Capítulo 178 — El despertar paulatino

Gao Heng no podía sino maravillarse ante lo prodigioso y práctico de aquellos hechizos de curación. En este mundo no existía un pensamiento médico avanzado, ni un conocimiento completo de las infecciones microbianas, la anatomía humana o la biología celular; para el vulgo, una simple infección de una herida podía costarle la vida a una persona. Pero, al mismo tiempo, quienes dominaban la Luz Sagrada y las artes de la naturaleza eran capaces de lograr con la magia una «curación» que superaba toda imaginación: bastaba con poder pagar el precio, y un hombre al que apenas le quedaba un soplo de vida podía ver su herida cicatrizada en pocos minutos, pasando del peligro a la salvación.

En el territorio de Kant no había druidas, pero sí varios sacerdotes de la Luz Sagrada, uno de los cuales residía de forma permanente en la pequeña capilla del castillo: era el consejero religioso del señor feudal y, a la vez, asumía la responsabilidad de velar por la salud de este. Gracias al aviso oportuno de los sirvientes, aquel sacerdote llegó muy pronto al despacho de Victor Kant y, con un hechizo de Luz Sagrada, salvó la vida tambaleante del viejo vizconde.

Gao Yang se quedó a un lado, observando el ajetreo del sacerdote. La poción druídica ya había repuesto en Victor Kant la vitalidad que con urgencia necesitaba, y el «estímulo sangriento» del caballero, mediante el consumo de esa misma vitalidad, había permitido reponer a toda velocidad la sangre que el vizconde había perdido; ahora, la Luz Sagrada curativa se había extendido sobre la herida. El sacerdote, mientras rezaba con devoción, asió con cuidado la empuñadura del puñal y, acto seguido, invocando el nombre del dios de la Luz Sagrada, extrajo con rapidez aquel arma homicida.

La Luz Sagrada se agitó de inmediato, cerrando la herida a toda prisa y, al mismo tiempo, restaurando en su interior los músculos y huesos dañados; y durante todo este proceso, el sacerdote no dejó en ningún momento de elevar sus plegarias al dios de la Luz Sagrada, a fin de que el efecto curativo sobre el vizconde no se interrumpiera.

Gao Yang asintió en silencio para sus adentros, diciéndose que por fin había visto a un sacerdote de la Luz Sagrada con un estilo normal. ¿De dónde habrían sacado sus habilidades aquellos otros sacerdotes que recurrían a la técnica de enderezamiento óseo del dragón ascendente y al puño de aclaración mental?

El proceso de curación aún habría de prolongarse un poco más. Los sirvientes se agolpaban en torno a su señor; Gao Yang echó un vistazo a su alrededor y comenzó a inspeccionar por su cuenta cada rincón de aquel despacho.

Nadie cuestionó sus acciones. Los sirvientes comunes creían que el duque estaba examinando la escena del crimen, y el mayordomo Carter, que en principio habría podido oponer algún obstáculo, se había convertido ya en el autor del crimen y había huido del lugar.

La mirada de Gao Song se desplazaba por aquel despacho cerrado, y las cejas se le fruncieron ligeramente.

No era aquel un lugar apropiado para servir de despacho. Aunque se hallaba en los pisos altos del castillo, gozaba de una iluminación bastante deplorable; las estrechas y desagradables ventanas típicas de los castillos clásicos resultaban aquí especialmente notorias. En toda la estancia no había más que una sola ventana angosta, lo que hacía que ni siquiera en las horas de mayor luminosidad del día llegara suficiente luz al interior. Y las lámparas de piedra de cristal mágico incrustadas en los muros presentaban, al parecer, algún problema evidente: aun con todas encendidas, la habitación quedaba envuelta en una atmósfera brumosa y penumbrosa.

No, tampoco era seguro que las lámparas de cristal mágico tuvieran algún defecto...

La mirada de Gao Song se posó en una de las lámparas. La luz de aquella era, en realidad, bastante brillante, solo que su resplandor parecía estar sujeto por alguna fuerza, y por eso no lograba inundar toda la estancia.

¿Era en un despacho tan extraño donde el afable y jovial vizconde Victor solía trabajar a diario?

Gao Yang se acercó a uno de los lados de la habitación. Contra aquella pared se alzaba una enorme estantería, en la que se alineaban ordenadamente gran cantidad de libros de encuadernación primorosa y tapas macizas; en los lomos de no pocos volúmenes había incluso incrustaciones de adornos de oro y plata, rasgo característico de las bibliotecas nobles.

A los ojos de Gao Yang, aquello era una muestra de versatilidad: cuando se necesitaba conocimiento, servían para leer; cuando hacía falta defenderse, servían para golpear a alguien; y si la familia venía a menos, uno podía incluso arrancar el oro de las tapas para usarlo como capital inicial y rehacer el patrimonio. Salvo por el hecho de que, al leer recostado en la cama por la noche, era fácil que un libro así te cayera en la cara y te dejara medio paralizado, aquellos volúmenes pesados y fastuosos eran el ejemplo perfecto de que «el conocimiento es poder y, además, puede ser dinero».

Y, de hecho, la mayoría de los libros de esta época eran así, pesados y fastuosos: no eran sino «artículos de lujo» que solo los ricos podían poseer. En ocasiones, la cantidad de volúmenes de un castillo ponía directamente de manifiesto la fortuna y el poso cultural de un noble, aunque este pudiera pasar toda su vida sin hojearlos más que un par de veces.

Pero el vizconde de Kant, evidentemente, no se limitaba a coleccionar aquellos libros para guardar las apariencias. Las tapas de la mayoría presentaban distintos grados de desgaste y deformación, fenómeno que solo se producía tras una lectura frecuente; y algunas incluso mostraban huellas de haber sido reparadas con cola, cuero o láminas de oro y plata, gesto que solo cabía esperar de alguien que amara de verdad los libros.

Solo que, al pasar la mirada de Gao Song por uno y otro volumen, advirtió que todas las marcas de reparación parecían haber sido dejadas mucho tiempo atrás: las láminas de oro y plata habían perdido su color, el cuero adherido estaba muy gastado y, para colmo, en toda la estantería no se veía ni un solo libro relativamente nuevo.

Parecía que, a partir de cierto momento, el vizconde de Kant había dejado de interesarse por aquellos «libros comunes».

¿Qué leía entonces? ¿Los textos de artes malignas que le había legado la Orden del Sueño Eterno?

Gao Yang se volvió hacia otra mesita situada detrás del escritorio. Sobre ella se amontonaban documentos y legajos que de momento no se usaban, y de pronto su mirada quedó atrapada por una hoja desplegada.

En ella se registraban a la ligera algunos movimientos de cuentas; parecían materiales en bruto que aún no habían sido pasados al libro de cuentas. Y lo más llamativo entre aquellos apuntes era la retribución pagada a cierta compañía de mercenarios y el anticipo para la siguiente operación; en cuanto al contenido concreto del encargo, figuraban unas pocas palabras: «recolección de materias primas».

¿Era aquel el registro de la contratación de mercenarios para capturar a los desplazados? ¿Una prueba?

Gao Qi frunció el ceño y estaba a punto de acercarse a aquella hoja cuando, de pronto, oyó a sus espaldas un pequeño revuelo entre los sirvientes, y un poco de luz adicional penetró en aquel despacho algo penumbroso.

Gao Yang volvió la cabeza, sorprendido, y vio a la vizcondesa Lilith Kant de pie en la puerta. Aquella dama enfermiza y frágil hasta parecer una sombra llevaba una linterna en la mano; probablemente había sido gracias a la luz de aquella linterna que había corrido desde la torre norte hasta allí. Con los ojos muy abiertos, miraba atónita a Victor Kant, rodeado por la concurrencia, y el rostro se le veía lleno de miedo y estupefacción.

—¿Qué ha pasado? —exclamó Lilith con voz entrecortada—. ¿Quién... quién puede decirme... qué le ocurre a Victor?