Kapitel 1216 — Die Weisung

Während Hragor An Qians Worten lauschte, wurde der Ausdruck auf seinem Gesicht zusehends ernster, und auch im Raum breitete sich für einen kurzen Moment Stille aus. In dieser Stille zeichnete der einstige Drachenpriester plötzlich mit dem Finger ein kompliziertes blassgoldenes Runenzeichen in die Luft – während das Zeichen allmählich verblasste, wurde der gesamte Raum von einer unsichtbaren Kraft umhüllt und von der Außenwelt abgeschirmt.

»Was hältst du von diesem Monster?«, fragte er mit tiefer Stimme, den Blick auf An Qian in der Kommunikationsanzeige gerichtet.

»Seit der Ära, in der die Seefahrer herabstiegen, hat jeder Zivilisationswechsel auf diesem Planeten unter unserer Beobachtung stattgefunden, und jede Gottheit, die in dieser Zeit entstanden ist, haben wir verzeichnet … einschließlich ihrer wahren Namen, mythologischen Merkmale, Herrschaftsbereiche und sogar der Trümmerfragmente, die nach ihrem unerwarteten Fall zurückblieben. Doch ich habe soeben alle Aufzeichnungen durchgesehen und kann keine Gottheit finden, die Mo Jins Beschreibung entspricht – selbst wenn man den Faktor der ›Verzerrung‹ berücksichtigt, die durch langfristige Versiegelung oder Verbannung entstehen könnte, passt nichts zusammen …«

»Formlose Fleischklumpen, vernunftloses Kreischen, fließende Oberflächen, wandelbare Runen – das ist nicht die Gestalt, die eine normale Gottheit haben sollte; nicht einmal ein böser Gott wäre derart gotteslästerlich hässlich«, sagte Hragor mit dumpfer Stimme. »Normale Gottheiten entstehen aus der Formung durch Gedankenströmungen, und die Gedankenströmungen der Sterblichen wurzeln in der ›durchschnittlichen Vernunft‹ der Sterblichen. Die Vernunft erlaubt es nicht, dass aus den Gedankenströmungen derart verzerrte und wahnsinnige Produkte geformt werden – es sei denn, der Entstehungsprozess dieser Gottheit war von Anfang an fehlerhaft …

»Das, was Mo Jin beschrieben hat, trägt sehr deutliche Züge von Kontrollverlust und Wahnsinn, doch Er ist in der Lage, sich einer uralten Gottheit wie der Herrin der Nacht entgegenzustellen, und allem Anschein nach tut Er dies bereits seit unzähligen Jahren. Das zeigt, dass Sein Kampfinstinkt außerordentlich stark ist, und es ist sogar möglich, dass Sein ›Wahnsinn‹ Sein ›Normalzustand‹ ist. Unter der scheinbar außer Kontrolle geratenen Oberfläche mag Er noch Vernunft besitzen, ja sogar … Weisheit.«

An Qian nickte leicht und sagte, während er nachdachte: »Gottheiten verfallen stark, wenn sie die Stütze des Glaubens verlieren, doch wenn eine Gottheit über eine Million achthunderttausend Jahre überlebt hat, liegt der Fall anders. Die Herrin der Nacht ist eine Gottheit, die ebenso alt ist wie unsere einstigen Götter, und niemand weiß, wie viel Kraft und Weisheit Sie in einer so endlosen Zeitspanne angesammelt hat … Und ein ›böser Gott‹, der sich bis heute gegen Sie behaupten kann, ist zumindest ein ebenbürtiges Wesen …«

Hragor sagte nichts, sondern verharrte in nachdenklicher Haltung und versank in Schweigen. Nach einer ungewissen Zeit durchbrach er plötzlich die Stille: »Sag mal, hast du etwa auch schon daran gedacht …«

»Das, was in jenem Turm herangezüchtet wird«, An Qians Gesichtsausdruck veränderte sich merklich, und seine Stimme klang äußerst komplex und ernst, »obwohl es keine eindeutigen Beweise gibt, kann ich, wenn man den Bereich auf ›gottähnliche, aber nicht göttliche‹ Wesen eingrenzt, nur an jenes Ding denken.«

»In der Tat«, stimmte Hragor zu. »Eine Gottheit, die aus dem Erbe der Seefahrer hervorgegangen ist, erfüllt tatsächlich die Bedingung eines ›anomalen Entstehungsprozesses‹, und aufgrund des raschen Untergangs des Reiches der Gegenströmung ist es durchaus möglich, dass die von ihnen geformte Gottheit sich in jenem Zustand von Kontrollverlust und Wahnsinn befindet. Einige der von Mo Jin erwähnten Details entsprechen auch dem Merkmal des ›wissens außer Kontrolle‹. Doch es gibt ein Problem … Jenes Ding sollte sich doch im Turm befinden, oder?!«

Die beiden Drachenhäupter an den Enden der Kommunikationsvorrichtung verstummten gleichzeitig. Nach einigen Sekunden der Stille ergriff An Qian mit außergewöhnlich ernster Stimme das Wort: »Vielleicht sollten wir ein Risiko eingehen … Jener Turm darf nicht länger sich selbst überlassen bleiben.«

……

Massive, düstere Stadtmauern umgaben eine seltsam geschichtete Stadt. Türme aller Art standen zwischen den dicht aneinandergereihten Dächern und Giebeln und ragten gen Himmel. Unter dem Turmwald schichteten sich Häuser übereinander, als folgten sie nicht den Gesetzen des Raumes. Jene schiefen hohen Mauern und gewundenen Gassen breiteten sich wie ein verworrenes Nest über die Erdoberfläche aus – die Gebäude der Stadt Jinshi waren derart dicht gedrängt, dass nahezu jede Gestalt, die durch die Stadt wanderte, von diesen aufgetürmten Bauten verdeckt wurde. Selbst wenn man gelegentlich jemanden in Magierrobe zwischen den Häusern fliegen sah, geschah dies so schnell und hastig, als wäre es ein nächtlicher Geist.

Und im Zentrum von Jinshi erhob sich der hochragende königliche Riesenturm »Düsterer Hof« wie eh und je unter dem ewig düsteren Himmelssog. Das auf der Turmspitze schwebende »Auge der Nacht« verströmte ein kühles, fahles Leuchten und blickte still auf die Stadt unter sich herab, als wohne ihm eine göttliche Erhabenheit inne.

Vom Inneren des hohen Turms ging es Schicht um Schicht an Böden, Kammern und Korridoren hinab, bis man zur »Höhle des Nachtvorhangs« am Turmfuß gelangte. Die dort Wache haltenden »Traumlosen« versammelten sich zu dieser Stunde an dem spiegelglatten, pechschwarzen »Wasserbecken« und verrichteten andächtig ein äußerst wichtiges Ritual. Die Spitzen ihrer langen Stäbe verströmten ein Licht, das sich vom gewohnten unterschied – es waren blasse, weißliche Flammen, wie ein aus den Schatten gepresster schwacher Schein. Sie brannten still vor sich hin, vermochten jedoch nur einen kleinen Bereich ihrer Umgebung zu erhellen.

Im Schein dieses schwachen Lichts verrichteten die Wächter ihre gemeinsamen Gebete. Ein dumpfer, dunkler Silbenlaut nach dem anderen floss aus ihren Kehlen – uralte Beschwörungsformeln, eine Sprache, die längst nicht mehr dieser Zeit angehörte. Diese Laute schichteten sich übereinander, so grotesk wie wirres Traumgemurmel. Sie hallten in der Höhle wider, allgegenwärtig und doch jeden Augenblick verhallend.

Dieses Gebet dauerte eine unbekannte Zeitspanne an, bis der Anführer der Wächter plötzlich innehielt. Daraufhin verstummten die ihm Nächststehenden einer nach dem anderen in einer bestimmten Reihenfolge. Während die in der Höhle widerhallenden Stimmen allmählich zur Ruhe kamen, fiel der Blick eines jeden unwillkürlich auf die pechschwarze, spiegelgleiche Oberfläche des »Wasserbeckens« – unter ihren Blicken blieb jene finstere Fläche zunächst vollkommen still, doch dann kräuselte sie sich plötzlich.

Die Wächter waren angespannt und wachsam gegenüber jeder ungebührlichen Veränderung, die auf der Spiegeloberfläche erscheinen mochte. Doch als ein dumpfes, sanftes Flüstern von der Spiegelfläche herüberdrang, entspannten sich die Nerven eines jeden Wächters merklich.

Ihr Anführer lauschte mit geneigtem Haupt, als vermöge er aus dem dumpfen, sanften Klang einen eindeutigen Willen herauszuhören. Während er lauschte, nickte er, und sein Gesicht zeigte einen ehrfürchtigen und freudigen Ausdruck. Erst als alle Laute verstummt und die Kräuselungen auf der Spiegelfläche wieder zur Ruhe gekommen waren, trat er einen kleinen Schritt zurück, und die blasse Flamme an der Spitze seines Stabes verwandelte sich wieder in eine normale magische Lichtkugel.