Capítulo 254 — Betty se esfuerza por aprender

Gao Yang dejó sobre la mesa el último informe de obra que requería su confirmación personal, se frotó el cuello para aflojar las vértebras cervicales algo entumecidas y luego recorrió con la mirada los alrededores.

En el estudio reinaba un silencio absoluto, pero en realidad no estaba solo: junto al gran escritorio de Gao Song, arrimada a la pared, había una mesita, y Betty estaba inclinada sobre ella, con la cabeza baja, escribiendo con suma aplicación las palabras cuya ortografía acababa de aprender.

Dedicar dos horas cada noche a la escuela nocturna para aprender ortografía y, durante el día, en sus ratos libres, practicar la escritura con los manuales se había convertido ya en la rutina diaria de Betty; y para que esta muchacha tan aficionada al estudio dispusiera de un espacio más cómodo donde aprender, Gao Yang le había permitido expresamente practicar en su propio estudio y le había dispuesto allí un pequeño escritorio solo para ella.

Aquello rebasaba sin duda el trato que correspondía a una sirvienta; sin embargo, en aquel lugar nadie osaba cuestionar las decisiones de Gao Song, y en cuanto a Betty, su mente no parecía lo bastante compleja como para plantearse cuestiones del tipo «transgredir las normas».

Betty no era, en efecto, una muchacha demasiado lista; de hecho, era un poco corta. Gao Yu solía emplear una palabra para describir a ese tipo de chicas: «torpe pero adorable». No obstante, él no hallaba el menor placer en la torpeza adorable de Betty: la muchacha no padecía ningún defecto congénito; su «cortedad» no era sino el resultado de la desnutrición y de las penurias familiares sufridas desde la infancia.

Como la mayoría de los hijos de los más desposeídos de aquella época, como la mayoría de las sirvientas de cocina, de los criados de baja categoría y de los hijos de los siervos, la falta de nutrición en la etapa crucial del desarrollo y la carencia de educación durante el periodo más importante del aprendizaje solían marcar sus vidas enteras: carecían de horizontes, se les había extinguido la curiosidad, no tenían capacidad de aprendizaje ni sabían pensar por cuenta propia. Los nobles solían considerar a los «de baja condición» estúpidos e ignorantes, y lo tenían por un defecto innato, llegando incluso a esgrimirlo como prueba de la «verdad» de que «los nobles nacen nobles». En ello había sin duda exageración y un factor de discriminación absolutamente injustificado; sin embargo, a medida que iba conociendo mejor aquel mundo, Gao Yang no tuvo más remedio que reconocer un hecho:

entre los hijos de los más desposeídos y los de los nobles acomodados existía realmente una diferencia en la capacidad de aprendizaje y en la velocidad de pensamiento. Aunque aquella diferencia no guardaba la menor relación con la supuesta «superioridad de linaje», su existencia era en sí misma una realidad ineludible.

Por eso Gao You se esforzaba en reducir aquella brecha: tanto la implantación de comidas infantiles gratuitas en la escuela nocturna como la distribución de subsidios alimentarios a los menores de seis años del territorio formaban parte de ese empeño. Lo primero era resolver la desnutrición de los niños, para que sus mentes pudieran desarrollarse por completo igual que las de los hijos de los nobles; y al mismo tiempo, emprender la educación. Era el método más eficaz que se le ocurría. Pero, ¿y aquellos que ya eran adultos o estaban a punto de serlo?

Gao Yang se puso en pie y se acercó por detrás a Betty, contemplando cómo aquella muchacha torpe se esforzaba por deletrear palabra tras palabra. Cometía pocos errores y su caligrafía era ya muchísimo más pulcra que al principio, pero necesitaba escribir una palabra decenas de veces para recordarla; aún hoy seguía aprendiendo lo que los niños de la escuela nocturna dominaban en los dos primeros meses.

Betty era ya muy superior a la inmensa mayoría de la gente de su clase: estaba a punto de hacerse adulta, pero conservaba una curiosidad intensa y amaba aprender de motu proprio. Le gustaba escribir y anhelaba leer y escribir con soltura como Rebecca, Hedy y los demás; sin embargo, aprender seguía resultándole muy difícil. No era ningún talento sepultado por las circunstancias: había dejado atrás la edad óptima para el aprendizaje, y eso era algo que el esfuerzo posterior difícilmente podía compensar.

De hecho, de no haber sido por la gran catástrofe del territorio, de no haber sido porque Gao Yang le había mostrado tantas cosas del «mundo exterior», probablemente Betty jamás habría llegado a saber que existía otra forma de vivir aparte de las rudas faenas de la cocina.

Como en los días en que acababa de huir del territorio, cuando no se separaba de su sartén, porque en toda su vida pasada no había habido realmente nada más: como sirvienta de cocina, aquella sartén era el mayor honor y la mayor misión que podía imaginar.

Betty reparó por fin en la figura que tenía al lado; levantó la cabeza con un sobresalto y se apresuró a ponerse en pie, aturdida: —Señor...

—Tranquila, acabo de terminar los asuntos oficiales y he venido a ver tus progresos —dijo Gao Yang, posando la mano sobre la cabeza de la muchacha para calmarla—. Ah... ya escribes con bastante pulcritud.

Betty sonrió con cierta timidez; el elogio la alegraba, pero también la hacía sentirse un poco agraviada: —Guisante aprende más rápido que yo...

—Es pequeña, es normal que le resulte más fácil aprender —la consoló Gao Yang—. Tú te esfuerzas mucho y tarde o temprano alcanzarás a los demás. Además, si no entiendes algo, puedo enseñártelo en cualquier momento.

—¡Mmm! —Betty asintió con energía, y en ese momento Gao Yang reparó en unas hojas de borrador que sobresalían del montón de libros junto al escritorcito. Movido por la curiosidad, las sacó y vio, para su sorpresa, que en ellas había dibujados unos cuantos runas básicas muy sencillas.

—¿Ya has empezado a estudiar runas? —preguntó Gao Yang, sorprendido.

—Mmm... —Betty bajó la cabeza—. El señor Santis, el que enseña runología, dejó abierta el aula y permitió que otras clases fueran a escuchar; yo fui con ellos...

—¿Lo entiendes?

—Sí... una parte —Betty gesticuló con la mano para indicar que era una parte muy pequeña—. El señor Santis explica con mucho detalle y tiene mucha paciencia; los que vamos a escuchar también podemos hacer preguntas, así que he aprendido algo. El señor Santis dice que, si soy capaz de memorizar las veintiocho runas básicas, me dejará asistir formalmente a clase.

Gao Yang no pudo evitar que en su mente se dibujara la imagen de aquel joven mago flaco y alto, vestido con una túnica de mago raída, de cabello desaliñado y algo pusilánime. Desde que había destinado a aquel hechicero de segundo nivel a enseñar runas y magia en la Academia General Cecil, no había vuelto a oír nada relacionado con él. El señor hechicero era de verdad una persona sumamente discreta; parecía que, con tal de darle un puesto de trabajo, podía seguir trabajando en él en silencio indefinidamente. Pero, a juzgar por los resultados finales, ¿no estaba haciendo bastante bien su labor como docente?

Pocos magos formales tenían tanta paciencia como él ante los hijos de la gente común, y era incluso capaz de explicar la teoría de las runas, relativamente compleja, hasta el punto de que Betty comprendiera a duras penas una parte. Sin duda era una habilidad extraordinaria.

Al fin y al cabo, nadie antes se había planteado cómo explicar la magia a un grupo de personas incapaces de percibir la energía mágica; la ruta pedagógica de Santis era fruto enteramente de su propia reflexión.

—El señor Santis dijo una vez: «Vosotros no veis la energía mágica, pero ella está ahí» —murmuró Betty—. Aunque no nos deja grabar runas a la ligera en placas de cobre rojo ni en piedra negra; nos hace practicar primero en la arena, en hojas de borrador y en pizarras, y solo cuando dominamos la técnica podemos tocar los materiales mágicos...