Kapitel 69 — Das gescheiterte Projekt

Beim Anblick der überschwänglichen Miene des kleinen alten Mannes – ganz so, als hätte jemand nach zwei Wochen ohne Brot endlich wieder eine Anstellung gefunden – war Gaoyangs früherer Eindruck von ihm als einem weltabgewandten Weisen wie weggeblasen. Inzwischen war er sich völlig sicher: Die zerschlissene Stoffrobe, der löchrige Schlapphut und der struppige Bart hatten nichts mit einem Einsiedlerleben zu tun. Der Mann war schlicht und ergreifend arm …

Diese Szene entlockte Gaoyang ein leises Murmeln an Amber gewandt: »Dieser Kerl, den du da aufgetrieben hast … ist der wirklich verlässlich?«

»Ach, reg dich doch ab. Er mag vielleicht ein wenig sonderbar sein, aber du hast es doch selbst gesehen, oder? Zumindest sein Können als Druide ist echt. Und du bist ja nun wirklich kein verknöcherter Adliger, der die Leute nach ihrer Herkunft beurteilt und auf Etikette pocht. Du sagst doch sonst immer, Talent sei das Wichtigste.«

Gaoyang hätte nicht gedacht, dass die Halbelfe seine beiläufigen Bemerkungen so aufmerksam mitangehört hatte – und sie ihm ausgerechnet jetzt damit in die Enge trieb. Widerwillig verzog er den Mundwinkel und fragte aus Neugier: »Sag mal, wie hast du ihn eigentlich kennengelernt?«

Ein kleiner alter Mann, der aussah wie die Schande der Druiden, und Amber, die Schande der Elfen – die beiden passten durchaus zusammen. Und doch war Gaoyang neugierig, wie sie sich gefunden hatten. Etwa nur, weil sie beide die Schande ihrer jeweiligen Völker waren und sich deshalb gegenseitig anzogen?

Er hatte jedoch nicht bedacht, dass sein leises Murmeln dem alten Männchen neben ihm nicht entgangen war. Der Druide, dessen Ohren ebenfalls bestens funktionierten, drehte sich um und kicherte: »Herr, ich und Ambers Ziehvater sind alte Bekannte. Das Mädchen habe ich aufwachsen sehen. Der Rangordnung nach müsste sie mich Onkel nennen …«

Amber verdrehte sofort die Augen: »Du, der du nicht die Spur eines Älteren hast, willst, dass ich dich Onkel nenne?«

»So ist das also, ihr habt eine gemeinsame Vergangenheit.« Gaoyang nickte verständnisvoll. Amber hatte ihm von ihrem Ziehvater erzählt – ein menschlicher Schattenpirscher, was schlicht ein Dieb war, der sich in der Unterschicht herumtrieb.

Amber wiegte den Kopf hin und her: »Der Kerl kannte meinen Ziehvater damals sehr gut. Sie traten unter irgendeinem Banner der ‹Nachtwandler› auf und wollten die besten Diebe des Südlands werden. Berühmt geworden sind sie allerdings nie.«

Gaoyang runzelte unwillkürlich die Stirn und sah das Männchen an: »Du warst also früher auch ein Dieb?«

»Das ist lange her, lange her«, wedelte der Alte abwehrend mit der Hand. »Damit habe ich längst aufgehört. In all den Jahren habe ich nur ehrliche Arbeit verrichtet.«

Gaoyang fand das amüsant: »Hast du also auch deshalb umgesattelt, weil du als Dieb nicht über die Runden gekommen bist?«

»Weil sein Handwerk einfach zu mies war«, warf Amber mit einem Augenrollen und voller Verachtung ein. »Selbst als er Toten etwas stehlen wollte, wurde er erwischt und gehörig verprügelt. Er ist einfach nicht zum Dieb geboren – genauso wenig wie zum Druiden, und wie es aussieht, auch nicht zum Altertumsexperten oder Koch.«

Gaoyang war perplex: »Wie kann man denn beim Bestehlen von Toten erwischt werden?«

»Das lag vor allem daran, dass damals noch über zweihundert Trauergäste danebenstanden …«

Der alte Mann konnte nur verlegen vor sich hin lächeln. Offenkundig ging er trotz seiner Ältereigenschaft äußerst leutselig mit Amber um, und es war wohl nicht das erste Mal, dass sie ihn so durch den Kakao zog. Besonders bei diesem Thema fühlte sie sich in Sachen Diebeskunst absolut im Recht: Er hatte beim Bestehlen eines Toten eine Tracht Prügel bezogen, während Amber nicht nur den Toten gestohlen, sondern ihn nebenbei auch noch ins Leben zurückgeholt hatte …

Wobei man diese Sache damals wohl kaum als »Stehlen« bezeichnen konnte …

Nach ein paar Plaudereien fiel Gaoyang plötzlich ein, dass er etwas Wichtiges vergessen hatte: »Übrigens, ich kenne ja noch nicht einmal deinen Namen.«

Der alte Mann legte die Hand aufs Herz und vollführte eine grotesk anmutende Verbeugung: »Piyun Lauren steht ganz zu Ihren Diensten. Nennen Sie mich einfach Piyun.«

»Sehr gut, Piyun. Du kannst dich erst einmal ausruhen, ich lasse dich gleich zu einer Unterkunft bringen. Du hast ja gesehen, wie es hier aussieht – alles steckt noch in den Kinderschuhen, die Wohnverhältnisse sind vielleicht noch nicht die besten. Aber solange du dich so ins Zeug legst wie meine Siedler, wird dies hier bald ein wohlhabendes und behagliches neues Zuhause sein.«

Piyun Lauren lächelte übers ganze Gesicht: »Für all die kleinen funkelnden Schätzchen werde ich mich mit Leib und Seele einsetzen.«

Der vielseitig gebildete Druide verließ das Zelt in Begleitung des Führers, den Gaoyang ihm zugeteilt hatte. Zurück blieben Amber und Gaoyang, die einander gegenüberstanden. Die Halbelfe beäugte kurz die Stimmung ringsum, lächelte verlegen und wollte sich aus dem Staub machen – doch Gaoyang packte sie: »Wohin denn?«

»Ich gehe mit auf Patrouille am Lagerrand!«, rief Amber hüpfend. »Hey, lass mich los!«

»Erklär mir erst einmal, was es mit dem ›siebenhundert Jahre alten Fundstück, das du ausgegraben hast‹ auf sich hat. Den Satz habe ich nämlich noch nicht vergessen.«

»Hm?«

Im Lager nahm alles seinen geregelten Gang – doch nicht alles verlief reibungslos.

In einem Hof westlich des Werkstattviertels starrte Rebecca gedankenverloren auf das, was vor ihr lag.

Vor ihr stand ein Ofen von seltsamer Bauart. Er war aus feuerfesten Ziegeln und einem mit Quarzsand vermengten Lehmgemisch errichtet und glich einer riesigen, umgestülpten Schüssel. Auf beiden Seiten dieser »Riesenschüssel« waren einfache Runen angebracht, die zur Temperaturerhöhung und zur Feuerkontrolle dienten, und an ihrem Boden befand sich eine soeben geöffnete Ofentür, die zuvor mit Lehm versiegelt gewesen war. Die Bauart erinnerte ein wenig an einen Ziegelbrennofen, doch was darin gebrannt wurde, waren keine Ziegel.

Gebrannt wurde Stein – genauer gesagt eine Mischung aus Kalksteinmehl und Ton. Der Xuanmai-Orden hatte behauptet, das so gebrannte Gut lasse sich, mit der Schlacke aus der Schmiede vermengt und zu Pulver gemahlen, in einen neuen Baustoff verwandeln.

Doch es sah ganz und gar nicht nach Erfolg aus.

In den Körben vor dem Ofen lagen die gebrannten Erzeugnisse: eine grauschwarze, verbackene Masse, die schmutzig und hässlich wirkte. Zwischen den unterschiedlich großen Brocken steckten viele harte, spröde Klumpen. Rebecca hatte bereits versucht, einen Teil der Brocken zusammen mit der Schlacke gewaltsam zu Pulver zu mahlen und das Ganze dann nach den Anweisungen ihrer Vorfahren mit Wasser zu vermischen. Inzwischen war die erste Testmischung getrocknet – und zu etwas geworden, das bei der geringsten Berührung zerbröselte wie morsch gewordenes Holz.

Daraus ließ sich beim besten Willen kein Haus bauen.

Rebecca stützte den Zeigefinger ans Kinn und versank in Nachdenken; ihr Gesicht war rußverschmiert und schmutzig, doch sie kümmerte sich nicht darum, es zu waschen.

In den letzten zwei Tagen hatte sie entweder in der Schmiede – die inzwischen in Cecils Stahlwerk umbenannt worden war – die Installation des Magienetzes Eins und des neuen Schmelzofens beaufsichtigt oder war hierhergeeilt, um Steine zu brennen. Die feine Fräulein Vizegräfin verbrachte mehr als die Hälfte des Tages in solch einem schmutzigen Zustand – und doch waren die Ritter und Soldaten der Domäne daran längst gewöhnt. Schließlich hatte die Vizegräfin von jeher einen ähnlichen Auftritt gehabt: Es war gang und gäbe, dass sie sich beim Üben von Feuerballzaubern das ganze Gesicht verrußte, und manchmal lief sie in den Wald, um sich mit Wölfen zu prügeln, und kam schlammbedeckt zurück. Alle hatten sich daran gewöhnt …