Capítulo 777 — Recuerdos fragmentados

Aquellos recuerdos revueltos y quebrados eran como un relámpago que estalla de pronto en la oscuridad; el fulgor iluminaba innumerables formas borrosas, cosas que habían sido ocultadas. Aunque rotas, aunque incompletas, cierto presentimiento que afloraba desde lo más hondo del corazón hizo que Gao Yang comprendiera al instante de qué se trataba:

¡Era aquel registro misterioso de la travesía marítima, o, mejor dicho, una parte del registro de la travesía!

La voz de Victoria se alejaba, algo etérea, mientras la conciencia de Gao Song ya se había hundido en el interior de aquellas imágenes que empezaban a disiparse.

«Vio» una playa sin nombre, erizada de rocas extrañas, desolada por completo; acantilados sinuosos y pendientes cubiertas de guijarros se extendían desde la distancia, y al otro lado la superficie del mar se ondulaba con suavidad, con olas menudas que golpeaban una y otra vez los arrecifes cercanos a la orilla. El resplandor del amanecer empezaba a alzarse desde el horizonte, y una luz solar de visos magníficos bañaba los acantilados y las pendientes, dorando el mundo entero.

Un enorme bergantín de tres mástiles permanecía detenido sobre el mar, a lo lejos; su casco era ancho y estaba cubierto de runas y líneas misteriosas, y las marcas de la tormenta y del océano indicaban que pertenecía a la Iglesia de la Tormenta. Se mantenía firme sobre aquella superficie que se ondulaba con dulzura, y las olas menudas no lograban conmoverlo en absoluto.

Gao Yang «entró» en aquel recuerdo y se descubrió de pie sobre la playa, rodeado de numerosas siluetas borrosas, todas envueltas en una niebla negra brumosa, sin que pudieran distinguirse sus rostros. Conversaban sobre la travesía, sobre el tiempo, y cada voz le producía a Gao Yang una vaga sensación de familiaridad, aunque ni siquiera lograba recordar un solo nombre que les correspondiera.

Era como si aquellos nombres hubieran sido borrados por completo de su subconsciente, y aun recordando algunos fragmentos de memoria, no lograba recuperarlos.

La memoria no podía alterarse ni modificarse, y Gao Yang tampoco sabía cómo hacer que aquellas siluetas brumosas adquirieran formas nítidas; solo podía seguir la guía del recuerdo y continuar «caminando» hacia el fondo.

Parecía haber llegado la hora de partir.

En la playa había aparecido no sabía cuándo una lancha para embarcar; Gao Yang subió a ella junto con aquellas figuras cubiertas de niebla negra, y avanzaron hacia el gran navío que aguardaba a lo lejos.

La luz del sol iba saltando poco a poco por encima de la superficie del mar, la noche casi se había retirado del todo y el paisaje marino se volvía cada vez más nítido; pero aun así, en la proa de la lancha seguía colgado un farol de contornos borrosos. Aquel farol que parecía innecesario se mecía en la proa, como si dispersara cierta oscuridad inexistente. La mirada de Gao Song fue atraída sin querer por aquella luz difusa, y las voces de quienes lo rodeaban llegaron a sus oídos:

—… Esta quizá sea la última travesía del «Hijo de la Tormenta»… Esperemos que todo salga bien…

—Saldrá bien. Tiene a los mejores sacerdotes navegantes, a muchos sacerdotes navegantes, y además la bendición final…

—Pero los navegantes también pueden extraviarse en las profundidades del océano… Ahora todos han perdido su protección, y los hijos del mar no son la excepción.

—No importa. Está… protegiendo la mente de los sacerdotes, y aunque uno enloquezca… siempre habrá otro que ocupe su lugar.

—¿Y si enloquecen todos?

—… Entonces solo nos quedará el valor…

—Ja, entonces parece que la cosa no está tan mal.

Alguien se echó a reír con franqueza, y en su risa había una amplitud y una plenitud semejantes a las de las olas. Gao Yang «vio» que él mismo, dentro del recuerdo, también se echaba a reír; aquellos hombres de risa abierta iban en la lancha de embarque, recibiendo el primer fulgor del alba, como si acudieran a un banquete digno de esperarse. Pero en la mente de Gao Yang surgió una palabra: los que van a morir.

Tras quedarse un instante atónito, comprendió que aquella palabra no la había pensado él; provenía de lo más profundo de la memoria de Gao Yang Cecil, y era la impresión más honda de aquel pionero de hacía setecientos años antes de subir al gran navío:

Después, la imagen se hizo añicos, y lo que siguió fue una oscuridad relativamente larga y un caos de luces y sombras entrelazadas.

Gao Yang creyó que eso era todo lo que podría ver, pero tras un periodo de oscuridad, aquel recuerdo aún tenía una continuación:

Una goleta de tres mástiles permanecía detenida cerca de la línea costera; Gao Yang reconoció que era justamente la misma que en el recuerdo anterior se preparaba para zarpar.

Sin embargo, comparada con aquella apariencia hermosa y magnífica de la partida, el navío estaba ahora cubierto de heridas: la mayor parte de las runas que protegían el casco se había apagado, un mástil estaba partido por la mitad, las velas desgarradas colgaban por fuera de la borda como sudarios, y la cubierta y el casco de madera bendecidos por la magia estaban sembrados de grietas y agujeros sobrecogedores, como si la nave entera estuviera a punto de desintegrarse.

Parecía haber sufrido más de una tormenta terrible, tormentas que la habían dejado tambaleante; de no haber sido por una pantalla de luz muy tenue y escasa que envolvía el casco, deteniendo el agua marina embravecida y manteniendo a duras penas la estructura de la nave, probablemente se habría deshecho y hundido antes de acercarse a la costa.

En un parpadeo de la visión, Gao Yang se encontró de nuevo sentado en la lancha; solo que esta vez la lancha se alejaba del gran navío y se aproximaba a la costa.

El sol gigantesco ya se había hundido, y el resplandor rojo y deslumbrante del ocaso se derramaba desde un costado de los acantilados sobre la superficie centelleante del mar; las olas, hasta donde alcanzaba la vista, parecían empapadas de sangre, empapadas hasta llegar al corazón del hombre.

Aquel farol de luz difusa seguía colgado en la proa, mecerse que se mecía frente al sol poniente, como si dispersara cierta oscuridad invisible.

En la lancha, aparte del propio Gao Yang, solo quedaban tres figuras; todos los demás sitios… estaban vacíos.

Nadie hablaba; la atmósfera era terriblemente opresiva, y Gao Yang, como simple transeúnte dentro del recuerdo, tampoco podía romper por iniciativa propia aquel silencio.

Solo cuando la lancha estaba a punto de llegar a la orilla, una de las figuras alzó la voz y rompió el silencio:

—Ya casi llegamos.

Alguien a su lado asintió:

—Sí, ya casi llegamos.

—Siempre llega el momento de separarse —dijo la tercera figura; aunque su silueta era borrosa, su mirada parecía posarse sobre Gao Yang—. La situación no está tan mal; al menos tú has vuelto con vida.

Gao Yang sintió que la garganta se le movía; él, superpuesto al recuerdo, oyó salir de «su propia» boca una voz familiar y a la vez extraña:

—Habéis hecho un sacrificio enorme.

—… También estaba dentro de lo previsto. Solo que no esperaba que, al perder por completo la protección, el océano fuera un lugar tan peligroso… —dijo una de las figuras—. En cuanto a nuestro sacrificio… no le des importancia; comparado con el nuestro, el tuyo es igual de enorme.

La voz de Gao Yang Cecil sonó grave y solemne:

—Espero que todo esto haya valido la pena.

La figura que había hablado primero negó con la cabeza:

—No se trata de si vale la pena o no, sino de si se hace o no se hace. Somos criaturas insignificantes, así que quizá solo podamos hacer cosas insignificantes; pero comparado con quedarse esperando la muerte, tomar alguna iniciativa siempre tiene un poco más de sentido.

Alguien a su lado se burló de él:

—Ja, «filósofo», ¡otra vez soltando esas palabras profundas a la fuerza!

Sin embargo, la sombra negra objeto de la burla, cuyo apodo parecía ser «filósofo», ya no volvió a abrir la boca; parecía haberse sumido en sus pensamientos.