Kapitel 168 — Der Verschlungene

Gao Heng wusste, was mit seiner Seele geschehen war, doch er konnte mit Sicherheit sagen, dass seine Seele sich bereits im Augenblick der Zeitreise vollständig verwandelt hatte – denn es gab keine andere Erklärung dafür, warum ein Mensch, nachdem er zig Millionen Jahre am Himmel gehangen hatte, noch immer bei klarem Verstand sein konnte, und nicht nur das: Sein Gedächtnis war so scharf, dass die ungeheuerliche, ja furchteinflößende Datenmenge, die er in diesen Jahrmillionen beim Hinabblicken auf die Erde gesammelt hatte, unversehrt und ohne die geringste Verfälschung in seinem Geist bewahrt geblieben war und sich bis zum heutigen Tag mit vollkommener Genauigkeit abrufen ließ.

Eines jedoch stand fest: Die Seele des Anhängers des Ewigen Langschlummers war offensichtlich niemals einer solchen Umformung unterzogen worden.

Innerhalb weniger Sekunden Hunderttausende, ja Millionen Jahre umfassender Überwachungsaufzeichnungen zu durchlaufen, übte auf den Ketzer, dessen Seele im Grunde noch immer die eines Sterblichen war, eine verheerende Wirkung aus.

Als der Geist und die Seele jenes Anhängers des Ewigen Langschlummers allmählich zu sinnlosen Splittern zerfielen, berührte Gao Yang wie im Traum einige Bruchstücke des Bewusstseins; diese wirren, zersplitterten Daten flossen in seinen Kopf und schlugen in dem furchteinflößend weiten Meer seines Gedächtnisses eine kaum wahrnehmbare Welle. Hätte Gao Yang seine Konzentration nicht geschärft, so hätte er womöglich nicht einmal bemerkt, dass er aus der zerfallenden Seele des Ketzers etwas an sich gerissen hatte. Nach sorgfältigem Nachspüren jedoch wurde ihm gewiss, dass es sich um einige überlieferte Erinnerungen des Ketzers handelte.

Bedauerlicherweise waren sie spärlich, bruchstückhaft und ohne jeden Zusammenhang, und da der Ketzer selbst in seinem Denken zerrüttet war, wimmelten diese Erinnerungen überdies von chaotischen, regellosen Zerrbildern und wahnsinnigen Einbildungen. Schlimmer noch: Da die Schlummernden im Traum versunken waren, ließ sich Wahrheit von Trug nicht mehr scheiden, und Gao Yang vermochte nicht zu entscheiden, wie viel jener Bilder tatsächlich geschehen und wie viel nur im Schlaf des Schlummernden erdichtet war.

Allein aus den wenigen lesbaren Bruchstücken begriff er die Daseinsform jenes Schlummernden vor ihm.

Der andere schien seinen Körper aufgegeben oder ihn in eine entsetzliche, unmenschliche Gestalt verwandelt zu haben. In den Erinnerungen des Ketzers sah er wahnsinnige Rituale, in denen Glieder dahinschmolzen und Seelen aus dem Leib fuhren, und danach den Ketzer, wie er von einem neuen Gefäß zum nächsten wanderte und durch die Träume und Erinnerungen anderer schritt.

Dieser Schlummernde hatte seine Seele offenbar »aufsteigen« lassen und dadurch jene entsetzliche Fähigkeit erlangt, von einem menschlichen Geist zum anderen zu wechseln.

Glücklicherweise verlangte ein solches Aufstiegsritual offenkundig sehr viel, und außerdem hatte der andere in seinen Worten verraten, dass er innerhalb der gesamten ketzerischen Gemeinschaft den Rang eines Bischofs oder höher bekleidete. Daher musste es äußerst wenige Ketzer mit dieser furchtbaren Fähigkeit geben, und die meiste Zeit würden sie wohl auch nicht in der wirklichen Welt wirken.

Der chaotische Raum um ihn herum zerfiel noch immer, die Kraft, die ihn getragen hatte, war gewichen, und ehe dieser »Traum« gänzlich verschwand, raffte Gao Yang sich zusammen und durchsuchte den spärlichen Rest des Geistes jenes Anhängers des Ewigen Langschlummers nach möglicherweise wertvollen Informationen.

……

In der alten Burg des Kant-Gebiets schritt Viktor Kant eiligen Fußes durch einen Gang, der in die unteren Geschosse der Burg hinabführte. Das Licht der Magiesteinlampen warf zitternde Schatten über den gesamten Korridor, doch neben dem alten Vizegrafen schienen die Schatten wie ein unveränderliches Beiwerk zu haften; sein Körper warf einen verschwommenen Schatten auf den Boden, und mit seinen eiligen Schritten zog sich dieser Schatten lang, verzerrte sich, als besäße er einen eigenen Willen.

In den Augen des alten Vizegrafen glomm ein immer unwirklicheres Sternenlicht, seine Schritte wurden hastiger, ja allmählich schlich sich ein leichtes Schwanken ein, und er gelangte in das untere Geschoss, wo sich vor ihm eine schwer wirkende Eichentür erhob.

Vizegraf Viktor blieb vor der Tür stehen, und plötzlich legte sich ein Ausdruck von Zögern und Ratlosigkeit auf sein Gesicht, als übe jenseits der Tür etwas einen Sog auf ihn aus, das er jedoch nicht zu öffnen wagte, um es zu prüfen.

So verharrte er einen kurzen Augenblick im Zweifel, ehe er endlich die Hand auf die Tür legte; doch bevor er selbst Kraft aufwandte, um sie aufzustoßen, öffnete sie sich plötzlich von selbst einen breiteren Spalt weit.

Ein wenig flackerndes Licht drang hinter der Tür hervor, und eine langhaarige Frau in weißem Kleid, eine Laterne tragend, beugte sich halb aus dem Spalt. Sie mochte kaum dreißig Jahre alt sein, ihre Haut war blaß, ihr Antlitz schön, doch es haftete ihr etwas Kränkliches an, und ihre ganze Erscheinung verströmte eine so zarte, ja bemitleidenswerte Anmut. Die Laterne in der Hand, blickte sie den Vizegrafen mit Verwunderung und Neugier an und lächelte: »Mein Lieber, was ist denn? Willst du, dass ich hinausgehe?«

»Ich … nein, nichts«, ein Augenblick des Zögerns huschte über das Gesicht des alten Vizegrafen, doch im nächsten Moment waren alle Zögerlichkeit und Sorge daraus verschwunden; er lächelte, als sei nichts geschehen, und blickte seine junge Gemahlin an: »Es ist nichts, ich wollte nur nach dir sehen. Bis die Sonne sinkt, dauert es noch ein wenig, geh zurück und schlaf, schlaf dich ordentlich aus, und dann steh auf und speise mit mir zu Abend.«

Die überaus junge Vizegräfin biß sich auf die Lippe und sagte leise: »Aber mein Lieber, ich bin gar nicht mehr müde.«

»Sei brav, geh schlafen«, der alte Vizegraf schüttelte den Kopf, ein sanftes Lächeln auf dem Gesicht, »ich komme später zu dir.«

Die junge Vizegräfin blinzelte, als sei sie beruhigt; sie nickte und zog sich mit ihrer Laterne wieder hinter die Tür zurück. Die schwere Eichentür schloß sich daraufhin langsam, und durch den menschenleeren Burggang erklang ein Knarren der Türangeln.

Viktor Kant stand eine Weile an der Tür, sein Gesichtsausdruck wurde leer, dann kehrte die gewohnte gelassene und ruhige Miene zurück, und er wandte sich um, den Weg zurückzugehen, den er gekommen war …

Unweit der Ostgrenze des Königreichs Ansil, in einer uralten, verborgenen Felsenhöhle, riß die Hohe Lehrerin des Ordens des Allendlichen Untergangs, Bei Yila, jäh die Augen auf.

Als eine der »Bischöfe für äußere Angelegenheiten«, die innerhalb des Ordens häufig mit anderen ketzerischen Sekten in Berührung kamen, unterhielt sie seit langem geistige Verbindungen zu einigen hohen Würdenträgern der Schlummernden, und diesmal erregte es einiges Mißfallen bei ihr, daß ein Bischof der Schlummernden in aller Eile Gao Yang Cecil aufgesucht hatte. Doch war dies schließlich Sache eines anderen Ordens, sie hatte kein Recht, sich einzumischen, und konnte auch nicht wohl abraten; so blieb ihr nichts, als zu warten, bis der andere die Begegnung beendet hatte, und dann zu fragen, ob er etwas erlangt habe.

Sie war überzeugt, daß jener Bischof gewiß etwas erlangen würde – war Gao Yang Cecil doch längst nicht mehr in seiner Blüte; siebenhundert Jahre Schlaf hatten seinen Leib und seinen Geist geschwächt, und ein Alptraumbischof von beinahe legendärer Stärke, der es auf der geistigen Ebene mit einem solchen »falschen Legendären« aufnahm, konnte unmöglich den kürzeren ziehen.

Doch was sie erwartete, war nicht die Kunde vom glänzenden Erfolg jenes Bischofs der Schlummernden, sondern ein Wehklagen seiner Seele und ein ungeheures Entsetzen, das sich durch die geistige Verbindung fortpflanzte.