Kapitel 254 — Betty lernt mit Eifer

Gao Yang legte den letzten Ingenieurbericht beiseite, den er persönlich hatte bestätigen müssen, rollte den Nacken, um die etwas steifen Halswirbel zu lockern, und ließ dann den Blick umherschweifen.

Im Arbeitszimmer herrschte tiefe Stille, und doch war er keineswegs allein: Nicht weit von Gaos großer Schreibtischplatte entfernt, an der Wand entlang, stand ein kleiner Tisch, und Betty lag davor, den Kopf gesenkt, und schrieb voller Eifer die Wörter nieder, deren Schreibweise sie erst vor kurzem gelernt hatte.

Jeden Abend zwei Stunden in die Abendschule zu gehen, um Rechtschreibung zu lernen, und dann tagsüber in der freien Zeit mit dem Lehrbuch das Schreiben zu üben – das schien für Betty längst zur täglichen Routine geworden zu sein. Und damit das lernbegierige Mädchen einen bequemeren Platz zum Lernen hatte, erlaubte Gao Yang ihr eigens, in seinem Arbeitszimmer zu üben, und richtete ihr dort ein kleines Pult ein, das ihr allein gehörte.

Das ging offensichtlich über das hinaus, was einer Dienstmagd zustand, doch an diesem Ort zweifelte niemand Gaos Entscheidungen an, und was Betty selbst betraf, so war ihr Kopf wohl noch nicht verwickelt genug, um über Fragen wie »Verstoß gegen die Regeln« nachzudenken.

Betty war wahrhaftig kein sonderlich kluges Mädchen – tatsächlich war sie etwas einfältig, und Gao Yu kannte ein Wort, das diese Art von Mädchen beschrieb: das sogenannte »drollig-tölpelhafte Wesen«. Doch er empfand über Bettys Einfalt nicht die Spur von Freude. Das Mädchen hatte keinen angeborenen Makel; ihre »Einfalt« rührte allein von der Unterernährung und der bedrängten häuslichen Lage her, die sie von Kindheit an erduldet hatte.

Wie die meisten Kinder der bittersten Armut dieser Zeit, wie die meisten Küchenmägde, niederen Handlanger und Leibeigenenkinder – der Mangel an Nahrung in den entscheidenden Entwicklungsjahren und die fehlende Erziehung in der wichtigsten Lernphase des Lebens prägen oft ein ganzes Dasein. Ihnen fehlt der Weitblick, ihre Neugier ist ausgelöscht, sie haben keine Lernfähigkeit und verstehen nicht, selbstständig zu denken. Der Adel betrachtete die »niederen Leute« gern als dumm und töricht und hielt dies für einen angeborenen Mangel, ja er führte es sogar als Beweis für die »Wahrheit« an, dass »Adlige von Geburt an edel« seien. Darin steckten gewiss Übertreibung und grundlose Diskriminierung, doch je besser Gao Yang diese Welt kennenlernte, desto mehr musste er eine Tatsache eingestehen:

Zwischen Kindern der bittersten Armut und Kindern des wohlhabenden Adels besteht tatsächlich ein Unterschied in Lernfähigkeit und Denkgeschwindigkeit. Dieser Unterschied hat nichts mit der sogenannten »Überlegenheit des Blutes« zu tun, doch seine bloße Existenz ist eine unumgehbare Wirklichkeit.

Deshalb mühte sich Gao Yu, diese Kluft zu verringern – sei es durch die kostenlosen Kinderspezialmahlzeiten in der Abendschule oder durch die Nahrungszuschüsse für alle Kinder unter sechs Jahren im Herrschaftsgebiet, all das war Teil dieser Bemühung. Zuerst die Unterernährung der Kinder zu beheben, damit ihr Verstand sich wie der von Adelskindern voll entfalten konnte, und zugleich die Erziehung auszubauen – das war der wirksamste Weg, der ihm einfiel. Doch was war mit denen, die bereits erwachsen oder fast erwachsen waren?

Gao Yang erhob sich, trat hinter Betty und sah zu, wie das törichte Mädchen sich abmühte, ein Wort nach dem anderen zu buchstabieren. Sie machte wenige Fehler, und ihre Schrift war schon viel ordentlicher als am Anfang, doch sie musste ein Wort Dutzende Male schreiben, ehe sie es behielt. Bis heute lernte sie noch vieles von dem, womit die Kinder in der Abendschule schon in den ersten zwei Monaten begannen.

Betty war bereits weit besser dran als die überwiegende Mehrheit ihrer Schicht. Sie war fast erwachsen, besaß aber noch immer eine starke Neugier und liebte das Lernen aus eigenem Antrieb und von sich aus. Sie liebte es zu schreiben und sehnte sich danach, so fließend lesen und schreiben zu können wie Rebecca, Hedy und die anderen. Doch das Lernen fiel ihr noch immer sehr schwer – sie war kein verborgenes Genie, sie hatte das beste Lernalter bereits verpasst, und das ließ sich durch spätere Anstrengung kaum wettmachen.

Hätte nicht eine große Katastrophe das Herrschaftsgebiet heimgesucht, hätte Gao Yang sie nicht so viel von der »Welt da draußen« sehen lassen – Betty hätte in ihrem Leben wohl nie erfahren, dass es außer grober Küchenarbeit noch irgendeine andere Art zu leben gab.

So wie sie in jenen Tagen, als sie eben aus dem Herrschaftsgebiet geflohen waren, stets ihre Bratpfanne festhielt – weil es in ihrem ganzen bisherigen Leben wirklich nichts anderes gegeben hatte. Als Küchenmagd war jene Pfanne das höchste Ehrenamt und die höchste Bestimmung, die sie sich vorstellen konnte.

Endlich bemerkte Betty den Schatten an ihrer Seite. Erschrocken hob sie den Kopf und wollte hastig aufstehen: »Herr …«

»Schon gut, ich habe gerade meine Amtsgeschäfte erledigt und wollte nach deinem Fortschritt sehen«, drückte Gao Yang ihr sanft auf den Kopf, damit das Mädchen sich beruhigte. »Ah … du schreibst ja schon richtig ordentlich.«

Betty lächelte verlegen; das Lob freute sie sehr, doch zugleich klang sie ein wenig gekränkt: »Erbse lernt schneller als ich …«

»Sie ist noch klein, da ist es ganz normal, dass sie Dinge leichter aufnimmt«, tröstete Gao Yang die kleine Magd. »Du bist fleißig, früher oder später wirst du die anderen einholen. Und wenn du etwas nicht verstehst, kann ich es dir jederzeit erklären.«

»Mhm!« Betty nickte kräftig, und in diesem Moment bemerkte Gao Yang, wie aus dem Bücherstapel neben dem kleinen Pult einige Blätter Konzeptpapier hervorlugten. Neugierig zog er sie hervor und erblickte darauf – zu seiner Überraschung – einige einfache Grundrunen.

»Du hast schon mit den Runen angefangen?«, fragte Gao Yang erstaunt.

»Mhm …«, senkte Betty den Kopf. »Meister Santis, der Runenkunde unterrichtet, hat sein Klassenzimmer geöffnet und lässt andere Klassen zum Zuhören herein, da bin ich mitgegangen …«

»Kannst du es verstehen?«

»Ein … Teil davon«, deutete Betty mit der Hand an, dass es nur ein sehr kleiner Teil war. »Meister Santis erklärt sehr genau und ist sehr geduldig, und die Zuhörer dürfen auch Fragen stellen, deshalb habe ich einiges gelernt. Meister Santis sagte, wenn ich mir die achtundzwanzig grundlegenden Runen einprägen könne, dürfe ich offiziell in den Unterricht kommen.«

Unwillkürlich erschien vor Gao Yangs innerem Auge der hagere, hochgewachsene Magierjunge in der abgetragenen Magierrobe, mit zerzaustem Haar und etwas schüchternem Wesen. Seit er jenen Arkanisten zweiten Grades an die Cecil-Allgemeinakademie geschickt hatte, damit er dort Runen und Magie lehre, hatte er nie wieder etwas von ihm gehört. Jener Herr Arkanist war wahrhaftig ein äußerst zurückhaltender Mensch – schien man ihm nur einen Arbeitsplatz zu geben, so konnte er dort still und stumm immer weiter arbeiten. Doch was das Endergebnis betraf, machte er sich auf dem Posten des Lehrers offenbar gar nicht schlecht?

Kaum ein ordentlicher Magier hätte vor Kindern aus einfachem Volk so viel Geduld wie er, und er vermochte sogar die verhältnismäßig komplexe Runentheorie so darzulegen, dass selbst Betty ein Stück davon mühsam verstand – das war wahrlich eine beachtliche Begabung.

Schließlich hatte sich zuvor noch nie jemand Gedanken darüber gemacht, wie man einer Schar von Menschen, die die Magie gar nicht spüren konnten, die Magie erklären sollte; Santis' Lehrweg war ganz allein aus seinem eigenen Nachdenken entstanden.

»Meister Santis hat einen Satz gesagt: ‚Ihr könnt die Magie nicht sehen, aber sie ist da‘«, sagte Betty leise. »Aber er lässt uns die Runen nicht einfach auf Kupferplatten und Schwarzstein ritzen. Wir sollen zuerst im Sand, auf Konzeptpapier und auf Schreibtafeln üben, und erst wenn wir es beherrschen, dürfen wir die magischen Materialien anfassen …«