Chapitre 1238 — S'égarer dans l'entre-deux

« Stop, stop, stop, il ne faut plus y penser, plus y penser, si je continue je ne sais pas ce qui va surgir… Ce genre de choses, tant qu'on ne les voit pas, tout va bien, tant qu'on ne les voit pas, tout va bien, surtout ne pas les voir, surtout ne pas les voir… » courait Ambre couverte de sueurs froides, tandis que ses connaissances sur la contamination divine sonnaient l'alarme à tout rompre dans son esprit. Mais plus elle s'efforçait de maîtriser ses pensées, plus les images de ‹ silhouettes de cité › et de ‹ masses de chair tordues et chaotiques › s'imposaient irrépressiblement. Dans son affolement, elle se mordit violemment la langue — et soudain, une illumination lui traversa l'esprit :

« Soit la fonction y = f(x) sur un certain intervalle… »

Ambre s'acharnait à se remémorer le ‹ Livre des Terreurs Ultimes, Cauchemar Ténébreux, Obscurité de ce Monde, Impureté de Tous les Âges, à Faire Dresser les Cheveux sur la Tête › qu'elle avait vu dans le cabinet de Gao Song ; à peine en eut-elle retrouvé le début que son esprit lui parut vide — des silhouettes de cité et des masses de chair innommables, il n'en était plus question : elle avait presque oublié jusqu'à son propre nom…

« Pff… quelle frousse… heureusement que ce truc marche. »

La demie-elfe se tapota la poitrine, jeta un regard en arrière, le cœur encore palpitant, et vit que les ombres tout juste apparues au bout de l'étendue de sable étaient bel et bien retournées en l'‹ invisible › — ce qui confirmait sa conjecture : dans cet étrange ‹ espace du Royaume des Ombres ›, l'état de certaines choses dépendait de la ‹ cognition › de l'observateur, et elle, ‹ observatrice particulière › étroitement liée au Royaume des Ombres, pouvait dans une certaine mesure contrôler l'étendue de ce qu'elle pouvait ‹ voir ›.

Quant aux choses touchant au divin, il suffisait qu'on ne les vît point, qu'on ne les touchât point, qu'on ne les entendît point — qu'elles ne se présentassent point à la cognition de l'observateur — pour qu'aucun contact ni influence ne pût avoir lieu.

« Incroyable… Est-ce là le pouvoir de la Déesse de l'Ombre ? Ou bien tous les domaines divins possèdent-ils semblable propriété ? »

Ambre marmottait à voix basse. En vérité, elle n'avait point coutume de se parler ainsi à elle-même, mais dans ce désert trop silencieux, force lui était de s'appuyer sur ces monologues pour apaiser son esprit trop tendu. Puis elle ramena son regard du lointain, et, pour prévenir toute rechute involontaire dans ces pensées qu'il ne fallait point concevoir, elle s'astreignit à fixer les yeux sur l'immense trône.

Sur le trône, elle ne vit point cette silhouette pareille à une montagne, capable de voiler le ciel une fois debout, dont Maggie avait parlé.

« C'est donc ici l'endroit que Mojin Wilde a vu dans le ‹ rêve ›… » songeait Ambre. « D'après Maggie, la Déesse de l'Ombre siégeait sur ce trône… Où est-Elle passée ? »

Debout au pied du trône, le cou douloureusement renversé, elle contemplait les pierres massives et vénérables, l'autel qui se reflétaient dans ses prunelles ambrées. Elle resta là, hébétée, un long moment, puis ne put s'empêcher d'articuler à voix basse : « Déesse de l'Ombre… est-ce vraiment ici Ton domaine divin ? »

Son regard glissa vers le côté : un éclat de pierre détaché d'une colonne se dressait dans le sable proche ; on y voyait encore des veines aux lignes épaisses et finement ouvragées. Depuis combien d'années se tenait-il là ? Le temps semblait avoir perdu ici toute mesure. Songeuse, Ambre tendit la main et effleura le bloc blafard : elle n'y trouva qu'une sensation glaciale, et un… vide.

Elle était l'Élue de l'Ombre.

Elle avait plus d'une fois entendu la voix de la Déesse de l'Ombre.

Cette voix était chaleureuse et limpide, sans la moindre trace de ‹ ténèbres › ni de ‹ froid › ; elle lui contait mille choses joyeuses et écoutait avec patience ses plaintes sur les tracas et les difficultés de la vie. Ces deux dernières années, elle se faisait de plus en plus rare, il est vrai, mais Ambre pouvait l'affirmer : l'impression que lui donnait la ‹ Déesse de l'Ombre › était aux antipodes de ce désert aride et désolé.

L'aura qui imprégnait ce désert… n'était point celle de la Déesse de l'Ombre ; du moins, pas celle de la ‹ Déesse de l'Ombre › qu'elle connaissait.

Pourtant, ce désert continuait de lui procurer une sensation très familière — familière, et même intime.

Ambre inspira doucement et se dirigea vers le trône. Elle escalada les blocs gigantesques autour de l'autel ruiné qui formait sa base, franchit ces crevasses béantes, pareilles à des gouffres, qui séparaient les pierres — car l'échelle de ce trône était telle que, même debout au pied de son socle, il fallait encore une longue et pénible ascension pour atteindre véritablement les marches du trône.

Elle ne savait trop ce qu'elle voulait ; elle pensait simplement vouloir découvrir ce que l'on pouvait voir depuis le trône, ou peut-être contempler quelque paysage inédit depuis son sommet. Elle se trouvait bien audacieuse — le maître du trône était absent, mais qui sait s'il n'apparaîtrait pas d'un instant à l'autre ? Et elle osait encore se livrer à pareille entreprise.

Mais elle continuait d'escalader, inébranlable, comme si quelque chose là-haut l'appelait.

Or, au moment où elle parvint enfin au pied du trône et commença à gravir le corps même de l'édifice, couvert de veines antiques et mystérieuses, une voix retentit soudain non loin d'elle, la faisant presque rouler cul par-dessus tête jusqu'à son point de départ —

« Petite fille, que fais-tu donc ? »

Ambre sursauta de frayeur ; les mains lui manquèrent et elle se laissa tomber assise sur le sol. L'instant d'après, tel un lapin effarouché, elle bondit et se réfugia derrière le plus proche rocher — elle avait même instinctivement voulu recourir à la Marche des Ombres pour se fondre dans le monde des ombres, avant de se rappeler qu'elle se trouvait déjà dans un espace aberrant soupçonné d'être ce monde-là ; les ombres qui l'entouraient ne vacillèrent qu'un instant avant de se dissiper silencieusement dans l'air.

Elle sentait son cœur battre à tout rompre ; avançant la tête avec prudence, elle guetta ce qui se passait au-dehors. Peu après, la voix lui parvint de nouveau : « Petite, je t'ai fait peur ? »

C'était une voix de vieillard, calme et bienveillante, sans hostilité apparente ; bien qu'elle n'en eût entendu que le son, l'esprit d'Ambre esquissa aussitôt la silhouette d'un brave petit vieux debout au loin. Elle se remémora alors les renseignements fournis par Maggie et ne tarda pas à les faire correspondre à la voix que Mojin Wilde avait entendue dans le ‹ rêve ›.

La Dame de la Nuit n'était pas sur son trône, mais cette voix identique à celle de Mojin, elle, était bien là ?

Ambre reprit rapidement ses esprits et conclut que l'individu ne devait pas être hostile ; ce n'est qu'alors qu'elle osa passer la tête pour chercher l'origine de la voix.

« Petite, je suis ici, tu me vois ? Il y a une colonne, là… »

La voix retentit de nouveau, et Ambre finit par en trouver la source. Rassemblant son courage, elle s'avança dans cette direction ; l'autre lui adressa alors un sourire et la salua : « Ah, je ne m'attendais vraiment pas à voir un visiteur ici, et qui plus est un visiteur apparemment sain d'esprit. J'ai bien entendu dire que quelques rares créatures intelligentes s'étaient jadis égarées en ces lieux, mais depuis mon arrivée, je n'en ai jamais vu… Comment t'appelles-tu ? »

« Ambre, » dit-elle négligemment, les yeux rivés au sommet de la colonne de pierre, haute d'à peine plus d'un mètre. « Et toi, qui es-tu ? »

« Tu peux m'appeler Wilde, » répondit gaiement la voix vieille et bienveillante. « Un vieil homme bon à rien, voilà tout. »

Ambre inspira doucement, sans relâcher sa vigilance le moins du monde : « Mojin Wilde ? Serais-tu ce grand aventurier ? »