dans le lieu qui entretenait toute cette illusion.

La cave, derrière la porte de chêne, était encore bien conservée ; les étages supérieurs de la tour abritaient de l'averse qui tombait du ciel, et les bruits alentour s'éloignèrent d'un coup ; le monde entier sembla retomber dans le silence.

Dans la pénombre confuse, la lumière de la lanterne s'alluma soudain : sa clarté douce et chaude dissipa les ténèbres, et dans son halo se dessina la silhouette d'une femme vêtue d'une longue robe blanche.

Derrière elle se dressait précisément le sarcophage de pierre que Gao Yang avait vu dans le rêve, et de nombreuses colonnes de pierre, semblables à celles du songe, soutenaient toute la cave ; sur chacune d'elles scintillaient d'innombrables runes de faible lueur.

‹ Dame Lilith Kant, › dit Gao Yang en la regardant calmement, ‹ il est temps que le rêve se dissipe. ›

‹ Monseigneur le duc, vous n'auriez pas dû venir ici, › dit Lilith, le regard plein de désolation. ‹ Si seulement vous aviez fait comme si rien ne s'était passé… ›

Gao Yang secoua doucement la tête : ‹ Mais tout s'est passé. Tu te noies dans ce rêve, tu ne fais que te mentir à toi-même. Ceux du Long Sommeil ne t'ont point donné un remède : tu le sais fort bien, ils ne se servent de ta main que pour aspirer la puissance ; ce qu'ils t'ont offert n'est qu'une illusion. ›

‹ Mais je veux y croire, et alors il devient vrai ! › L'émotion de Lilith Kant s'embrasa brusquement. ‹ J'ai presque réussi, j'ai réussi ! Tant que vous ne viendrez pas, tant que je continuerai à me suggestionner, je… je… ›

Gao Yang l'interrompit d'une voix forte, cette femme qui sombrait dans la folie depuis trente ans : ‹ Tu ne réussiras jamais, car le pouvoir onirique que te donnent ceux du Long Sommeil a un défaut congénital : le faiseur de rêves lui-même reste toujours éveillé ! C'est là un défaut que ces gens du Long Sommeil eux-mêmes ne peuvent corriger ! ›

Le visage de Lilith Kant se figea un instant : ‹ Pourquoi… le sais-tu ? ›

‹ Parce que j'ai dévoré un sectateur du Long Sommeil et que j'en ai reçu le savoir et la mémoire. ›

La silhouette de Lilith Kant vacilla malgré elle : ‹ Alors… c'est ainsi que tu as perçu la vérité de ce lieu ? ›

‹ Non, › dit Gao Yang en secouant la tête. ‹ J'ai beau avoir reçu le savoir et la mémoire de ce sectateur, en arrivant ici j'ai bel et bien été trompé par ce « rêve véridique » ; c'est seulement parce que tu as laissé trop de fissures que j'ai pu, peu à peu, m'apercevoir de la vérité.