Capítulo 452 — El antepasado ha llegado de verdad

En la capital del reino de Ansú, la ciudad de Sanfrost, se alzaba el Castillo de Plata.

Dentro del salón militar, varios nobles de la capital y señores caballeros ocupaban sus asientos alrededor de una amplia mesa de roble macizo con bordes dorados; en la cabecera se sentaban los dos duques regentes que gobernaban Ansú en aquel momento y el príncipe de Gales, heredero nominal del trono. Un consejo militar de alto nivel estaba en sesión.

La luz de las lámparas de cristal mágico iluminaba aquella sala de atmósfera algo opresiva. Los escudos metálicos colgados de la pared norte reflejaban el resplandor de las lámparas y, en ellos, las siluetas de los dos duques regentes y del heredero se dibujaban con borrosidad; en aquel reflejo difuso, la chaqueta de vivo escarlata del príncipe de Gales destacaba con la evidencia de un destello de sangre.

Aquel hombre que solo en la madurez de su vida había recuperado el puesto de heredero observaba en silencio cómo los nobles hablaban, negociaban y discutían junto a la mesa. De vez en cuando un leve movimiento agitaba su mirada, pero casi nunca pronunciaba palabra; permanecía allí sentado como un espectador ajeno a la reunión, escuchando asuntos que en teoría debía decidir él con plena autoridad.

Un viejo caballero de cabello entrecano, con las manos apoyadas sobre la mesa, era de baja estatura pero de una fuerza extraordinaria; pese a sus años, en sus ojos seguía ardiendo un fulgor gélido, como el de un joven. Miró a los demás señores caballeros y nobles de la capital que lo rodeaban y dijo con voz grave y potente: »Hemos fracasado en la batalla por recuperar el Castillo de Solin, señores. Debemos afrontar este hecho: los rebeldes de la Frontera Este son pocos, y sin embargo somos nosotros quienes llevamos la desventaja.«

»La buena noticia es que hemos clavado a los rebeldes en las colinas que rodean Solin —dijo otro noble—. Tenemos la Llanura del Espíritu Santo a nuestras espaldas, más tierra, más hombres; una guerra prolongada nos favorece.«

El viejo caballero no pudo evitar golpear la mesa: »No seas demasiado optimista, conde Barlin. Una guerra prolongada exige que podamos sostener de verdad esta situación. La familia Loren lleva años enfrentada a los tifones; sus soldados son más tenaces y resisten mejor la presión, mientras que la moral de nuestro ejército cae cada día. Si no logramos algún resultado pronto, aunque nos sobren víveres y hombres, los primeros en ceder seremos nosotros…«

La duquesa regente Victoria, sentada en la cabecera de la mesa, lo interrumpió de pronto: »Lord Cromwell, no se exalte.«

Wales Morne volvió levemente la cabeza para mirar a la duquesa regente que tenía a su lado, y luego apartó la vista para observar a Cromwell Montablanca, al otro lado de la mesa. Conocía a aquel señor caballero de aspecto entrado en años; el singular apellido ‹Montablanca› no era común en Ansú, pero sí típico de los enanos, y ello se debía a que el antepasado de Cromwell Montablanca había sido efectivamente un enano: en el viaje de colonización de setecientos años atrás, las razas que lucharon codo con codo con los humanos no se limitaron a los elfos; algunos enanos se convirtieron también en constructores del reino humano durante aquella gran expansión, y una parte de ellos acabó por integrarse en la sociedad humana, llegando incluso a formar parte de la nobleza de Ansú. De ahí procedía la familia de Cromwell Montablanca.

Quizá por influjo de su ascendencia, el temperamento de aquel señor caballero resultaba demasiado franco entre nobles tan atentos a la elegancia y el protocolo; pero Wales Morne sabía que lo que decía Cromwell era la verdad. Solo que… puesto que la duquesa regente Victoria había tomado la palabra, ya no era necesario que él hablara.

»Disculpe, gran duquesa, pero hemos de reconocer los hechos —dijo Cromwell Montablanca, que se excusaba sin perder un ápice de ímpetu—. La rebelión de la Frontera Este no es tan fácil de tratar como creíamos. No los hemos expulsado de la Llanura del Espíritu Santo antes de que terminara el Mes de Fuego; ya han echado raíces en Solin. Ha llegado el Mes de la Cosecha, y los rebeldes alimentarán a los suyos con el grano que nosotros sembramos durante medio año. Gran duquesa Wilde, duque Franklin, alteza: yo me ofrezco a marchar con la orden de caballería para ayudar al conde Solin a recuperar la fortaleza. No podemos permitir que los rebeldes pasen la fiesta de la cosecha en la Llanura del Espíritu Santo…«

»Nunca he pensado que los rebeldes de la Frontera Este fueran fáciles de tratar —dijo Victoria Wilde con frialdad—. Pero la orden de caballería de la capital no puede moverse, conde Cromwell. Nuestra retaguardia no está segura.«

El viejo caballero abrió mucho los ojos; los otros señores caballeros y los nobles del bando militar se intercambiaron miradas y comenzaron a hablar en voz baja.

El duque Borja Franklin, sentado a la derecha de Wales Morne, se puso en pie en aquel momento: »Permítanme que lo diga yo. Esta noticia acaba de llegar también a San Sune: la Fortaleza de Roca Firme ha caído.«

Todo el salón militar se quedó al instante en silencio.

Las palabras del duque de la Frontera Oeste eran claras, y aquella frase breve no encerraba ambigüedad alguna; sin embargo, quizá porque la información era demasiado asombrosa, o quizá porque la noticia desbordaba por completo las previsiones de todos, ninguno de los nobles presentes reaccionó. Fue el conde Barlin, sentado junto a Cromwell, quien rompió el silencio primero: »Señor duque, ¿se refiere a esa… Fortaleza de Roca Firme del sur de la Llanura del Espíritu Santo?«

»¿Acaso hay una segunda Fortaleza de Roca Firme en Ansú? —dijo Borja Franklin tras echar un vistazo al conde Barlin, de figura algo rolliza—.«

Un noble de la capital no pudo contener un murmullo de estupor: »Está tan lejos de la Frontera Este, y entre medias se alzan las montañas del sur de la Llanura del Espíritu Santo. ¿Cómo iban los rebeldes a…?«

Quizá la rebelión del Este ocupaba por completo la mente de aquel noble, o quizá seguía instalada en su cabeza la idea de que ‹los señores rurales del Sur no merecen la menor consideración›, porque el buen señor llegó a pensar que los rebeldes del Este habían penetrado por algún camino en el Sur y asaltado por sorpresa Roca Firme; ni siquiera se le pasó por la imaginación que en aquellas tierras meridionales, vastas y remotas, dormitaba otra bestia colosal.

Pero los demás ya habían reaccionado. Cromwell, tras un breve desconcierto, fue el primero en leer algo en las expresiones sombrías y graves de los dos grandes duques regentes, y preguntó con incredulidad: »¿Es… Cecil?«

»Exacto. No son los rebeldes del Este: es la familia Cecil —dijo Borja Franklin con serenidad—. El gran duque fundador, Gaoyang Cecil, destruyó hace quince días —el día 58 del Mes de Fuego— las defensas de la Fortaleza de Roca Firme, tomó la plaza y retuvo en ella a todos los soldados y civiles.«

La barba de Cromwell Montablanca temblaba; parecía querer hablar, pero la gran duquesa Victoria Wilde se le adelantó, siguiendo a las palabras del duque Franklin: »Sé lo que quieren preguntar, pero por ahora todas las informaciones se han interrumpido. El ejército de Cecil quebró la fortaleza en un tiempo brevísimo; se dice que solo necesitó unos días, y luego la cerró por completo. La guarnición no tuvo tiempo de transmitir ningún informe útil.

»Solo dos mensajeros grifos que se abrieron paso a riesgo de su vida llevaron a la capital lo ocurrido el día de la caída. Los datos con que contamos ahora son estos: el duque Gaoyang Cecil ha fabricado, por algún medio desconocido, una gran cantidad de armamento extraordinario de terrible poder, y en poco tiempo ha formado un ejército de una capacidad de combate asombrosa…