Kapitel 177 — Das Meer des Leidens ist schwer zu durchqueren

Unter der heftigen Erregung seines Gemüts vermochte Ming Li kaum noch zu stehen; ihm wurde schwindelig, und sein Körper neigte sich zur Seite. Doch in diesem Augenblick streckte sich von der Seite eine sanfte, warme Hand aus, stützte ihn, und zugleich drang aus dieser Handfläche ein vertrauter Hauch – die wahre Lehre des Buddhismus, das Große Brahma-Prajna –, unermesslich tief und mächtig, und beruhigte langsam das aufgewühlte, wallende Blut in Ming Lis Herzen.

»Amitabha, kleiner Wohltäter, erregt Euch nicht zu sehr, Eure Gesundheit ist wichtiger.« Die ruhige Stimme Meister Puchengs drang leise von der Seite heran.

Ming Li erwachte wie aus einem Traum, biss die Zähne zusammen, holte tief Atem, ließ Puchengs Hand los und richtete sich wieder auf. Doch sein Blick hatte sich niemals von Puzhaos Antlitz gelöst. Im schwachen Licht schien jener Zug von Schmerz auf Puzhaos friedvollem Gesicht noch tiefer geworden zu sein.

Meister Pucheng betrachtete daneben aufmerksam Ming Li; in seinen Augen wandelte sich das schmerzerfüllte, wechselvolle Antlitz des jungen Mannes im matten Licht, und in diesem Augenblick war Ming Li gleichsam nicht mehr jener weltberühmte Dämon der Teufelssekte, sondern nur ein leidender Sterblicher in seinen Augen – so wie jener Jüngling von einst.

Er seufzte leise, sein Blick war schwer, und er wandte sich nach vorn zu Puzhao, trat langsam näher, betrachtete Puzhaos Antlitz und sagte mit leiser Stimme: »Bruder, den letzten Wunsch, den du zu Lebzeiten hattest, hat dein älterer Bruder dir erfüllt. Dein Bruder war machtlos, er konnte dich damals nicht retten. Böse Ursachen zeitigen böse Früchte, die eigene Schuld muss man selbst tragen. Das hast du damals selbst gesagt. Mögest du bald dein altes Karma ablegen und zur Wiedergeburt eingehen. Amitabha!«

Er legte die Hände zusammen, verneigte sich vor Puzhaos sterblichen Überresten, dann ging er geradewegs hinaus. Im Augenblick, da er die Tür erreichte, sagte er leichthin: »Kleiner Wohltäter, ich denke, du möchtest wohl auch ein Weilchen allein mit deinem Bruder Puzhao sein. Ich bin in der Meditationszelle vorn; wenn du etwas hast, komm und suche mich auf.«

Ming Li sagte nichts, als hätte er nichts gehört; in diesem Augenblick gab es in seinen Augen nur jenen Mönch Puzhao im matten Licht.

Meister Pucheng seufzte, öffnete die Tür, hob den Vorhang und ging hinaus. Im Zimmer herrschte vollkommene Stille.

Ming Li bewegte seine Schritte langsam, ganz langsam, Schritt für Schritt ging er auf Puzhao zu. Es war, als fürchte er etwas, als wisse er nicht, was tun; hatte er ihn doch einst so bitter und hasserfüllt verabscheut – doch warum nur quoll ihm in diesem Augenblick unendliche Trauer im Herzen auf?

Jener Mensch saß ruhig dort, ohne ein Fünkchen Lebenskraft, und doch war es, als habe er die ganze Zeit auf etwas gewartet; ja, in seinem schmerzerfüllten Antlitz lag sogar etwas wie Sehnsucht und Erwartung.

Ming Li trat langsam vor ihn, starrte auf Puzhao, seine Hände schlossen sich allmählich, die Nägel gruben sich tief ins Fleisch, doch am Ende lösten sie sich dennoch. Es war, als habe er seinen Halt verloren, kraftlos am ganzen Leib, und so sank er lautlos zu Boden, setzte sich vor Puzhao nieder und sprach kein Wort.

Das matte Licht flackerte und beschien Puzhao und ihn, die Schatten ihrer beiden Gestalten!

Die Zeit in diesem Zimmer stand still, bald lief sie rückwärts, bald sprang sie vorwärts, und was sich dennoch nicht änderte, waren welche zwei Herzen?

Und wäre das eine auch noch so am Schlagen, das andere schon erstorben!

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»Dong … dong … dong … dong …«

Die Morgenglocke schlug abermals an, hallte in jeden Winkel des Sumeru-Berges, weithin schwingend, weckte die Menschen aus ihren Träumen und hatte doch zugleich einen Beigeschmack, der einen aus der staubigen Welt der Sterblichen hinwegzutragen vermochte.

Auf dem Gipfel des Sumeru-Berges, im Kleinen Brahma-Klang-Tempel, vor der stillen Meditationszelle erklang ein Klopfen an der Tür.

Meister Pucheng hob die Brauen, schüttelte dann leicht den Kopf, seufzte und sagte: »Bist du es, Facheng? Komm herein.«

Facheng trat auf das Wort ein, ging heran und verneigte sich vor Meister Pucheng; auf seinem Gesicht lag jedoch so etwas wie Besorgnis, und er sagte: »Meister, es ist nun schon ein ganzer Tag und eine ganze Nacht vergangen, und Wohltäter Zhang ist bis jetzt noch nicht herausgekommen.«

Meister Pucheng schüttelte den Kopf und sagte: »Karma aus früheren Leben, Liebe und Hass eines ganzen Lebens – wie sollte man das so leicht durchschauen und loslassen können!«

Facheng legte die Hände zusammen und sagte mit leiser Stimme: »Meister, ich mache mir Sorgen, dass sich in dem kleinen Kämmerchen die ›Jade-Eisscheibe‹ befindet. Sie mag zwar den Dharma-Leib meines Onkels Puzhao unverweslich bewahren, doch die äußerste Eisigkeit ist für gewöhnliche Menschen überaus schädlich. Und Wohltäter Zhang ist eben erst von schwerer Verwundung genesen, sein Geist ist vollends verwirrt und von Schmerz erfüllt; falls sich da etwas … ein bleibendes Übel einstellen sollte, wie könnten wir dann vor dem letzten Vermächtnis meines Onkels Puzhao bestehen?«

Meister Pucheng sagte leichthin: »Keine Sorge, ich habe gestern bereits mit dem Großen Brahma-Prajna seine Herzadern geschützt, und dazu kommt seine eigene Kultivierung – so giftig die Kälte auch sein mag, ich denke, es besteht keine ernste Gefahr mehr.«

Als Facheng das hörte, atmete er erst auf und sagte mit gefalteten Händen: »So verhält es sich also; da bin ich beruhigt.«

Meister Pucheng nickte und warf zugleich einen Blick auf Facheng: »Ich sehe, du kümmerst dich sehr um diesen Wohltäter Zhang. Gewiss, es gibt das letzte Vermächtnis deines Onkels Puzhao von damals – aber auch für dich selbst, scheinst du ihn besonders ins Auge gefasst zu haben, nicht wahr.«

Facheng lächelte: »Der Meister hat ein scharfes Auge, in der Tat.« Dann schien er sich alter Zeiten zu erinnern, seufzte und sagte: »Um Euch die Wahrheit zu sagen, Meister: Seit meiner ersten Begegnung mit Wohltäter Zhang bis heute sind zehn Jahre dahingeeilt. In diesen zehn Jahren habe ich vielleicht in buddhistischer Gelehrsamkeit und Kultivierung ein wenig Fortschritt gemacht, doch im Blick auf ein ganzes Menschenleben gleiche ich einem Kind, das seinen Weg geht – kaum eine Veränderung. Nur dieser Wohltäter Zhang – sein ganzes Leben voll tosender Wogen, voller Höhen und Tiefen, voll tiefsten Leids und bitterer Not, von Gunst und Groll, Liebe und Hass – all die vielfältigen Leiden, von denen der Buddha spricht, hat er wahrlich bis zum letzten Tropfen gekostet.«

Meister Pucheng zeigte leise Bewegung, faltete die Hände und sprach sanft den Namen Buddhas.

Facheng fuhr fort: »Ich habe auch in tiefer Nacht, wenn ich nicht schlafen konnte, an diesen Wohltäter Zhang gedacht und mir vorgestellt, all diese Leiden träfen mich selbst. Doch leider ist meine buddhistische Gelehrsamkeit am Ende nicht tief genug, und ich erschrak bis ins Mark. Der Buddha spricht, dass selbst **Haut und Fleisch letztlich nichts als Staub sind; allein der Weg des Herzens, der liegt im Erfahren. Sooft ich daran denke und mir Wohltäter Zhangs dornenvolles Leben vor Augen führe, wie er bis heute noch standzuhalten vermag – wahrlich, ich empfinde tiefe Bewunderung.«

Als er so weit gesprochen, veränderte sich plötzlich Fachengs Miene, und er kniete vor Meister Pucheng nieder. Meister Pucheng stutzte: »Was soll das?«