Kapitel 37 — Der stärkste Plan

»Qingshan, steig auf den Doppelkopf-Berg dort vorn, dann siehst du den Bihantan.« Teng Hsüantseng wies weit voraus auf einen Berggipfel.

Teng Hsüanji hatte so vielem zugehört und war nun erst recht neugierig geworden: »So wundersam – ich möchte es wirklich mit eigenen Augen sehen.« Die Jäger des Clans schritten rasch voran; da sie ihr Leben lang in den Bergen verbrachten, war ihnen das Dayan-Gebirge wie der eigene Hinterhof – sie wussten mühelos, wo es sicher war und wo Gefahr lauerte.

Man sagt: Der Berg, den man vor sich sieht, läuft das Pferd zu Tode.

Zwar war dieser Doppelkopf-Berg nur ein kleiner Gipfel, doch lag er in Wahrheit noch ein gutes Stück von Teng Hsüanji und den Seinen entfernt; fast eine halbe Doppelstunde waren sie unterwegs, ehe die ganze Schar endlich den Gipfel des Doppelkopf-Bergs erklomm. Oben blies ein starker Wind, doch war es ein überaus wohltuendes Wehen.

»Qingshan, der Teich dort am Berghang – das ist der Bihantan.« Teng Hsüantseng deutete sogleich hinab.

Teng Hsüanji folgte der gewiesenen Richtung; tatsächlich lag auf halber Höhe ein weißlicher Schimmer, und erst beim genauen Hinsehen erkannte er, dass es die Wasserfläche war.

»Hinunter mit uns.« Teng Hsüanji schritt mit großen Schritten voran, den Berg hinab.

Mit einem Sprung – geradewegs von einem fünfzehn, sechzehn Meter hohen Felsen hinab – landete er auf dem flachen Grund am halben Hang, und Teng Hsüanji hatte endlich den Ort erreicht, an dem der Bihantan lag.

»An diesem Ort ist es wirklich kalt«, staunte Teng Hsüanji unablässig. »Ich stehe noch volle sieben, acht Meter vom Ufer des Bihantan entfernt, und doch fühle ich deutlich, wie die Temperatur ringsum fällt. Ganz gewiss unter dem Gefrierpunkt.«

»Haha«, lachte Teng Yungshao dröhnend, denn auch die übrigen Clangenossen waren herangekommen, »Qingshan, na, spürst du die Kälte? Dabei sind wir noch drei Klafter vom Ufer entfernt. Und jetzt ist der Eindruck noch nicht einmal stark – komm im Hochsommer hierher: anderswo herrscht glühende Hitze, doch an diesem Ort musst du einen wattierten Rock tragen.«

Teng Hsüanji staunte ohne Ende – die Natur, wahrlich wundersam.

»He, Brüder, alle miteinander Wasser füllen!« Die übrigen Clangenossen machten sich sogleich ans Wasserschöpfen.

»Puh, wirklich kalt.« Die Clangenossen, die ihre Wasserbehälter auf die Wasserfläche warfen, konnten einen Ausruf nicht unterdrücken.

Teng Hsüanji betrachtete das Wasser des Bihantan aufmerksam; es war überaus klar, und wer genauer hinsah, konnte gerade eben erkennen, dass die ganze Oberfläche einen äußerst schwachen violetten Schimmer trug. Schöpfte man jedoch nur eine Kelle voll, war nicht die geringste Färbung auszumachen. Das Wasser blieb klar.

Am Ufer kauernd, spürte Teng Hsüanji einen kalten Hauch ihm ins Gesicht schlagen; dann streckte er die Hand hinein, und im selben Augenblick war sie vor Kälte taub.

»Zisch«, zog Teng Hsüanji scharf die Luft ein. »Wirklich kalt – mindestens fünfzig, sechzig Grad unter null.«

In seinem früheren Leben hatte Teng Hsüanji immerhin in den ödesten Winkeln Sibiriens gelebt und höllische Ausbildung durchlitten; dreißig, vierzig Grad unter null waren dort normal, und in der kältesten Zeit hatte es einst siebzig, achtzig Grad unter null erreicht. Doch die Gegend, in der Teng Jungchün lebte, brachte selbst im strengen Winter höchstens ein paar Grad unter null.

Dieses Wasser war also derart kalt – unfassbar.

Teng Hsüantseng neben ihm sah, wie Teng Hsüanji die Hand hineinsteckte, und rief erschrocken: »Qingshan, steck die Hand nicht hinein, du erfrierst sie dir!«

»Nichts geschieht.« Teng Hsüanji lächelte; die Muskeln der Hand erzitterten, die innere Kraft kreiste, und schon war die Kälte fort.

Ein Meister der inneren Kampfkunst fürchtet keine Kälte; im Winter in einem einzigen dünnen Gewand zu gehen, ist bei ihm ganz gewöhnlich.

»Ihr Onkel und Vettern, füllt die Behälter erst ganz, dann ruht euch am Rand ein Weilchen aus, ehe ihr sie weitertragt.« Nach diesen Worten richtete Teng Hsüanji seine Aufmerksamkeit wieder auf den Bihantan; der Teich selbst war nur drei Klafter breit und fünf, sechs Klafter lang. »Das Wasser ist so kalt – wie kann es da als Härtemittel dienen?«

Vom Schmieden von Waffen verstand er zwar nichts, doch das Bild – eine Waffe schmieden und sie sodann ins Wasser tauchen – hatte er schon gesehen.

»Glühend heiße Klingen in so kaltes Wasser getaucht – zerspringen sie nicht, weil der Wechsel von Hitze und Kälte zu jäh ist?«, dachte Teng Hsüanji bei sich.

Hätte er dies vor Waffenschmieden geäußert, sie hätten sich wohl zu Tode gelacht. Das wahre Härten kennt viele Verfahren – örtliches Härten, Vorabkühlen, Lufthärten, mancherlei Härtemittel und so fort. Ganz gleich, wie kalt das Wasser war, ja selbst das des Bihantan, die Schmiede konnten es als Härtemittel nutzen.

Nur: Ein Härtemittel ist nicht umso besser, je kälter es ist, sondern es muss das rechte sein.

Verschiedene Werkstoffe, verschiedene Schmiedeverfahren, dazu ein je eigenes Härtemittel – so entsteht eine eigene Waffe. Und das Bihandao war über tausend Jahre von Teng Jungchüns Vorfahren Geschlecht um Geschlecht erdacht und ausgefeilt worden; außer in Teng Jungchün ließ sich das Bihandao nirgends auf Erden schmieden.

»Ich bin ein Laie, ich sollte nicht so viel grübeln. Wenn Vater und die Seinen dieses Wasser als Härtemittel nehmen wollen, so werden sie gewiss wissen, wie es zu gebrauchen ist.« Teng Hsüanji grübelte nicht weiter.

»Doch dieses Wasser, so eisig kalt, kann ich, wenn mein stärkster Plan beginnt, ganz und gar nutzen, um meinen Körper zu reizen.« Teng Hsüanji wurden die Augen hell; als sich in seinem dritten Lebensjahr die innere Kraft in seinem Leib gebildet hatte, hatte er für sich einen Ausbildungsplan aufgestellt.

Von der Geburt an galt es, die Geschmeidigkeit zu schulen.

Mit drei Jahren begann er erst, die Xingyi-Kampfkunst zu üben, und mit der inneren Kraft reizte er unablässig Knochen und Sehnen, stärkte Knochen, Sehnen und Muskeln. Diese Stufe sollte bis etwa zum zehnten Jahr währen.

In Teng Hsüanjis Plan war der stärkste Plan der wichtigste.

Die Stufe dieses stärksten Plans war die Wachstumsphase.

Die Wachstumsphase des menschlichen Leibes beginnt bei Knaben zumeist um das zehnte Jahr; freilich gibt es auch Knaben, bei denen sie erst mit vierzehn, fünfzehn einsetzt. In dieser Wachstumsphase machen Knochen und Muskeln des ganzen Leibes einen sprungartigen, überaus erstaunlichen Fortschritt. Zwanzig Zentimeter im Jahr zu wachsen, ist ganz gewöhnlich; diese Stufe ist die Zeit des schnellsten Wachstums des menschlichen Leibes.

Und Teng Hsüanjis stärkster Plan war nach dem Grundsatz aufgestellt, dass der Leib in der Wachstumsphase sprunghaft wächst.

»Im früheren Leben begann ich mit sieben Jahren in Sibirien die höllische Ausbildung und habe mein Potenzial allzu sehr ausgepresst. Als ich zu Meister Jiji kam, ließ er mich nur üben, um zu nähren, und das frühere Defizit des Leibes ausgleichen. Auch ich habe mich allein auf allerlei Kräuter gestützt und mir ein Paar Eisenhandflächen antrainiert – mehr wagte ich nicht.«

Die Wachstumsphase des menschlichen Leibes ist von Himmel und Erde, von der Natur verliehen – überaus wundersam.

Bei einem gewöhnlichen Menschen ist es ganz normal, dass er in der Wachstumsphase, wenn er sich gern bewegt, zehn oder zwanzig Zentimeter mehr an Größe gewinnt.

Isst er jedoch in der Wachstumsphase schlecht und leidet an Unterernährung, sodass der Leib nicht recht gedeiht, so lässt sich das mit über zwanzig Jahren, mag er auch noch so gut essen, kaum mehr aufholen.

Die Wachstumsphase ist die beste Zeit, den Leib zu stärken und umzubilden.

Freilich: Ohne hundertprozentige Gewissheit führt planloses, gewaltsames Training nur zu Übertraining; der Leib hält es nicht aus, und man trägt lebenslangen Schaden davon.