Kapitel 115 — Vergangenes (erweitert für 1110 rosa Stimmen)

Dou Yan kannte Song Yan.

Obwohl Song Yan zu jener Zeit noch jung war, an Gestalt und Antlitz kaum dem Knabenalter entwachsen, hatte sie ihn auf den ersten Blick erkannt.

Damals war Song Yans Ruf bereits in der ganzen Hauptstadt verbreitet. Tuoniang war an ihrer Krankheit gestorben, und sie selbst hatte im Haus des Markgrafen von Jining festen Fuß gefasst. Doch seltsamerweise wollte sie partout nicht, dass jemand davon erfuhr, und so begab sie sich nur in Begleitung ihrer fünfjährigen Tochter heimlich nach Zhending, um der Toten die letzte Ehre zu erweisen. Auf dem Rückweg gerieten sie in ein schweres Unwetter; der Wagen blieb im Schlamm stecken, und da die Radnabe gebrochen war, mussten sie in einem Dorf bei einem Grundherrn Quartier nehmen.

Sie war damals zum Umfallen müde; ein Teil von ihr schien mit Tuoniangs Tod dahingeschwunden zu sein, und schon ein wenig Wind und Regen raubten ihr die letzte Kraft. Sie lehnte sich im inneren Gemach, das ihnen der Hausherr geräumt hatte, an das Fensterbrett des Kang und schloss die Augen, um ein wenig zu verschnaufen – doch als sie sie wieder öffnete, war Yinqiao verschwunden.

Ihr wurde heiß vor Angst, ja sie hatte nicht einmal mehr die Kraft zu schimpfen. Sie warf sich einen Umhang über und trat hinaus, suchte den Weg bis zur überdachten Wandelgalerie des vorderen Hofes ab – und traf dort just auf Song Yan, der gleichfalls wegen des Unwetters hier eingekehrt war.

Er hockte unter der Wandelgalerie des Vorhofs und hörte aufmerksam zu, wie Yinqiao plapperte: »… das heißt Fuchsschwanz, schau, wackelt es nicht hin und her wie ein Hundeschwanz?«

Der Regen stürzte in Strömen herab, gleich Wasser Vorhängen, und zog zwischen der Wandelgalerie und dem überdachten Gang zwei getrennte Welten.

Er trug ein schlichtes dunkles Gewand aus grobem Stoff, dessen Säume mit weißem Rohleinen eingefasst waren; am ganzen Leibe fand sich kein einziges Schmuckstück – altväterlich und edel. Sein feines, weißes Antlitz glich glasiertem Porzellan und verströmte im trüben Licht einen milden, vornehmen Glanz; die tiefschwarzen Augen wirkten wie helle Edelsteine, die funkelten und glänzten.

Die schwer gerüsteten Wachen standen ringsum im Hof und hielten reglos wie Statuen still, während der Regen ihre Rüstungen abspülte.

Yinqiaos kindliche Stimme perlte wie das Zirpen eines Spatzes klar durch den Hof.

Er neigte das Ohr und lauschte ihren kindlichen Worten, als gäbe es auf der ganzen Welt nichts Wichtigeres.

Mehr noch: Von Zeit zu Zeit nickte er und stimmte ein: »Ach wirklich?«, »Das habe ich ja noch nie gehört«, »So etwas gibt es auch?«

Sie war damals wie vom Donner gerührt; ohne nachzudenken, gebot sie den Zofen und Ammen mit einer Handbewegung Einhalt und blieb ganz still stehen. Sie betrachtete das vor Erregung gerötete Gesicht ihrer Tochter, ihre vor Freude glänzenden Augen, und brachte kein einziges Geräusch über die Lippen, als könnte schon das das vollkommene Bild vor ihr zerstören und sie mit Reue erfüllen.

»Ich und meine Mutter, wir sind gekommen, um der Amme Tuoniang die letzte Ehre zu erweisen – warum bist du denn auch hier?«, fragte die Tochter mit großen Augen.

Lächelnd strich er mit der Hand über den Fuchsschwanz, den das Mädchen in die Höhe hielt; der Fuchsschwanz schwankte hin und her wie einer, der betrunken ist.

»Ich bin gekommen, um meiner jüngeren Schwester die Totenwache zu halten!«

»Warum hast du deine Tochter nicht mitgebracht? Meine Mutter nimmt mich überallhin mit!«

»Ich habe keine Kinder.«

»Warum hast du keine Kinder?«

»Ich habe eben keine Kinder.« Sanft strich er Yinqiao über das Haar, so zart, als sei sie eine zerbrechliche Porzellanpuppe; doch tief in seinen Augen blitzte ein tiefer Schmerz auf. »Nicht jeder ist es wert, Vater oder Mutter zu sein …«, sagte er, und plötzlich hellte sich sein Gesicht zu einem Lächeln auf, strahlend wie ein Sommertag, das den ganzen Hof ein wenig erhellte. Dann erhob er sich, klopfte Yinqiao auf die Schulter und sagte milde: »So, nun lauf schnell zurück zu deiner Mutter. Sonst kann sie dich nicht finden und gerät in Sorge.«

Yinqiao nickte eifrig und rannte mit trippelnden Schritten die Wandelgalerie entlang zum hinteren Hof.

Er blieb still stehen und sah ihrem davoneilenden Schatten nach, bis er hinter der Biegung der Galerie verschwunden war; erst dann wandte er sich um. Den Rücken den Wachen im Hof zugekehrt, stand er mit hinter dem Rücken verschränkten Händen da, und jäh legte sich eine tödliche Kälte über den ganzen Hof, dass Dou Chi You ein Schauder überlief.

Ein Mann im scharlachroten Brokatgewand eines Jinyiwei-Kommandanten dritten Ranges schritt mit ehrfürchtiger Miene eilends zwischen den schwer gerüsteten Wachen hindurch und sank demütig auf ein Knie vor ihm nieder; mit gesenktem Blick und unterwürfiger Haltung erstattete er ihm leise Bericht. Da erst begriff sie, dass sie gesehen hatte, was sie nicht hätte sehen dürfen, und zog sich eilig und auf leisen Sohlen in den hinteren Hof zurück.

Sie spürte einen Blick auf sich ruhen, der ihr wie ein Stachel im Rücken saß. Doch sie wagte nicht, sich umzudrehen, sondern beschleunigte nur ihre Schritte und eilte wie auf der Flucht in den inneren Hof.

Erst am nächsten Morgen, als die Gattin des Grundherrn ihr zitternd berichtete, der Herr Song, Befehlshaber der Shenji-Kompanie, habe in der vergangenen Nacht kurzzeitig in ihrem Hause Rast gemacht, erfuhr sie, dass jener wunderschöne Mann niemand Geringeres war als der berühmte Song Yan.

Seither hatte sie ihn nie wiedergesehen.

Doch der ernste Ausdruck, mit dem er ihrer Tochter zugehört hatte, hatte sich tief in ihr Herz eingegraben.

Manchmal dachte sie auch: Kein Wunder, dass so viele Frauen ihm trotz seines üblen Rufes freiwillig folgten – er hatte eben auch eine gütige Seite.

Bisweilen fragte sie sich, ob er sie an jenem Tag wohl bemerkt hatte.

Und sie fragte sich auch, wer jene »jüngere Schwester« war, der er die Totenwache hielt – der Herzog von Ying hatte nur zwei Söhne, keine Tochter.

Wer hätte gedacht, dass sie ihm nach so vielen Jahren wieder begegnen würde.

Dou Yan rieb sich das Gesicht, das von der durchwachten Nacht ganz steif geworden war, und fragte Suxin: »Wie viel Uhr ist es jetzt?«

Erst war sie von Furcht und Unruhe erfüllt gewesen, dann von panischer Angst, und schließlich hatte sie die ganze Nacht kein Auge zugetan. Suxin, die das mit ansehen musste, war zumute wie einer Katze, die gezerrt und gezwickt wird, sie hielt es kaum auf ihrem Platz aus und blieb gleichfalls die ganze Nacht wach. Als sie die Frage hörte, stand Suxin sogleich auf und warf einen Blick auf die Wasseruhr: »Es ist erst Yinzeit, junge Herrin, ruhen Sie sich noch ein wenig aus!«

Dou Yan setzte sich auf: »Ich kann ohnehin nicht schlafen, da stehe ich lieber auf.« Dann fragte sie nach den Gästen, die hier eingekehrt waren: »Sind sie schon fort?«

»Wie sollten sie fortkommen!«, sagte Suxin und schlug für Dou Yan die eine Hälfte des Bettvorhangs zurück, den sie mit einem versilberten Haken in Gestalt eines Phönix vor der aufgehenden Sonne festmachte. »Der Regen wird immer stärker; im Hof könnte man ja Enten schwimmen lassen.«

Dou Yan spitzte die Ohren und lauschte.

Die Regentropfen prasselten nach wie vor wie ausgeschüttete Bohnen auf die Dachziegel.

Sie dachte daran, wie sie einst am Haus des Herzogs von Ying vorbeigekommen war: Die uralten Bäume, so dick, dass man sie kaum mit beiden Armen umfassen konnte, breiteten ihre schirmgleichen, üppig grünen Kronen über die gefleckte Mauer; das Anwesen war zwar verfallen, doch lag noch immer eine ehrwürdige Atmosphäre darüber, dicht und lastend, still wie seit Urzeiten.

Sie wies Suxin an: »Sag Duan Bing und Chen Lanxu Bescheid: Was diese Leute auch immer vorhaben, lasst sie gewähren. Seid möglichst zuvorkommend und höflich, lasst euch auf keinen Streit mit ihnen ein, und geleitet sie ehrerbietig hinaus.«

Suxin stutzte.