Capítulo 606 — El final del invierno

An Luo contempló con un leve atisbo de asombro al soberano al que servía con lealtad.

Al principio no advirtió nada extraño en aquellas palabras del emperador Luo Yan, pues casi cualquier noble tyfonés que dominara la situación y conociera los cambios que el Imperio había experimentado en los últimos años podía ver que tarde o temprano estallaría la guerra entre Tyfón y Ansu; era una fatalidad. Pero muy pronto comprendió que el sentido profundo de lo que Luo Yan decía iba mucho más allá.

Gao Yang·Cecil acabaría siendo enemigo de Tyfón.

Luo Yan·Augusto siempre había considerado a Ansu como su presa, pero ahora, entre las presas había surgido un cazador, un cazador igualmente hambriento.

«Majestad, si es así, ¿por qué colaborar con él?».

«La guerra adopta muchas formas, y la "colaboración" es una de ellas», dijo Luo Yan con serenidad. «En esta colaboración, los beneficios que el Imperio puede obtener son demasiado grandes. Los ceciles tienen en sus manos lo que necesitamos con urgencia, pero al mismo tiempo, nosotros tenemos lo que ellos ansían… Nosotros los acechamos, y ellos nos acechan a nosotros».

An Luo bajó un poco la cabeza, meditando en el profundo sentido que encerraban las palabras del emperador.

«La "industria mágica" creada por los ceciles está transformando las reglas que rigen el funcionamiento de la sociedad. Aún no alcanzo a ver en qué acabará todo esto, pero puedo presentir que el orden actual, el orden edificado sobre la tierra y la agricultura, será muy pronto quebrantado por las fábricas y las máquinas. En este terreno, los ceciles ya nos llevan la delantera; pero ellos tienen sus ventajas, y nosotros las nuestras», prosiguió Luo Yan. «Envía este vehículo de vuelta al país, a la Asociación de Artesanos del Imperio; desmóntalo en piezas. Cueste lo que cueste, hay que comprender su modo de funcionamiento. Por ahora quizá no podamos fabricar uno mejor, pero al menos hemos de construir uno capaz de rodar igual que este.

«Informa además al duque Pei Yi: que convoque a los consejeros de la corte, que hagan un censo de la producción y la demanda de hierro, materiales mágicos, grano y algodón en todo el país, y que tracen las primeras rutas de transporte.

«Reúne a los eruditos versados en mecánica y en técnicas mágicas; a partir de ahora, que trabajen y vivan junto a los obreros que construyen los caminos, y que se preparen para convertirse en "obreros". Es muy probable que los ceciles no permitan que nuestros magos y eruditos participen en las fases técnicas de la construcción del "ferrocarril", pero no podrán dejar de contratar mano de obra.

«Redacta por mí una orden para que el duque Saiwen inicie los preparativos del "banco"…

«Ordena al consejo que evalúe los riesgos de todos los asuntos…».

Riesgos… Aquella palabra centelleó en la mente de An Luo, que al mismo tiempo grabó en su memoria cada una de las órdenes del emperador Luo Yan.

El sol colosal se ocultaba tras las nubes caóticas y turbias; la luz que se filtraba entre ellas se acercaba poco a poco al horizonte occidental, y el resplandor del cielo se apagaba con rapidez. Una tras otra se encendieron las farolas del campamento; las brillantes lámparas de cristal mágico difundían una claridad constante, haciendo de aquel pequeño campamento un faro en medio del caos, de fulgor esplendoroso, que se reflejaba a su vez en aquella inmensa muralla, brumosa y majestuosa.

Luo Yan·Augusto regresó a su palacio provisional. Se sentó en silencio en un sillón de respaldo alto, y ante él quedaron desplegados numerosos informes y documentos relacionados con las fábricas, los caminos y la producción de algodón.

La noche se hacía cada vez más profunda. El emperador echó una ojeada a la luz del cielo tras la ventana, luego se reclinó levemente en el respaldo y cerró los ojos para descansar un instante.

Una oscuridad ilimitada, una oscuridad sumamente serena, como si en un solo instante hubiera envuelto sus sentidos y su espíritu.

Luo Yan·Augusto abrió los ojos y se vio a sí mismo en el interior de un palacio magnífico y fastuoso.

El palacio era de un lujo extremo: columnas elevadísimas, cúpulas grandiosas; todos los muros y techos estaban cubiertos de pinturas exquisitas y de tracerías polícromas. En las paredes de ambos lados se abrían estrechas ventanas ojivales de intenso sabor tyfonés, y los cristales de aquellas ventanas ostentaban asimismo intrincados y delicados dibujos.

Ante Luo Yan se extendía una amplia sala, una sala capaz de acoger a mil personas para un baile; y, sin embargo, en realidad, el palacio entero estaba vacío.

Una mortandad silenciosa, difícil de describir, envolvía aquel edificio espléndido y desierto: ni servidores, ni guardias, ni sombra alguna de persona. Solo una luz tenue, como de crepúsculo, entraba por las altas y estrechas ventanas, proyectando en la gran sala del palacio una tras otra franjas de sombra y claridad alternadas.

Luo Yan contempló en silencio aquel palacio sin nadie, surgido del sueño, con semblante sereno y frío; tras un breve instante de inmovilidad, echó a andar hacia adelante.

En el mismo momento en que dio el primer paso, innumerables susurros y murmullos graves, confusos, de procedencia desconocida, brotaron de pronto por doquier.

En aquella voz omnipresente se mezclaban conversaciones menudas y superpuestas, risas y juegos, y parecían confundirse también sollozos reprimidos y gritos de espanto, como si en aquel palacio vacío se hubiera llenado de pronto de gente; aquellos visitantes o moradores invisibles iban y venían por los corredores y las salas desiertas, y en torno a Luo Yan·Augusto charlaban, reían, insultaban, lloraban con total desenfreno. Pero Luo Yan, rodeado por todas aquellas voces, se limitaba a avanzar en silencio, como si ignorara por completo su perturbación.

Por fin, entre el confuso murmullo y los susurros surgió un cuchicheo nítido, que llegó al oído del emperador tyfonés, ronco y grave: «… Ah… Has vuelto… Tan incapaz de someterte…».

Luo Yan siguió avanzando. A medida que daba sus pasos, la amplia sala se quebró en silencio, y ante él apareció un corredor profundo y prolongado, que no se sabía adónde conducía. A ambos lados de aquel corredor había también hileras de estrechas ventanas; la luz del crepúsculo se filtraba por ellas y caía sobre la pared opuesta; entre el cruce de luces y sombras se distinguían retratos colgados en silencio de los muros.

Luo Yan vio a su hermano mayor, vio a su padre imperial, vio a su tío…

Cada uno de los que habían heredado la sangre de la casa Augusto y ya habían partido de este mundo colgaba allí en silencio y, a través del óleo frío, lo observaba con pupilas glaciales.

El más cercano a él era su hijo mayor, fallecido en plena juventud.

El joven, congelado dentro del marco, miró a Luo Yan y de pronto habló: «Padre imperial… ¿No se detiene usted a descansar un poco?».

Pero Luo Yan no se detuvo; siguió caminando hacia adelante.

El grave cuchicheo volvió a resonar: «A ambos lados de este camino no hay más que muerte; al final de este camino, también hay muerte…».

Luo Yan avanzaba poco a poco hacia el fondo del corredor. La luz que lo rodeaba se iba apagando más y más; los retratos de ambos lados se volvían cada vez más antiguos, más descoloridos, más fríos y distantes. Aquellos Augusto de épocas aún más remotas parecían observar con malevolencia al emperador tyfonés que avanzaba por el corredor, y el grave cuchicheo seguía resonando sin cesar:

«… Más te valdría detener los pasos y descansar un poco; no tienes por qué desafiar esta tarea imposible de cumplir…

«¡Qué dolorosa es la verdad!… Más vale arrojarla al olvido; a veces, vivir en la ignorancia es la dicha de los mortales…

«Aquellos Augusto que te precedieron fueron tan obstinados como tú, ¿y cuál fue su final? Ninguno lo logró; enloquecieron, todos enloquecieron… Vosotros no debíais verlo; pero ya que lo habéis visto, más vale aceptar con serenidad esta maldición…».