Kapitel 1210 — Das Ende der Beharrlichkeit

Es war ein Glanz, den man dreitausend Jahre lang nicht mehr gesehen hatte, und eine Stimme, die man dreitausend Jahre lang nicht mehr gehört hatte.

Und eine Geschichte, die dreitausend Jahre lang geschwiegen hatte.

Schritt für Schritt ging Azhmor voran, so wie vor unzähligen Jahren, als er als bloßer Druidenschüler eben erst die Erlaubnis erlangt hatte, den Tempel zu betreten, und hinter seinem Lehrer mit frommem Herzen die gewaltigen, feierlichen Stufen und die steinernen Rampen emporgestiegen war; und hinter ihm folgten mehrere Priester dicht seinen Fußstapfen, um sich sodann nach den Ämtern von einst zu beiden Seiten aufzustellen.

Dies war die erhabenste Zeremonie der Audienz, kein Schritt durfte nachlässig gesetzt werden – obwohl selbst der Jüngste unter ihnen bereits dreitausendsiebenhundert Jahre zählte, setzten diese greisen Elfen doch jeden Schritt so fest wie ein Gebirge, ohne den geringsten Fehler.

Amoen aber lag still inmitten des Hofes, das sanfte Auge auf jene Elfen gerichtet, die auf ihn zuschritten – das Antlitz eines jeden von ihnen war nicht mehr das, das er in seiner Erinnerung trug. Dreitausend Jahre, und selbst Elfen, denen ein langes Leben beschieden ist, waren längst an das Ende ihres Daseins gelangt; diese Elfen, die schon damals zumindest im mittleren Alter gestanden hatten, lebten bis zum heutigen Tag allein kraft der »Segnung«, die sie durch die Weihe empfangen hatten, und eines mächtigen Lebenswillens. Die von Falten durchzogenen Gesichter brannten sich tief in Amoens Blick und verschmolzen nach und nach mit gewissen Schatten seiner Erinnerung … bis sie sich schließlich in einem einzigen Seufzer auflösten.

»Azhmor, du bist sehr alt geworden«, sprach Er leise.

»Herr …«, Azhmor schritt weiter voran, und als die Stimme des Gottes unmittelbar sein Ohr erreichte, begann er endlich mit zitternder Stimme zu sprechen, »wir haben Euch dreitausend Jahre lang gesucht …«

»Ihr hättet mich nicht suchen sollen«, seufzte Amoen leise. »Ich bin fortgegangen, und ich hatte meinen Grund – und euch wäre es besser ergangen.«

»Das wissen wir, doch wir wollten mit Euch gehen!«, rief plötzlich ein hoher Priester. »Welcher Grund es auch sei, wir wollen …«

Amoen betrachtete schweigend diese Priester, die ihm einst treu gefolgt waren und ihm selbst am heutigen Tage, dreitausend Jahre später, noch immer treu folgten, und erst nach langem Schweigen stieß er einen tiefen Seufzer aus: »Gerade weil sich damals zu viele entschieden, mit mir zu gehen …«

……

Gaoyang und Belantia standen still in der Ferne, am Rand des schmalen Pfades, der zur Mitte des Hofes führte, und sahen zu, wie die Priester gleich Pilgern aus heiligen Erzählungen auf den vom Licht umfangenen, heiligen Riesenhirsch zuschritten. Da endlich sprach Belantia leise: »Dreitausend Jahre … unzählige Male hat das Haus Morgenstern erwogen, wie dieses alte Problem zu lösen sei, und doch hat niemand daran gedacht, dass es auf diese Weise enden würde.«

»Auf diese Weise enden … Deine Schwierigkeiten werden nicht gering sein«, warf Gaoyang der Silberkaiserin einen Blick zu. »Diese Leute können unmöglich zurückkehren – und wie du es auch nach außen erklären magst, sie sind alle ›von dieser Welt geschieden‹, nachdem du sie fortgeführt hast … Viele Jahre hast du versucht, das Problem der Geheimkulte auf sanftem Wege zu lösen; nun lässt es sich unmöglich sanft beenden.«

»Ich erinnere mich, dass wir darüber bereits gesprochen haben«, entgegnete Belantia nur mit einem leisen Lächeln. Sie blickte zu den Priestern hin, die zu Amoens Füßen standen; ihr Lächeln war mild und süß, doch der Glanz in ihren Augen war kalt wie Reif. »Viele haben eine Sache gründlich missverstanden – stets habe ich nur jene Alten mit Sanftmut behandelt, die dem Reich einst gewaltige Verdienste erwarben und das Silberkaiserreich niemals wirklich verraten haben. Was aber die Geheimkulte betrifft, die du erwähnst … was sind die schon?«

»Wie es scheint, hast du deinen Plan längst gefasst«, sagte Gaoyang, wandte den Blick von Belantia ab und sah still nach vorn. »Dann habe ich mir wohl umsonst Sorgen gemacht.«

»Das Silberkaiserreich ist groß, und seine alte Geschichte hat ihm alte, verworrene gesellschaftliche Strukturen hinterlassen. Seit ich jenes Land mehrere Jahrhunderte regiere, hat es immer wieder Menschen gegeben, die nicht mit mir gehen wollten … Nun endlich habe ich die Gelegenheit gefunden, einen Teil von ihnen zu ihrem Gott gehen zu lassen. Schließlich ist es das, wonach sie sich all die Jahre gesehnt haben.«

Als die Silberkaiserin so weit gesprochen hatte, verstummte sie plötzlich, als sinne sie über etwas nach, und erst nach einer halben Minute fragte sie unvermittelt leise: »An jenem anderen Ort dürften wohl viele Techniker die Veränderungen hier überwachen … Als der Weise Azhmor und die Priester eben den Hof des Widerstands betraten, zwischen ihnen und Amoen …«

»Eine Verbindung ist entstanden«, sagte Gao Che mit lauter Stimme. »Eine überaus deutliche, überaus feste Verbindung – wie es scheint, ist der fromme Glaube dieser Menschen an Amoen selbst nach dreitausend Jahren des ›Versiegens‹ und der ›Unterbrechung‹ nicht im Geringsten geschwunden, sondern mit dem Vergehen der Zeit nur fester und tiefer geworden.«

»So ist es … freilich, ohne einen so unerschütterlichen Willen hätten sie selbst mit der Lebensspanne der Elfen und der göttlich verliehenen Lebenskraft nicht bis heute durchgehalten«, sagte Belantia, und ihre Lider senkten sich ein wenig. »Der Weise Azhmor steht bereits nahezu fünf Jahrtausenden nahe.«

Dann hielt sie inne und fügte erst danach, gleichsam zu sich selbst, leise hinzu: »Wie es scheint, können sie wirklich nicht mehr zurück.«

……

Auf der zerbrochenen, schwebenden Fläche gewaltiger Felsen saßen Azhmor und die Priester auf dem Boden, so wie vor dreißig Jahrhunderten die Druidenweisen im Wald beisammen gesessen hatten, um über Klassiker und Lehren zu sprechen. Die Kraft der Gottheit durchdrang ihre dreitausend Jahre lang ausgetrockneten Seelen, und ein Gefühl der Erfüllung und des Friedens erfüllte den Geist eines jeden. Sie sprachen über Geschichten aus uralten Zeiten, über die üppigen Wälder, über Gebirge und Täler, die vier Jahreszeiten, Vögel und Tiere, über die Flüsse, die durch die Ebenen flossen, und über die Adler, die über den Himmel strichen – Amoen aber sah ihnen die meiste Zeit nur still zu, und in jenen Augen, die wie aus geschmolzenem Kristall gegossen schienen, lag ein Glanz von solcher Reinheit, dass er alles Irdische überstieg.

Dies alles währte lange, so lange, dass die Weisen das Verrinnen der Zeit gänzlich zu vergessen schienen; da seufzte mittendrin ein hoher Priester auf, als fiele ihm etwas ein: »Ach, wäre doch Seine Majestät Ista noch unter uns …«

»Costina hat den heiligen Glauben verraten«, vermochte ein anderer hoher Priester nicht anzuhalten. »Sie … sie hätte nicht …«

»Costina hat vielleicht ihren Glauben verraten, doch uns hat sie niemals verraten«, sprach Azhmor mit tiefer Stimme, und sogleich verstummten die Priester. »Unzählige mögen sie für ihre Entscheidungen beim Wiederaufbau der Kirche tadeln, doch gerade wir, die wir bis heute leben … kein einziger von uns hat das Recht, den Mund aufzutun.«

Die Lider des greisen Elfen senkten sich, und niemand vermochte zu erkennen, welches Gefühl in seinen Augen lag, während er diese Worte sprach; da erhob sich plötzlich Amoens Stimme, tief, langsam und sanft: »Costina Ista Morgenstern … meine letzte Priesterin, ich erinnere mich noch an ihr Antlitz. Sie … ist schon seit vielen Jahren tot, nicht wahr?«