Kapitel 1488 — Die Verschiebung

»Ist der Bekannte, von dem du sprichst, etwa du selbst?«

Bernsteins unvermittelte Frage ließ Wildes Stimme augenblicklich verstummen. Obwohl der große Abenteurer in diesem Moment nichts weiter war als ein schwarzes Buch auf einer steinernen Säule, glaubte Bernstein, auf dem pechschwarzen Einband einen Anflug von kaltem Schweiß zu erkennen, was ihre Vermutung nur noch bestärkte: »Dann ist die Sache wohl klar – der Bekannte, von dem du sprachst, bist du selbst …«

»Wie kommst du darauf?« Erst jetzt ertönte Wildes Stimme plötzlich aus dem Buch, und der Tonfall des großen Abenteurers klang überrascht und verdrießlich zugleich. »Ich wüsste nicht, dass ich dir irgendeine nützliche Information preisgegeben hätte – ich habe dir doch von Anfang bis Ende nur ein paar Sätze gesagt?«

»Das Königreich Violetta ist in einer übernatürlichen Anomalie verschwunden, der Nebel an seinen Grenzen und die daraus hervorgegangenen Schattenbewohner weisen auf die Herrin der Nacht hin, und zuvor habe ich aus dem Mund gewisser Schattenbewohner einige interessante … Informationen vernommen«, sagte Bernstein mit völlig unbewegter Miene zu dem großen schwarzen Buch vor ihr; vor diesem Abenteurer hatte sie nicht die Absicht, etwas zu verbergen. »Und du hast mir erzählt, dass das Schattengötterreich sich der realen Welt allmählich nähert – das bedeutet, Schattengötterreich und reale Welt sind irgendwo dabei, zusammenzufließen …«

Hier hielt sie inne und breitete die Hände aus: »Gerade jetzt ist eine Expeditionstruppe an der Grenze Viollettas im Einsatz, und in dieser Truppe befindet sich eine Person von ganz besonderer Identität. In gewissem Sinne … ist er tatsächlich dein ›Bekannter‹, und zwar so bekannt, dass es kaum noch bekannter geht. Und bedenke es einmal andersherum, Herr großer Abenteurer – welche anderen Bekannten könntest du in dieser Welt überhaupt noch haben?«

»… Ein erstaunlicher Gedankengang«, sagte Wilde mit einem Seufzen. »Offenbar kenne ich dich nicht gut genug, kleines Mädchen.«

»Das ist genau mein Fach«, erwiderte Bernstein beiläufig, heftete dann aber den Blick starr auf Wildes Buchdeckel und nahm einen höchst interessierten Ausdruck an. »Mehr als diese unbedeutende Schlussfolgerung interessiert mich im Moment allerdings etwas anderes … Herr großer Abenteurer, hat sich an deinem Zustand etwas verändert? Du dürftest von Mojins Existenz bisher nichts gewusst haben, so wie er auch nichts von dir weiß … Ich bin mir sicher, dass ich dir gegenüber nichts dergleichen habe durchblicken lassen. Sollte … auch das eine Veränderung sein, die aus der ›Grenzüberschneidung‹ hervorgeht?«

»Offen gestanden, ich weiß es nicht«, begann Wilde langsam. »Als ich bemerkte, dass die Veränderung eingetreten war, waren längst vergessene Dinge bereits in mein Gedächtnis zurückgekehrt, und dasselbe scheint auch dem ›anderen Ich‹ widerfahren zu sein. Wie du sagst, hat es womöglich mit der ›Grenzüberschneidung‹ zu tun, doch das Prinzip dahinter ist ein Rätsel; selbst die Herrin der Nacht … scheint darüber nicht recht im Bilde zu sein.«

Bernstein runzelte die Stirn und warf dann unwillkürlich einen Blick zurück auf den erhabenen, leeren Thron und den schwarzweißen Stab, der an ihm lehnte. Nach kurzem Nachdenken wandte sie sich wieder Wilde zu: »Wo ist die Herrin der Nacht hin?«

»Ich weiß es nicht. In letzter Zeit verlässt Sie den Thron häufig, als bereite Sie etwas sehr Wichtiges vor. Doch wie ich dir beim letzten Mal sagte: Ich bin hier nur ein Gast und habe nicht das Recht, mich nach den Angelegenheiten der Hausherrin zu erkundigen«, sagte Wilde hilflos. »Nur ein einziges Mal habe ich beiläufig von Ihr gehört, Sie sagte … Sie bereite für diese Welt eine große ›Mündigkeitsfeier‹ vor.«

»Eine große ›Mündigkeitsfeier‹?!« Bei diesen Worten setzte Bernsteins Herzschlag für einen Moment aus. Das Wort »Mündigkeitsfeier« besaß eine gar zu besondere Bedeutung, zumal es an diesem Ort fiel und zumal es aus dem Mund einer alten Göttin kam – selbst die Schattenstoßtruppen-Gans verspürte da mit einem Mal einen heftigen Schlag gegen ihren Verstand. »Was soll das heißen? Hat Sie gesagt, worin diese Mündigkeitsfeier im Einzelnen besteht? Hat Sie gesagt, wann sie stattfinden soll?«

»Woher soll ich das wissen – Sie tut bei allem, was Sie tut, furchtbar geheimnisvoll«, sagte Wilde hilflos. »Sie hat mit eigenen Worten gesagt, es gebe vieles, das Sie den Sterblichen nicht offenbaren dürfe; zumindest bis zu einem gewissen ›Zeitpunkt‹ müsse Sie alle Geheimnisse wahren … Ich habe das Gefühl, die Herrin der Nacht trägt eine verborgene, uralte Mission, und diese Mission ist Ihr wichtiger als Ihre eigene Existenz.«

Bernstein sah stirnrunzelnd auf das große schwarze Buch vor ihr, doch sie wusste auch, dass man dem anderen daraus keinen Vorwurf machen konnte, unzuverlässig zu sein – die Taten der Herrin der Nacht, jener alten Göttin, hatten ihre eigenen Gründe; was Sie geheim zu halten beschloss, das sollte man besser nicht voreilig zu ergründen suchen.

Doch obwohl sich die Angelegenheit der Herrin der Nacht nicht ergründen ließ, gab es hier noch anderes, das ihr Interesse weckte.

»Herr großer Abenteurer«, sagte Bernstein nach einigen Sekunden des Nachdenkens plötzlich, »darf ich dich noch einmal ›aufschlagen‹ und einen Blick hineinwerfen? So wie beim letzten Mal.«

Wildes derzeitige Gestalt war ein Buch, und zwar ein Buch, das sich öffnen ließ. Manches wusste er selbst nicht, doch seine Seiten verzeichneten jene unergründlichen Geheimnisse. Bei ihrem letzten Besuch hatte Bernstein dieses große schwarze Buch aufgeschlagen und auf jeder Seite des ganzen Bandes »Hüte dich vor dem Wächter« geschrieben gefunden – das Gefühl, damals einen Herz- und Atemstillstand erlitten zu haben, war ihr bis heute unvergesslich.

Doch nun war der Wächter verschwunden … Welchen Inhalt würden Wildes Seiten dann wohl zeigen? Würde dieses rätselhafte »Buch« sich mit den Veränderungen der realen Welt wandeln? Bernstein wurde mit einem Mal neugierig.

»Natürlich darfst du«, sagte Wilde lachend, und seine Stimme klang recht unbeschwert und vergnügt. »Mich interessiert selbst, was in diesem Moment in mir verzeichnet ist – du musst mir erzählen, was du siehst. Vorausgesetzt natürlich, es ist ›harmlos‹.«

»In Ordnung.« Bernstein willigte leichthin ein, rieb sich die Hände und streckte dann mit erwartungsvollem, vergnügtem Gesicht die Hand nach Wildes schwerem Buchdeckel aus.

Auf der pechschwarzen Oberfläche des Einbands regte sich ein schwacher Lichtschein, dann schlug sie das rätselhafte »Buch des Abenteurers« sacht auf, und sie erblickte die Schrift auf den Seiten – tatsächlich, es war nicht länger die erschreckende, seitenweise gemalte Mahnung »Hüte dich vor dem Wächter«.

Gleich zu Beginn sah sie eine Zeile großer Schrift – »Der große Kaiser pflegte seine Lehren mit wunderlichen Gleichnissen zu erläutern. So verglich er Prinzessin Rebecca einst mit einer Stahlkugel des Imperiums und erklärte es so: Eine helle Perle ist strahlend, doch leicht zerbrechlich, und an ›Perlen‹, die man in den Himmel lobt, hat es den Reichen nie gemangelt; allein die Stahlkugel ist unter den Prinzessinnen aller Länder einzigartig, hart und ungestüm und noch dazu in ein Lager einzupassen – denn das närrische Reh (zur Erläuterung dieses Begriffs siehe Kapitel sieben, Abschnitt vier) mag nun einmal Lager …«

Mit einem »Klapp« schlug Bernstein das Buch zu, tief erschüttert, und ihr Gemüt wollte lange nicht zur Ruhe kommen – dieses Zeug war noch erschütternder als damals die seitenweise Mahnung »Hüte dich vor dem Wächter« …

Denn dieses Zeug kannte sie nur zu gut – die neueste Ausgabe der »Heiligen göttlichen Torheiten des großen Kaisers Gaoyang Cecil«; sie hätte den Inhalt sogar im Schlaf auswendig hersagen können, stammten doch gut zwei Drittel ihres Nebenverdienstes genau daraus.

Wilde bemerkte sofort, dass Bernsteins Reaktion ungewöhnlich war, und seine Stimme klang angespannt: »Was ist los? Hast du etwa etwas Furchtbares auf meinen Seiten gesehen?«