Kapitel 33 — Die Zusammenkunft

Nach einer Reihe von Bemühungen betrat Gao Yang schließlich auf die denkbar auffälligste Weise und unter den Blicken unzähliger Schaulustiger die Silberburg.

Die Armen hatten keine Muße, diesen Ort zu beachten, das einfache Volk keine Neigung, die kleinen Händler und Bürger würdigten ihn allenfalls beim Tee nach dem Essen eines Blickes – doch die Adligen, nahezu jeder Adlige, der von der Nachricht erfuhr, verfolgte den Verlauf der Dinge von Anfang an mit größter Aufmerksamkeit.

Doch die gewaltigen, mit Silberfolie beklebten Burgmauern reckten sich empor und versperrten die allermeisten Blicke. Die Adligen der mittleren und unteren Ränge hatten keine Erlaubnis erhalten, die Silberburg zu betreten, und ihre Nachrichtenkanäle aus höheren Kreisen waren seit dem Morgengrauen auf königlichen Befehl gekappt worden. So konnten sie nur mit ansehen, wie der prächtige Zug in die Burg einzog, und diskutierten anschließend jene längst öffentlichen Nachrichten, die keine Geheimnisse mehr waren.

Die Großherzogin des Nordens, Viktoria Wild, war bereits vor drei Tagen in der Silberburg eingetroffen.

Der Großherzog des Westens, Baiyu Franklin, und der Großherzog des Ostens, Silas Loren, waren eine Stunde zuvor gemeinsam in der Silberburg angekommen.

Mehrere Berater sowie der Erste Minister des Königs hatten die Burg ebenfalls betreten.

Das Tor war bereits fest geschlossen, und niemand wusste, was drinnen vor sich ging.

Ein Festmahl? Eine geheime Unterredung? Ein Streit? Womöglich gar ein Mord?

Unzählige Augen, die auf die Burg geheftet waren, wanderten umher, die Nasen darunter zuckten nervös und witterten Verschwörung oder Gelegenheit, und die Münder darunter öffneten und schlossen sich und brachten allerlei neuartige Ansichten und Gerüchte hervor. Die Zuhörer indes waren klug genug, das Gehörte niemals für bare Münze zu nehmen; denn ehe sich das Burgtor wieder öffnete, wusste niemand, worüber ein aus siebenhundert Jahren Erwächter mit dem König der Gegenwart sprechen mochte.

Franz II. veranstaltete kein lästiges Festmahl und empfing Gao Yang auch nicht in der Halle mit einer »Audienz«; er wählte für diese Zusammenkunft die »Eichenhalle« neben dem Ratszimmer – und genau das hatte Gao Song verlangt.

Die Eichenhalle war ein altehrwürdiger Ort; ihre Existenz reichte bis in jene Zeit zurück, als vor siebenhundert Jahren der Grundstein zur Silberburg gelegt worden war. Damals trug die Burg Xuanque noch nicht dieses mit Silberfolie überzogene Antlitz, und das Wort »Silber« verdankte sich allein dem Umstand, dass Karl I. einfach keinen schöneren Namen hatte finden können.

Als der ehrwürdigste Raum dieser unzählige Male umgebauten und wiedererrichteten Burg war die Eichenhalle vor rund vierhundert Jahren von einem mächtigen Hofdruiden mit einem Zauber belegt worden, der das Kernholz ewig lebendig halten sollte (tatsächlich musste dieser Zauber alle hundert Jahre erneut aufgeladen werden).

Obwohl die Eichenhalle nur ein Drittel der Fläche des großen Ratssaals maß, war sie in ihrer Kleinheit und Altertümlichkeit doch der außergewöhnlichste Ort der Burg: Nur Adlige ab dem Rang eines Grafen konnten überhaupt in dieser Halle erscheinen, und nur Angelegenheiten, welche das Schicksal des Königreichs zu bestimmen vermochten, wurden hier im Geheimen erörtert.

In der Mitte der Halle stand ein runder Eichentisch. Der König saß an der Stelle des Sternbildes, die die »Krone« bezeichnete; zu seiner Rechten saß sein Erster Minister Aiden, ein Mann mittleren Alters mit lichtem Haar und tiefem Blick, zur Linken die Herzogin des Nordens, Viktoria Wild, und weiter zu beiden Seiten der Herzog des Westens, Baiyu Franklin, und der Herzog des Ostens, Silas Loren. Einige weitere Adelsvertreter, deren Namen zu merken Gao Yang nicht einmal die Mühe aufbrachte, saßen am Tisch, während die königlichen Berater in einer weiteren Stuhlreihe hinter dem König Platz genommen hatten.

An Gao Yangs Seite befanden sich allein die Leute von Reibaiyu.

Amber und der Ritter Byron waren gewiss nicht berechtigt, hier teilzunehmen, weshalb Gao Yang sie kurzerhand in der Residenz in der Kronenstraße vier zurückgelassen hatte. Er hatte nie daran gedacht, Amber zur Silberburg mitzunehmen – bei der Berufsauffassung jener Diebesdame hätte sie unweigerlich die Silberfolie von den Mauern der Burg Xuanque abgekratzt.

Außer dem Ersten Minister und der bloß zur Vollständigkeit anwesenden Beraterriege war jeder Anwesende ein Nachkomme jener Pioniere aus der Gründungszeit Ansus (Gao Yang, der Pionier selbst, eingeschlossen); dieser Zusammenkunft war von Anfang an eine außerordentliche Bedeutung verliehen.

In seiner Eigenschaft als Stammvater des Reichs brauchte Gao Yang niemandem in diesem Raum eine Ehrenbezeugung zu erweisen, weshalb er sich ungeniert auf seinen Platz niederließ. Rebecca neben ihm war hingegen sichtlich nervös; das Mädchen ballte die Fäuste, holte mehrere Male tief Atem, ehe sie sich endlich ruhig setzte – und dann vergaß, dass sie dem König eigentlich die gebührende Ehrerbietung hätte erweisen müssen.

Doch in einer solchen Lage würde ihr das ohnehin niemand nachtragen – das ist eben die Souveränität dessen, der seinen Vormund mit zum Treffen bringt.

In dem Augenblick, da Gao Yang, in herzogliche Gewänder gekleidet und das Pionierschwert an der Hüfte, den Raum betrat, richteten sich aller Blicke auf ihn, und selbst nachdem sich dieses lebende Fossil auf den Stuhl gesetzt hatte, ließen die Blicke kaum nach. Das widersprach zwar gehörig der adligen Etikette, war aber kaum zu beherrschen: Da sprang eine Gestalt aus vor siebenhundert Jahren geradewegs aus ihrem Sarg und trat einem vor die Augen – wer hätte da nicht zweimal hingeschaut?

Und während man zweimal hinsah, sann so mancher insgeheim noch darüber nach, ob Gao Yang selbst echt sei – oder besser gesagt: welche Haltung Franz II. tatsächlich einnahm.

Da erhob sich der alte König auf der anderen Seite des Tisches. Sein Haar war ergraut, er wirkte hinfällig, und doch verliehen ihm die prächtigen Gewänder noch immer eine stattliche Ausstrahlung und Geisteskraft. Er stand auf und führte die drei Herzöge mit sich, was auch die übrigen Teilnehmer zum Aufstehen bewegte.

Gao Yang sah ihn an und lauschte, wie er feierlich begann: »Mögen die Götter Ansul behüten. Siebenhundert Jahre später ist uns die Ehre zuteil geworden, mit eigenen Augen einen Helden aus dem Jahr der Pioniere zu erblicken. Dank Euch und Eurer Generation für das Opfer und den Einsatz, die Ihr für das Fortbestehen der Menschheit gebracht habt. Dieses Land und jeder Einzelne darauf wird die großen Pioniere niemals vergessen. Hiermit erweise ich, in meiner Eigenschaft als Nachkomme des Hauses Moen und gemeinsam mit den Nachkommen der Pioniere, unserem uralten Helden die Ehre.«

Der König verneigte sich, und jeder Nachkomme der Pioniere (die drei Herzöge eingeschlossen) tat dasselbe.

Nun hatte der König Stellung bezogen: Dass Gao Yang Cecil auferstanden war, konnte wahr sein.

Ob es ein Problem sei, dass ein König sich vor einem Herzog verbeugte – keineswegs. Schließlich war Gao Yang, der seit siebenhundert Jahren tot war, in diesem Augenblick nicht länger bloß ein Herzog; er war mehr noch ein Symbol. Alle Anwesenden verneigten sich Jahr für Jahr am Totengedenktag mehrere Male vor den Bildnissen von Gao Yang Cecil und einer Schar von Pionierahnen – und nun stand hier ein originalgetreuer Mensch, eins zu eins, und da sollte eine Verbeugung ein Problem sein?

Doch Gao Yang beschlich das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Eine Sekunde später begriff er es, und sein Gesicht verzog sich seltsam: »Das letzte Mal, als sich so viele Leute gleichzeitig vor mir verbeugten, lag ich in einem Sarg …«

Alle: »…«

Die Stimmung im Raum geriet für einen Moment höchst peinlich.