Kapitel 96 — Altes Begehren

So verschwiegen und bedacht Qin Wujiu sonst auch war, im Nu dieses Blitzschlags erlitt er doch einen stillen Verlust: Mit einem »Wah« spie er einen gewaltigen Schwall Blut aus, und das Gewand an seiner Brust färbte sich gänzlich rot. In dieser Stunde von Leben und Tod raffte er sich mit letzter Kraft auf; im rechten Arm erklang es für einen Augenblick nur so »susu-su«, und im Nu, im Bruchteil eines Lidschlags, entließ er Dutzende giftigster Ungeheuer, die die Menge für einen Moment aufhielten, während seine Gestalt zugleich weit nach hinten hinausflog. Nach einer Weile drang von ferne seine erbitterte Stimme herüber, der Atem schon kraftlos, doch schrill und schneidend: »Ming Li, du bist wahrlich grausam! Diese Schuld des einen Schlags rechnen wir ein andermal ab …«

Jäh brach der Umschwung herein, und alle Anwesenden erstarrten für einen Augenblick. Doch da Qin Wujiu so plötzlich verschwunden war, verloren die zahllosen Riesenameisen des Todesmoors den Halt; und solch wildes Gezücht giert stets nach Mord, sodass sie nur noch grimmiger heranstürmten. Zeng Shuyan und Li Xun vermochten nicht standzuhalten, und nach kurzem waren auch Facheng und Lin Jinghong eingeschlossen.

Hoch in der Luft wallte jener blaue Schimmer auf, verharrte einen Augenblick im Raum – und schoss dann, ohne sich um die Menschen im Wald zu kümmern, donnernd und blitzschnell in die Finsternis der anderen Seite. Dort stieß jemand einen leisen Laut aus, alsbald erglomm ein dunkelgrünes Leuchten, doch ohne Neigung zum Kampf wandte sich der Betreffende sogleich und entfernte sich; der blaue Schimmer jedoch wollte nicht ablassen und folgte ihm auf der Stelle.

Welch eine Übung, welch ein Können hatten diese beiden! Im Nu blieben nur noch streifende Lichtspuren zurück, und im nächsten Augenblick war nicht einmal mehr ein Schatten zu sehen.

Auf dem Platz erhoben sich Facheng und die anderen mit einem Ruf und flogen allesamt empor, den Boden verlassend; die Riesenameisen, ohne Gegner, und da sie so viele Gefährten sinnlos verloren hatten, waren offenbar voller Zorn und zischten unablässig zum Himmel empor.

Facheng und die anderen kümmerten sich nicht weiter um das Vieh da unten, sondern suchten eilig mit den Blicken umher. Doch unerwartet lag der Wald nach so kurzer Zeit wieder in tiefer Schwärze, und von den zwei Lichtschatten, dem grünen und dem blauen, war nicht zu erkennen, wohin sie gelangt waren; da blickten sie einander bestürzt an.

Nach einer Weile sprach Zeng Shuyan plötzlich mit leiser Stimme: »War er es?«

Facheng schwieg einen Augenblick; in seinen Augen wechselten zwiespältige Regungen, doch endlich seufzte er und sprach: »Er dürfte es gewesen sein!«

Die beiden sahen einander an und wandten zugleich den Blick zu Lin Jinghong. Doch da stand der junge Mann hoch in der Luft; der Nachtwind strich vorüber und ließ seine Gewänder knattern; auf dem wohlgestalteten Antlitz lag nicht die geringste Regung, doch seine beiden Augen hingen unablässig an diesem finsteren Wald und blickten wie verloren ins Leere.

Tief war die Nacht.

Im uralten Wald lag vollkommene Stille, als wäre selbst das Zirpen der Insekten aus der Tiefe der Finsternis plötzlich verschwunden.

Selbst das Wehen des Winds zwischen den Bäumen ward nur noch schriller und klagender, als erzählte es von der Trauer der schwarzen Nacht.

Ein grüner Schimmer zuckte durch das Dunkel, wie ein leiser Wanderer, der in die Finsternis tritt; doch der blaue Schimmer hinter ihm brach jählings hervor, so gleißend hell, dass er in die Finsternis hineinstieß und sie gänzlich zurückdrängte, hart jenen grünen Schimmer verfolgend.

Der grüne Schimmer schoss bald hierhin, bald dorthin zwischen den Bäumen, bald hoch empor, immer schneller; doch wie sehr er sich auch wandte, er vermochte dem blauen Leuchten hinter sich nicht zu entrinnen. Von der Finsternis aus emporblickend sah man, wie der blaue Schimmer gleichsam mit allem Ungestüm, ohne auf irgendetwas zu achten, unablässig nachsetzte und nicht ablassen wollte.

Wer war es, der im Dunkel still seufzte?

Wer war es, der in der Nacht sein Herz erschloss?

Die Finsternis wogte von allen Seiten heran und wich wieder zurück, der Wind schlug ins Antlitz und entschwand alsbald, und jene einst vertraute Gestalt schwebte rastlos durch die Nacht – in wessen Augen hallte sie wider?

»Ssst!«

Ein leises Geräusch, und jener grüne Schimmer hielt plötzlich inne, zerrann alsdann und gab Ming Lis Gestalt frei, der still auf dem höchsten Wipfel eines großen Baumes stand.

Nur wenige Fuß von ihm blieb auch der blaue Lichtschatten jählings stehen, hart und gerade hinter seinem Rücken; jenes Tianya-Götterschwert, das selbst in dieser Nacht unvergleichlich gleißend strahlte, ruhte in einer weißen Hand – kalt, auf ihn gerichtet.

Tief war die Nacht.

Schrill wehte der Wind.

Ihre Gewänder wehten leise im Winde.

Langsam, gar langsam wandte sich Ming Li um und stand jenem Antlitz gegenüber.

Sie war eine Frau von solcher Klarheit und Schönheit, dass nichts in der Welt ihr gleichkam; ihre Anmut hatte nicht die leiseste Spur der Jahre erfahren, und sie war wie zum Ersticken schön und zugleich wie zum Berauschen.

Eisig war ihr Antlitz, sie hielt das Schwert und wies es auf ihn.

Die Klinge von Tianya, frostig kalt, war nur noch eine Spanne von ihm entfernt, und selbst an der Kehle glaubte er jenen Hauch von Kälte zu spüren.

Und unerklärlich, tief im Grunde des Herzens, jene leise Traurigkeit.

Der Wind rührte die Wipfel, und auch ihre Leiber schwankten leise im Nachtwind.

Niemand sprach; sie blickten einander nur still an.

Diese zehn Jahre des Lichts – mit einem Mal stiegen sie aus der Tiefe des Herzens auf, Tropfen um Tropfen, Faden um Faden, und wogten ihm entgegen.

Ihre Hand hielt das Schwert, weiß wie eh und je vor zehn Jahren – wann nur, ach wann, hatte sie einst in seiner Hand gelegen?

Er lächelte, mit leiser Herbheit, und sprach sanft: »Geht es dir gut?«

Lu Xueling gab keine Antwort, nicht ein einziges Wort; ihre Lippen waren blass vom festen Beißen, und ihre Gestalt, umfangen von der Nacht, war einsam klar und von stiller Schönheit.

Ming Li – nein, Zhang Qingyue –, in dieser mondlosen, tiefschwarzen Nacht, vor dieser Frau, da war ihm plötzlich, als sei er ins zehnte Jahr zurückgekehrt, und sein Leib schien im Schatten ein unmerkliches, verborgenes Zittern zu zeigen.

»Warum tötest du mich nicht?«, sprach die schöne Frau still, und Tianya, kalt wie Reif, lag noch immer in ihrer Hand und wies auf ihn.

Er blickte ihr in die Augen – wie hell sie waren, gleich einer stummen Flamme.

Er senkte ein wenig das Haupt, und nach langem sah er auf seinen eigenen Schatten, sah sie, die vor dem Schatten leise schwankte, und sprach gelassen: »Vor zehn Jahren, im Yuheng-Saal – warum hast du dich mit allem Ungestüm für mich eingesetzt und für mich gesprochen?«

Lu Xueling gab keine Antwort; nur der Mundwinkel zuckte leise, und die Hand, die das Schwert hielt, umklammerte es so fest, als fürchtete sie etwas.

In diesen hellen Augen – wessen Gestalt flackerte darin?

Zhang Qingyue!

War also doch nichts verändert? Hatte sich in diesen zehn Jahren wahrhaft nichts gewandelt?

Sie starrte unverwandt, biss sich auf die Lippen, hielt sich selbst weiterhin kalt und zwang ihren Blick, sich auf keinen Fall zu trüben.

Doch wessen Herz schlug da so heftig, schlug wild in einer Brust, die längst erkaltet war? Diese zarte, milde Regung, die so lange geschwiegen und in unzähligen Nächten verstohlen umhergewandert war, loderte nun plötzlich wie eine Flamme glühend heiß und brannte ihr in der Brust!

Am Mundwinkel aber lag auf einmal ein leiser, herber Geschmack, ein Hauch von Feuchtigkeit.

Ihre Hand, die das Schwert hielt, sank langsam herab.

Sie hob den Kopf und blickte zum Himmel.

Der Wind bewegte ihr weiches, schönes Haar und strich über ihre bleiche Wange.

Also hatte es am Himmel wieder zu regnen begonnen?