Capítulo 180 — El poder de los Durmientes Eternos

La lluvia caía torrencialmente, acompañada de relámpagos y truenos. El viento frío procedente de las tierras heladas del norte arrastraba consigo un agua igualmente gélida que azotaba los chapiteles del castillo. Aquel día, los hombres más ancianos y de mayor prestigio del territorio de Kant soñaron lo mismo: soñaron que el tiempo retrocedía treinta años, hasta aquella noche en que también llovía a cántaros, y su señor feudal —joven, vigoroso, justo y misericordioso— conducía su carroza de regreso a la villa, con las altivas y majestuosas murallas y las torres del viejo castillo de Kant alzándose no muy lejos, delante de él. Todo estaba envuelto en la bruma que levantaba la lluvia y en las sombras de la noche; la carroza corría por un camino sin fin, como un sueño del que no se podía despertar.

Gao Yang avanzaba por un profundo y largo corredor subterráneo que conducía a la Torre Norte del castillo. Los soldados que en teoría debían montar guardia en aquel pasaje yacían desperdigados por sus puestos: aún respiraban, pero sus mentes habían sido arrancadas de este mundo y sumidas en un sueño del que difícilmente despertarían. Al mismo tiempo, sin embargo, aquel sueño se había librado de las ataduras de la irrealidad: extendía sus tentáculos hacia el mundo real y, en el mundo material, dejaba una retorcida proyección de sí mismo.

Los muros de piedra, descascarillados, estaban cubiertos de musgo, y el musgo se desprendía sin cesar, dejando al descubierto paramentos podridos y deformados. La lógica del espacio y del tiempo en el interior del corredor parecía haber perdido toda regla en aquel instante: las imágenes del sueño y las del mundo real se sucedían en un mismo lugar, alternándose, y las lámparas de cristal mágico engastadas en los muros parpadeaban al unísono, iluminando con un resplandor siniestro y extraño las viejas pinturas que colgaban entre una lámpara y otra.

¡Crac!

Un estruendo de trueno rasgó el cielo, y aquel corredor subterráneo —que hasta entonces tenía un techo macizo y completamente cerrado— quedó iluminado por el relámpago como si fuera de día. En la negra bóveda habían aparecido, no se sabía cuándo, enormes grietas, y entre los bloques de piedra partidos se veía el cielo oscuro; la lluvia torrencial se precipitaba desde lo alto.

Gao Yang levantó la vista y, a través del techo del corredor, pudo distinguir vagamente toda la mitad superior de la Torre Norte, hecha añicos y flotando en el cielo. Aquellos peñascos y tejados rotos flotaban en la noche de lluvia como si no existiera la gravedad, girando sin cesar al embate del vendaval y esparciendo cascotes y escombros en sus choques mutuos.

Él lo ignoró todo y atravesó sin más el pasillo azotado por el viento y la lluvia. El agua, incierta entre lo real y lo ilusorio, le caía encima: unas veces lo empapaba por completo, otras desaparecía; cada vez que la observaba, el resultado era distinto.

Por fin apareció ante sus ojos la pesada puerta de roble, idéntica a la que había visto antes en el sueño. Gao Yang extendió la mano, pero antes de que sus dedos tocaran la hoja, una sombra junto a la puerta se removió de pronto y la figura de Ámbar tomó forma en ella: —¡Ah! ¡Gao Yang, por fin has llegado!

Gao Yang miró a Ámbar: —¿Has encontrado la linterna?

—Solo he podido llegar hasta aquí. Ya se percibe con claridad una agitación mágica muy intensa, pero por más que me esfuerzo, ¡no hay manera de abrir esta puerta! —El tono de Ámbar sonaba especialmente abatido; era evidente que antes estaba llena de confianza, y que, siendo una ladrona de tan alto rango, no lograra abrir una antigua puerta de madera había herido gravemente su autoestima.

—¿Que no puedes abrirla? —Gao Yang frunció el ceño y volvió la vista hacia el camino recorrido: descubrió que aquel corredor extraño había recuperado la estabilidad, que los muros y el techo agrietados volvían a estar cerrados, que ya no había viento ni lluvia desmandados por el pasillo, ni musgo descascarillado, ni ladrillos que se desplomaran, y que la puerta de roble al fondo del corredor presentaba un aspecto sólido e íntegro: vieja, sí, pero perfectamente cerrada.

Gao Yang miró a Ámbar: —Cuando estabas aquí, ¿viste la lluvia en el corredor?

La semielfa lo miró sin comprender: —¿Lluvia? ¿Cómo va a llover dentro de un corredor?

—Por lo visto sigues dentro del sueño —dijo Gao Yang, comprendiéndolo todo—. La puerta del sueño está sellada; jamás podrías abrirla por mucho que lo intentaras.

Mientras hablaba, dirigió la mirada hacia la puerta de roble y luego cerró los ojos un instante, recordando en su interior los conocimientos y el poder que había asimilado de los fragmentos mentales de los sectarios de los Durmientes Eternos: —Solo empujando esta puerta en el mundo real verás el verdadero aspecto del castillo de Xuánquè.

Volvió a abrir los ojos. Por el corredor soplaban ya un viento y una lluvia helados; la negra bóveda de piedra estaba surcada por una serie de grietas abiertas, el musgo trepaba por todos los muros y la puerta de roble mostraba un aspecto viejo, descascarillado y hacía tiempo abandonado.

Con un leve empujón, la puerta se abrió.

Ámbar, en el instante en que la puerta de roble cedió, abrió los ojos de par en par: por fin veía lo mismo que Gao Yang.

La semielfa exclamó: —¡Esto... esto cómo se ha echado a perder de repente así?!

Gao Yang negó con la cabeza: —Porque aquí no se ha hecho ninguna reparación en treinta años.

Luego echó a andar delante y, junto con Ámbar, entró en aquel lugar que sostenía toda la ilusión.

El sótano que se extendía tras la puerta de roble se conservaba todavía en buen estado. La construcción de la torre, en los pisos superiores, detenía la lluvia que caía del cielo; los ruidos del entorno se alejaron de golpe y el mundo entero pareció quedar en silencio.

En el espacio penumbroso y borroso se encendió de pronto la luz de la linterna; su resplandor cálido y suave disipó las tinieblas y, dentro del círculo de luz, fue emergiendo la figura de una mujer vestida con un largo atuendo blanco.

Detrás de ella se encontraba justamente el sarcófago de piedra que Gao Yang había visto antes en el sueño, y una gran cantidad de pilares de piedra, iguales a los del sueño, sostenían todo el sótano; en cada uno de los pilares centelleaban infinidad de runas de luz tenue.

—Señora Lilith Kant —dijo Gao Yang, observándola en silencio—, es hora de despertar del sueño.

—Su Excelencia el duque, no debería haber venido a este lugar —en los ojos de Lilith había una profunda tristeza—. Si hubiera hecho como si nada hubiera ocurrido, ¡qué bien habría sido!

Gao Yang negó levemente con la cabeza: —Pero ha ocurrido. Tú te ahogas en este sueño, no haces más que engañarte a ti misma. Lo que los Durmientes Eternos te dieron no fue en absoluto un buen remedio; deberías saberlo muy bien: solo se sirven de tu mano para absorber poder. Lo que te han dado no es más que una ilusión.

—¡Pero yo quiero creer en ella, y por eso es real! —La emoción de Lilith Kant se exaltó de pronto—. ¡Ya casi lo había logrado, ya lo había logrado! Con tal de que vosotros no vengáis, con tal de que yo siga hipnotizándome, yo... yo...

Gao Yang interrumpió en voz alta a aquella mujer que se había sumido en la locura treinta años atrás: —Jamás lo lograrás, porque el poder onírico que te concedieron los Durmientes Eternos tiene un defecto congénito: ¡el propio tejedor de sueños permanece siempre despierto! ¡Es un defecto congénito que ni los propios Durmientes Eternos pueden resolver!

La expresión de Lilith Kant se quedó rígida en un instante: —¿Por qué... lo sabes?

—Porque devoré a un Durmiente Eterno y obtuve sus conocimientos y sus recuerdos.

La figura de Lilith Kant se tambaleó sin poder evitarlo: —Entonces... ¿por eso has percibido la verdad de este lugar?