Capítulo 1015 — Manifestación

Ya había transcurrido más de la mitad de aquel invierno gélido, y para quienes habitaban las regiones fronterizas los días se volvían cada vez más duros.

El pueblo de Gesong era un lugar próspero y bullicioso, al menos lo había sido hasta aquel invierno: situado cerca de la Fortaleza Invernal, constituía uno de los nudos de comunicación entre el territorio de Tifón y los mercados comerciales de la frontera, y ya antes del auge del llamado «comercio transfronterizo» había sido un punto de encuentro y descanso imprescindible para los mercaderes que iban y venían.

Los comerciantes que transitaban de norte a sur aportaron a aquel lugar ingresos considerables; los buhoneros hicieron florecer el pueblo, y tras la apertura del comercio, aquellos hombres astutos de olfato fino lo convirtieron en apenas uno o dos años en una tierra de oro corriente, hasta darle incluso cierto aire de futura gran ciudad; sin embargo… la buena racha no duró mucho.

Estalló la guerra.

Aunque por el momento no había llegado hasta allí, aquel esplendor próspero ya no volvería: el comercio transfronterizo se había detenido, los mercaderes se mantenían lejos de aquel lugar de conflicto, el importante nudo de comunicaciones había sido requisado por el Imperio, y ahora los carros y caballos cargados de dinero y mercancías habían sido sustituidos por carros de combate y tropas que no se detenían ni de día ni de noche; en cuanto a los lugareños que antes vivían del ir y venir de los viajeros, también ellos se veían obligados ahora a quedarse «ociosos».

Simpson, el dueño de la posada, estaba sentado junto a la ventana, limpiando con cierta melancolía una pipa de latón en la que hacía tiempo no quedaba tabaco; la bruñida cazoleta giraba entre sus manos como un objeto de recreo, y en el cristal de la ventana se había condensado una capa de vaho que volvía difusas las imágenes de la calle. El viento helado que aullaba entre las callejuelas soplaba tras los cristales, y algo de aquel frío se colaba por las rendijas mal selladas, haciendo que el hombre de mediana edad, que ya empezaba a quedarse calvo, encogiera el cuello una vez más.

Levantó la cabeza y vio que en el vestíbulo de la posada apenas había unas pocas personas sentadas sin hacer nada: las posadas del pueblo seguían todas un patrón parecido, y la planta baja, además de recibir a los huéspedes, servía bebidas y aperitivos; pero desde que estallara aquella maldita guerra, lo único que lograba vender allí eran aguardientes aguados y pasteles duros y ásperos.

Un hombre de mediana edad con la barba descuidada ocupaba la mesa más cercana y parecía estar a un solo paso de la borrachera completa; ante él se alineaban varias botellas vacías, y el penetrante olor de la cerveza de mala calidad se filtraba entre las costuras de su sucio abrigo, mezclado con otros muchos efluvios sospechosos.

Simpson frunció el ceño y le gritó desde donde estaba: «¡Sawyer! ¡Hoy ya has bebido bastante!»

El hombre de la barba descuidada estaba prácticamente desplomado sobre la mesa; al oír el grito apenas agitó la mano sin orden ni concierto, sin levantar siquiera la cabeza.

Simpson negó con la cabeza, consideró que ya había cumplido con su deber de «buen ciudadano» y volvió a bajar la vista para seguir limpiando su pipa de latón, pero un compás de pasos llegó de pronto desde un lado, haciendo que el posadero alzara la cabeza una vez más.

Su expresión, algo somnolienta e impaciente, se desvaneció de inmediato y fue sustituida por un leve sonreír: vio a una hermosa dama envuelta en una capa oscura, con atuendo de caza invernal debajo, que estaba a punto de pasar por el corredor contiguo; su radiante cabello dorado parecía entibiar un poco incluso aquel invierno miserable, y un par de orejas puntiagudas que asomaban bajo la melena rubia recordaban a cualquiera su origen.

«Señora Suojilin, ¿va a salir?», preguntó Simpson con una sonrisa. «Ahora mismo no hace nada buen tiempo ahí fuera…»

«Me marcho esta tarde», dijo la cazadora élfica a la que llamaban señora Suojilin, con una voz de cierto timbre magnético y neutro; «quiero aprovechar que el tiempo aún no está demasiado mal para ver si consigo alquilar un carruaje que me lleve al paso de montaña…»

«¿Se marcha usted?», Simpson no pudo ocultar su decepción, aunque en aquella decepción pesaba más la pérdida económica. Desde que estallara aquella maldita guerra, muy pocos viajeros se detenían allí, y una cazadora que no se metía en la contienda era en aquellos tiempos una «clienta de calidad» sumamente valiosa: ocupaba una buena habitación, pedía comida refinada, no era tan grosera ni tan problemática como los soldados de paso y, sobre todo, jamás retrasaba el pago… Medido en dinero, aquella cazadora élfica valía mucho más que doce Sawyer borrachos.

«Al fin y al cabo solo estoy de paso; los míos me esperan», dijo Suojilin con una risa despreocupada, y echó un vistazo hacia la puerta: la identidad élfica era allí una excelente tapadera, pues el bastión élfico encargado de mantener la Muralla Magna se hallaba cerca de la frontera noroeste de Tifón, y que un elfo que vagaba por el mundo apareciera por aquellos parajes era lo más natural; con un poco de cautela, sin provocar a los centinelas magos ni a los administradores de las grandes ciudades, «ella» podía infiltrarse sin dificultad en asentamientos fronterizos de control laxo como el pueblo de Gesong.

Pero tampoco por eso podía bajar la guardia: a medida que el frente se acercaba cada vez más a la sede de la Fortaleza Invernal, la tensión en la región iba en aumento, y aquel gran combate aéreo de tres días atrás había tenido además una profunda influencia en toda la situación de la guerra; ahora toda la comarca de la Fortaleza Invernal se estaba convirtiendo en primera línea, los agentes del departamento de inteligencia de Tifón y las fuerzas del orden a nombre del conde de la Fortaleza Invernal parecían haber olido algo y no cesaban de inspeccionar a quienes iban y venían, y él… ya llevaba demasiado tiempo detenido en aquel lugar.

La información necesaria ya había sido enviada; los miembros de los exploradores que actuaban dentro y fuera de la ciudad y los agentes de la oficina de inteligencia militar que necesitaban cobertura se habían retirado ya por tandas; allí no podía seguir.

«Bueno, tiene razón», Simpson se encogió de hombros con resignación; «debería volver junto a los suyos; esta guerra brutal y sangrienta no es propia de una dama élfica tan elegante como usted…»

Suojilin se limitó a sonreír al oír las palabras del posadero, sin corregir el error en la percepción del otro: muchos humanos parecían albergar aquel malentendido, creían que los elfos eran una raza elegante y hastiada de la guerra, y que cuando en el mundo humano estallaban las distintas guerras «feas», los bellos elfos se escondían en selvas paradisíacas a cantar a la paz y a la naturaleza… Aquel malentendido era especialmente grave en las regiones del norte.

En realidad, sin embargo, las tropas de exploradores élficos eran una de las fuerzas de combate más temibles del mundo; el Imperio de Plata también había conquistado en su día un vasto territorio gracias a la guerra, en las selvas ancestrales habían existido incontables tribus brutales y sangrientas, y los elfos de plata no se dedicaron a hacer que aquellas tribus de vudú se volvieran cantoras y danzarinas gracias al arte y a la música… Pero detalles tan menudos no valía la pena explicárselos a un humano que regentaba una posada cerca de la frontera.

«Ella» se limitó a asentir ante Simpson y se disponía a marcharse de allí, pero antes de dar un paso un vaho ácido y desagradable llegó flotando desde un lado; aquello hizo que «ella» se detuviera sin poder evitarlo y mirara en la dirección de donde provenía: el ebrio Sawyer, completamente borracho, se había quedado dormido sobre la mesa, mascullando entre sueños maldiciones confusas.