Capítulo 22 — Contemplar el cielo

Tras estampar una marca especial sobre la carta confidencial, la enrolló y, con escrupuloso cuidado, la selló con lacre; una vez concluido todo aquello, el vizconde Andrew exhaló un leve suspiro y repasó mentalmente si había omitido o errado algo.

No debía de faltar nada: lo acordado previamente estaba escrito en la misiva, y además redactado con veracidad y solidez. El vizconde Andrew confiaba bastante en su habilidad para urdir historias; consideraba que cualquiera que leyese aquella carta creería que él había sido testigo directo de «aquel asunto».

Lo que restaba era ver si aquel viejo rey, allá en la capital, estaba dispuesto a creer en el asunto en sí.

No; mejor dicho, si quería o no reconocer su veracidad.

Se trataba de una maniobra algo arriesgada, pero el vizconde Andrew no era hombre que rehuyera los riesgos: de no haberlos asumido, jamás habría logrado descollar entre sus siete hermanos y convertirse en heredero de la casa Leslie.

Lo único que no había previsto era que su nueva aventura quedara atada al destino de la casa Cecil.

Aquella casa en franco ocaso, que un siglo atrás se había retirado del centro político del reino y que en tiempos recientes se había quedado tan escasa de descendencia que estaba a punto de extinguirse por sí sola.

El vizconde Andrew siempre había prestado gran atención a su «vecino», no solo porque sus territorios eran colindantes y mantenían frecuentes tratos comerciales, sino sobre todo porque la decadencia de la casa Cecil se había agravado en los últimos dos años; de seguir así, casi con certeza el vizconde podría ver, aún en vida, duplicados los dominios de los Leslie. Aquella muchacha que había heredado el patrimonio a la carrera no era en absoluto una señora competente: por mucho empeño que pusiera, era seguro que no sabría conservar el poco patrimonio que le quedaba.

Solo que el destino jugó una broma a todos, y además de la manera más insospechada: cuando oyó que el feudo Cecil había sido arrasado por monstruos, Andrew se quedó atónito; cuando supo que aquellas criaturas se asemejaban mucho a los seres de la marea demoníaca registrados en las crónicas, siguió atónito; cuando los mercaderes que entraron en la ciudad mencionaron la aparición de un dragón, también quedó atónito; y cuando Rebecca Cecil y Hedy Cecil entraron en el castillo acompañadas de un hombre que decían ser su ancestro de la secta del Pulso Misterioso... el vizconde Andrew demostró una serenidad y una capacidad de aceptación extraordinarias.

Y es que ya se había acostumbrado a quedarse atónito.

Pero al concluir la conversación con aquel «señor ancestro» y regresar a su aposento, el vizconde Andrew sintió que había tomado la decisión correcta.

Un linaje nobiliario a punto de extinguirse y un feudo reducido a cenizas no tenían valor alguno; por más que se exprimiera, no se sacaría de ellos ni una gota, y si quería recuperar lo invertido, más valía pasar de ser un explotador codicioso a un vecino generoso; y la presencia de aquel «señor ancestro» era, además, el factor decisivo. El vizconde Andrew ya creía en un noventa por ciento la veracidad de aquel asunto: que la casa Cecil tuviera o no a semejante antepasado eran dos cosas completamente distintas.

Introdujo la carta sellada en un tubo de plata, lo envolvió con un hilo mágico y lo entregó al viejo mayordomo que aguardaba a su lado: »Entrégaselo al mensajero explorador más diestro y que parta en grifo; haz que lo deposite en el Castillo de Plata después de que llegue el primer mensajero y antes de que arriben los Cecil.«

El mayordomo tomó el tubo de plata y se disponía a darse la vuelta cuando el vizconde Andrew lo detuvo: »Espera; además, ve a la cámara del tesoro y devuelve tal cual el oro y la plata que pertenecen a la casa Cecil.«

»Sí, señor vizconde. Pero ¿basta con devolverlo tal cual?«

»Con devolverlo tal cual es suficiente; cuando ellos partan, prepararé algún detalle más en concepto de gastos de viaje.«

La situación había cambiado: los «honorarios» que antes había cobrado movido por una codicia ridícula eran ahora una papa caliente; devolverlos tal cual era solo el primer paso, pero no podía hacerse de golpe ni con demasiada ostentación.

El vizconde Andrew sopesaba todo aquello con seriedad en su fuero interno, y confiaba en que aquel hombre de hace setecientos años supiera comprender su buena voluntad.

La noche estaba ya muy avanzada.

Gao Yang, envuelto en su bata de dormir, abrió la puerta del balcón de su habitación y salió a la terraza del segundo piso del castillo del vizconde.

En este mundo no había luna por las noches; en la bóveda profunda solo había constelaciones más densas que las de la Tierra, y aquellas estrellas titilantes derramaban sobre la tierra un resplandor frío y sereno; cada destello resultaba por completo extraño para Gao Yang.

Desde que llegara a este mundo, le había tomado gusto a contemplar el cielo, tanto de día como de noche. Durante el día miraba aquel «sol» enorme y no demasiado deslumbrante; por la noche, el manto sin luna.

Su mirada se desplazaba entre las constelaciones, intentando hallar entre aquellas estrellas titilantes un cuerpo celeste inmóvil y particularmente singular.

Pero era un intento condenado al fracaso. Las estrellas eran innumerables, y él carecía de los datos y los cálculos suficientes; le era imposible encontrar la posición desde la que antaño había contemplado la tierra, y aun si la hallara, no lograría distinguirla entre el mar de estrellas.

Pero no podía evitar hacerlo, pues sabía mejor que nadie que en el cielo de este mundo se ocultaba un secreto. Allí había algo: quizá un dispositivo de vigilancia, un satélite, una estación espacial o una nave. Aunque era muy probable que ya estuviera inactivo, no cabía descartar que hubiera otras cosas aún suspendidas en lo alto.

Él había formado parte de aquel dispositivo de vigilancia: esta era la conjetura más aproximada a la que Gao You había llegado tras meditar durante días.

Si no hubiera tenido aquellas vivencias contemplando la tierra desde lo alto, si al llegar aquí hubiera transmigrado directamente al cuerpo de Gao Yang Cecil, jamás habría tenido noción de ello ni habría sentido la presión correspondiente; pero la fatalidad quiso que conociera ciertas cosas y, como alma terrícola de mentalidad moderna, no podía controlar su curiosidad por el cielo... ni su inquietud.

¿Qué era, exactamente, lo que colgaba del cielo? ¿Qué influencia tendría aquello, o aquellos, sobre la tierra? ¿Seguirían colgados allí, tan tranquilos, para siempre? ¿Cuáles serían los propósitos de sus creadores, si es que los tenían?

Todo ello infundía a Gao Yang una urgencia que no podía confiar a nadie, como si un terrícola descubriera de pronto que en la órbita sobre su cabeza reposaba una nave alienígena; por más que aquella nave llevara diez mil o incluso cientos de miles de años sin moverse, a quienes habitaban abajo les costaría conciliar el sueño.

Debía averiguar los orígenes y avatares de aquello, o de aquellos, para poder dormir tranquilo.

Y aun sin esa preocupación, solo por curiosidad, Gao Yang tampoco podía hacer caso omiso del cielo.

»Oye, tú todos los días levantas la cabeza para mirar el cielo, ya sea el sol o las estrellas.«

De pronto sonó a su espalda la voz de una muchacha; Gao Yang volvió la cabeza y vio a la ladrona semialfa sentada sobre la barandilla de la terraza, de espaldas al exterior, mirándolo con una sonrisa, con las piernas colgando y balanceándose bajo el barrote, sin la menor preocupación por caerse.

Gao Yang le lanzó una mirada de reojo: »Colarte en plena noche en el balcón ajeno para asustar a la gente no es precisamente de buena educación.«