Kapitel 180 — Die Macht der ewig Schlummernden

Der Regen fiel in Strömen, Blitze zuckten und Donner rollte, und der kalte Wind aus den nördlichen Kältezonen peitschte das ebenso kalte Regenwasser gegen die Turmspitzen der Burg. An diesem Tag träumten die angesehensten und ältesten Bewohner der Kant-Herrschaft ein und denselben Traum: Es war ihnen, als sei die Zeit um dreißig Jahre zurückgesprungen, zurück in jene Nacht, in der der Regen ebenso in Strömen gefallen war und ihr junger, kraftvoller und zugleich gerechter und gütiger Lehnsherr mit seiner Kutsche in die Stadt zurückkehrte. Nicht weit vor der Kutsche erhoben sich bereits die hohen, ehrfurchtgebietenden Mauern und Türme der alten Burg Kant, alles lag in dem Dunst, den der Regen aufwirbelte, und in der Finsternis der Nacht geborgen, und die Kutsche jagte über den endlosen Weg dahin wie in einem Traum, aus dem man nicht erwachen kann.

Gao Yang ging durch einen tiefen, langen unterirdischen Gang, der zum Nordturm der Burg führte. Die Soldaten, die diesen Gang eigentlich hätten bewachen sollen, lagen kreuz und quer auf ihren Posten; sie atmeten noch, doch ihr Geist war bereits aus dieser Welt gelöst und in einen Traum eingegangen, aus dem sie kaum zu erwecken waren. Zugleich aber hatte sich dieser Traum von den Fesseln des Illusorischen befreit und streckte seine Fühler in die wirkliche Welt aus, um in der von Materie geformten Wirklichkeit seinen verzerrten Schatten zu hinterlassen.

Die fleckigen Steinmauern waren von Moos überwuchert, und das Moos blätterte unaufhörlich ab und gab die darunter verrottete, verformte Wandfläche preis. Die Logik von Raum und Zeit im Innern des Gangs schien in diesem Augenblick jede Regel verloren zu haben: Bilder aus dem Traum und Bilder der wirklichen Welt wechselten einander am selben Ort ab, und die in die Wände eingelassenen Magikristalllampen flackerten im selben Rhythmus auf und erloschen wieder, sodass sie die alten Ölgemälde zwischen den Leuchten in ein unheimliches, seltsames Licht tauchten.

Krach!

Ein Donnerschlag zerriss den Himmel, und der unterirdische Gang, der doch eine mächtige Decke besaß und vollkommen geschlossen war, wurde von diesem Blitz so hell erleuchtet wie der lichte Tag. In der pechschwarzen Decke waren zu irgendeinem Zeitpunkt gewaltige Risse entstanden, und zwischen den aufgebrochenen Steinblöcken war der schwarze Himmel zu sehen, aus dem der Regen in Strömen herabstürzte.

Gao Yang blickte auf, und durch die Decke des Gangs hindurch ließ sich undeutlich erkennen, dass die gesamte obere Hälfte des Nordturms in Trümmern am Himmel schwebte. Die zerborstenen Felsblöcke und Dächer hingen wie ohne Schwerkraft in der Regennacht, wirbelten im heulenden Sturm umher und ließen beim Zusammenprallen Schauer von Ziegelbrocken und Steinsplittern herabrieseln.

Er achtete nicht darauf, sondern schritt geradewegs durch den von Wind und Regen erfüllten Gang. Der ungreifbare Regen fiel auf ihn herab, durchnässte ihn bis auf die Haut, verschwand im nächsten Augenblick wieder, und jede Beobachtung ergab ein anderes Bild.

Endlich erschien das schwere Eichentor vor ihm, genau so, wie er es zuvor im Traum gesehen hatte. Gao Yang streckte die Hand aus, doch ehe seine Finger das Tor berührten, geriet ein Schatten neben der Tür plötzlich in Bewegung, und die Gestalt von Amber nahm daraus Gestalt an: »Ah! Gao Yang, da bist du ja endlich!«

Gao Yang sah Amber an: »Hast du die Laterne gefunden?«

»Ich bin nur bis hierher gekommen. Von hier aus lässt sich bereits eine sehr deutliche magische Schwankung spüren, aber wie sehr ich mich auch bemühe, ich bringe diese Tür einfach nicht auf!« Ambers Stimme klang ausgesprochen niedergeschlagen; offenbar war sie zuvor voller Zuversicht gewesen, und dass sie als Meisterdiebin eine alte hölzerne Tür nicht zu öffnen vermochte, hatte ihr Selbstvertrauen schwer getroffen.

»Du bringst die Tür nicht auf?« Gao Yang runzelte die Stirn, wandte sich um und blickte zurück in die Richtung, aus der er gekommen war. Da stellte er fest, dass der seltsame Gang inzwischen wieder seine Festigkeit erlangt hatte: Die beschädigten Wände und das Dach hatten sich erneut geschlossen, kein Wind und kein Regen trieben mehr durch den Gang, kein fleckiges Moos und keine herabstürzenden Ziegel waren mehr zu sehen, und das Eichentor am Ende des Gangs wirkte fest und unversehrt – alt zwar, doch ringsum dicht verschlossen.

Gao Yang sah Amber an: »Hast du, als du hier warst, den Regen im Gang gesehen?«

Die Halbelfe blickte ihn verständnislos an: »Regen? Wie sollte es denn im Gang regnen?«

»Offenbar bist du noch immer im Traum«, begriff Gao Yang im Stillen. »Das Tor im Traum ist fest verschlossen, du kannst es unter keinen Umständen öffnen.«

Während er sprach, richtete er den Blick auf das Eichentor und schloss dann die Augen ein wenig, um in seinem Innern das Wissen und die Macht wachzurufen, die er aus den geistigen Überresten der Anhänger des Ewigen Schlummers gewonnen hatte: »Nur wenn du dieses Tor in der wirklichen Welt aufstößt, wirst du die wahre Gestalt der Burg Xuanque zu sehen bekommen.«

Er öffnete die Augen wieder, und durch den Gang jagten kalte Winde und Regen. Die pechschwarze steinerne Decke war von einer ganzen Reihe aufgerissener Lücken durchzogen, Moos überwucherte sämtliche Wände, und das Eichentor zeigte sich alt, fleckig und seit langem vernachlässigt.

Ein leichter Stoß, und das Tor ließ sich öffnen.

Im selben Augenblick, da das Eichentor aufgestoßen wurde, riss Amber die Augen weit auf: Endlich sah sie dasselbe wie Gao Yang.

Die Halbelfe stieß einen Schreckensruf aus: »Was … wie kommt es, dass es hier drinnen auf einmal so verfallen ist?!«

Gao Yang schüttelte den Kopf: »Weil hier seit ganzen dreißig Jahren nichts mehr instand gesetzt wurde.«

Dann ging er voran und führte Amber in diesen Ort hinein, der die ganze Illusion aufrechterhielt.

Der Gewölberaum hinter dem Eichentor war noch recht gut erhalten; die hoch aufragenden Türme darüber hielten den herabstürzenden Regen ab, die lärmenden Geräusche ringsum waren mit einem Mal fern, und die ganze Welt schien still zu werden.

In dem dämmrigen, halbdunklen Raum flammte plötzlich das Licht der Laterne auf, und ihr warmer, sanfter Schein vertrieb die Finsternis. Im Kreis des Lichts trat die Gestalt einer Frau in einem weißen, langen Kleid hervor.

Hinter ihr stand eben jener Steinsarg, den Gao Yang zuvor im Traum gesehen hatte, und zahlreiche steinerne Säulen, wie sie auch im Traum erschienen waren, trugen das gesamte Gewölbe; auf jeder einzelnen von ihnen schimmerten unzählige winzige Leuchtrunen.

»Lady Lilith Kant«, sagte Gao Yang und sah sie still an, »der Traum sollte nun zu Ende gehen.«

»Euer Gnaden, Ihr hättet diesen Ort nicht aufsuchen dürfen«, lag tiefe Trauer in Liliths Blick. »Wäre es doch nur so, dass Ihr alles für ungeschehen halten könntet.«

Gao Yang schüttelte leicht den Kopf: »Aber es ist geschehen. Du hast dich in diesen Traum versenkt und belügst dich nur selbst. Was die ewig Schlummernden dir gegeben haben, ist keineswegs ein gutes Heilmittel – das weißt du sehr wohl. Sie benutzen nur deine Hand, um Kraft zu schöpfen, und was sie dir gaben, ist nichts als eine Truggestalt.«

»Aber ich will daran glauben, also ist es wahr!«, brach es plötzlich aus Lilith Kant hervor. »Ich war dem Erfolg schon so nahe, ich habe es geschafft! Solange ihr nur nicht kommt, solange ich mich immerfort selbst hypnotisiere, werde ich … werde ich …«

Gao Yang unterbrach mit lauter Stimme diese Frau, die bereits vor dreißig Jahren dem Wahnsinn verfallen war: »Du wirst niemals Erfolg haben, denn die Macht der Träume, die die ewig Schlummernden dir verliehen haben, hat einen angeborenen Makel – der Traumschöpfer selbst bleibt immer wach! Das ist ein angeborener Makel, den auch jene ewig Schlummernden selbst nicht zu beheben vermögen!«

Der Ausdruck auf Lilith Kants Gesicht erstarrte jäh: »Warum … weißt du das?«