Kapitel 777 — Zerbrochene Erinnerungen

Jene wirren, zerbrochenen Erinnerungen waren wie ein jäh in der Finsternis aufblitzender Lichtschein, der unzählige schattenhafte, einst verborgene Dinge enthüllte – und obwohl sie zersplittert und lückenhaft waren, ließ ihn eine aus den Tiefen seines Inneren aufsteigende Ahnung im selben Augenblick begreifen, was er da sah:

Es war die Aufzeichnung jener geheimnisvollen Seefahrt – oder besser: ein Teil davon!

Victorias Stimme verlor sich fern und schwebend, doch Gao Songs Bewusstsein war bereits tief in die Bilder eingesunken, die zu verblassen begannen.

Er »sah« einen namenlosen Strand, karg und voller bizarrer Felsen; gewundene Klippen und mit Geröll übersäte Steilhänge zogen sich aus der Ferne heran, während auf der anderen Seite das Meer sanft wogte und kleine Wellen eine nach der anderen gegen die Riffe nahe dem Ufer schlugen. Das Licht der nahenden Morgendämmerung stieg vom Horizont empor, und ein Sonnenstrahl von verborgener Pracht fiel auf Klippen und Hänge und überzog die ganze Welt mit Gold.

In der Ferne, auf dem Meer, lag ein gewaltiges Dreimastschiff; breit war sein Rumpf, überzogen von Runen und geheimnisvollen Linien, und die Zeichen von Sturm und Meer wiesen es dem Sturmorden zu. Ruhig lag es auf der sanft wogenden See, und keine noch so feine Welle vermochte es zu erschüttern.

Gao Yang »schritt« in diese Erinnerung hinein und fand sich am Strand stehen, umringt von vielen schattenhaften Gestalten – alle in dämmernden schwarzen Nebel gehüllt, ihre Züge nicht zu erkennen. Sie sprachen von der weiten Fahrt, vom Wetter, und jede Stimme rief in ihm eine dumpfe Vertrautheit wach, doch vermochte er sich nicht einmal eines einzigen Namens zu entsinnen.

Als wären diese Namen gänzlich aus seinem Unterbewusstsein getilgt; selbst wenn er einzelne Bruchstücke der Erinnerung zurückholte, konnte er sie nicht wieder ergreifen.

Erinnerung ließ sich nicht stören, nicht verändern, und Gao Yang wusste auch nicht, wie er diese schattenhaften dunklen Gestalten zu klarer Form hätte bringen sollen. So folgte er nur der Spur der Erinnerung und »schritt« weiter in die Tiefe.

Der Augenblick der Abfahrt schien gekommen.

Am Strand war, wann auch immer, ein kleines Boot zum Anlanden erschienen; Gao Yang bestieg es gemeinsam mit den nebelverhüllten Gestalten, und sie fuhren hinaus zu dem großen Schiff in der Ferne.

Die Sonne stieg allmählich aus dem Meer empor, die Nacht war fast gänzlich gewichen, und die Bilder auf der See wurden immer klarer. Doch selbst jetzt hing am Bug des kleinen Bootes noch eine Laterne mit unscharfen, verschwommenen Konturen; sie schwankte dort, wo sie so gar nicht nötig schien, als wolle sie eine Art von Finsternis vertreiben, die es gar nicht gab – Gao Songs Blick wurde unwillkürlich von jenem flimmernden Licht angezogen, während die Stimmen der Umstehenden an sein Ohr drangen:

»… dies dürfte wohl die letzte Fahrt der ›Sohn des Sturms‹ sein … hoffen wir, dass alles gut geht …«

»Es wird gut gehen. Sie hat die besten Lotsenpriester, sehr viele Lotsenpriester, und obendrein den letzten Segen …«

»Doch auch die Lotsen können sich in den Tiefen des Meeres verlieren … Jetzt haben alle ihren Schutz verloren, auch die Kinder des Meeres nicht ausgenommen.«

»Macht nichts, … beschützt die Geister der Priester, und selbst wenn einer dem Wahnsinn verfällt … so rückt eben der nächste nach.«

»Und wenn alle dem Wahnsinn verfallen?«

»… dann bleibt uns nur noch der Mut …«

»Ha, dann steht es ja gar nicht so schlecht.«

Jemand lachte hell und offen, und in diesem Lachen lag eine Weite und Tiefe wie die der Meereswogen. Gao Yang »sah«, wie auch sein eigenes Ich in der Erinnerung mitlachte – diese Lachenden saßen im Boot und fuhren dem ersten Licht der Morgendämmerung entgegen, als eilten sie einem Fest entgegen, das der Erwartung wert war. Doch in Gao Yangs Kopf tauchte ein Wort auf: die dem Tode Entgegengehenden.

Erst nach einem kurzen Zögern begriff er, dass dieses Wort nicht von ihm selbst stammte – es kam aus der tiefsten Erinnerung Gao Yang Cecils, war der nachhaltigste Eindruck jenes Pioniers von vor siebenhundert Jahren, ehe er das große Schiff bestiegen hatte.

Dann zerbrach das Bild, und es folgten eine verhältnismäßig lange Finsternis sowie ein wirres Durcheinander verschwommener Licht- und Schattengebilde.

Gao Yang glaubte, mehr als dies nicht sehen zu können – doch nach einer Weile der Dunkelheit hatte diese Erinnerung noch eine Fortsetzung.

Ein Dreimastsegler lag nahe der Küstenlinie vor Anker, und Gao Yang erkannte, dass es genau jenes Schiff war, das sich in der vorigen Erinnerung zur Ausfahrt gerüstet hatte.

Doch gemessen an seiner einst so prächtigen und großartigen Erscheinung bei der Abfahrt, war es nunmehr von Grund auf zerfetzt – die Runen, die den Rumpf schützten, waren größtenteils erloschen, ein Mast in der Mitte durchgebrochen, die zerrissenen Segel hingen wie Leichentücher über die Reling hinaus, und das magisch gesegnete Holz von Deck und Rumpf war übersät von erschreckenden Rissen und Löchern, als stünde das ganze Schiff kurz vor dem Zerfall.

Es schien mehr als einen schrecklichen Sturm erlitten zu haben, der es ins Wanken gebracht hatte; hätte nicht noch ein überaus schwacher, dünner Lichtschleier den Rumpf umhüllt, die tobende See abgewehrt und die Struktur des Schiffes mühsam zusammengehalten, so wäre es wohl schon vor dem Erreichen der Küste auseinandergebrochen und gesunken.

Mit einem Flackern des Blicks fand sich Gao Yang abermals im kleinen Boot, nur dass es diesmal vom großen Schiff fortglitt und sich der Küste näherte.

Die riesige Sonne war bereits gesunken, und das grelle, blutrote Licht der Abendsonne ergoss sich von der Seite der Klippen über das glitzernde Meer, sodass die weite See wie von Blut durchtränkt schien – bis hinein ins Menschenherz.

Die verschwommene, unscharfe Laterne hing noch immer am Bug und schwankte im Abendrot, als vertreibe sie eine unsichtbare Finsternis.

Im kleinen Boot waren außer Gao Yang selbst nur noch drei Gestalten übrig; alle anderen Plätze … waren leer.

Niemand sprach, die Stimmung war von fürchterlicher Bedrücktheit, und als bloßer Gast in dieser Erinnerung vermochte auch Gao Yang dieses Schweigen nicht aus eigenem Antrieb zu brechen.

Erst als das Boot beinahe das Ufer erreichte, erhob eine der Gestalten die Stimme und brach das Schweigen: »Wir sind gleich da.«

Jemand neben ihm stimmte zu: »Ja, gleich sind wir da.«

»Es kommt immer die Zeit des Abschieds«, sagte die dritte Gestalt, und obwohl ihre Züge verschwommen waren, schien ihr Blick auf Gao Yang zu ruhen, »die Lage ist noch ganz erträglich – immerhin bist du lebend zurückgekehrt.«

Gao Yang spürte, wie sich seine Kehle bewegte, und mit der Erinnerung verschmolzen, hörte er eine vertraute und zugleich fremde Stimme aus »seinem eigenen« Mund dringen: »Ihr habt ungeheure Opfer gebracht.«

»… das war gewissermaßen vorauszusehen. Nur hätte ich nicht gedacht, dass das Meer ein dermaßen gefährlicher Ort ist, wenn man jeglichen Schutzes beraubt ist …«, sagte eine Gestalt. »Was unsere Opfer betrifft … mach dir darum keine Gedanken; gemessen an uns sind die Opfer, die du gebracht hast, ebenso gewaltig.«

Gao Yang Cecils Stimme war tief und feierlich: »Hoffen wir, dass all dies der Mühe wert war.«

Die Gestalt, die zuerst gesprochen hatte, schüttelte den Kopf: »Es geht nicht darum, ob es der Mühe wert ist, sondern nur darum, ob man es tut. Wir sind geringe Wesen, also vermögen wir vielleicht nur geringe Dinge zu tun – doch verglichen mit tatenlosem Abwarten ist es stets ein wenig sinnvoller, entschlossen zu handeln.«

Eine Gestalt neben ihm neckte ihn: »Ha, ›Philosoph‹, da zwingst du uns schon wieder zu solch tiefsinnigen Worten!«

Doch der Geneckte, jener dunkle Schatten, der den Beinamen ›Philosoph‹ zu tragen schien, schwieg fortan, als wäre er in Gedanken versunken.