Kapitel 165 — Weltliche Bande

Die Anhänger der rechten Lehre erbleichten allesamt. Dao Yan der Wahre stand vor der Yuheng-Halle, die Brauen tief gefurcht, und murmelte leise: »Ist das also der Bestienherrscher?«

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Die Himmelshöhle des Mondphantasmas.

Jene traumhafte, illusorische Menschenwelt!

Der unheimlich schimmernde stille Mond hing noch immer am Himmelsrand und sandte, unbeirrt von Wind und Regen, ewig sein blasses Licht aus.

Und die Menschen, die in dieser Welt rangen, schienen alle zerstreut, nur ein Einsamer blieb zurück, einsam und verstört.

»Wer bin ich?«

Er fragte es leise, hob den Kopf und blickte zum Mond: »Wofür lebe ich?«

So fragte er, finster und inbrünstig, und wusste nicht, ob er den stillen Mond am Himmel fragte oder sein eigenes tiefes Herz.

Dieses halbe Leben war ein Auf und Ab von Stürmen gewesen, wild und grausam wogend, und Erinnerung um Erinnerung quoll ihm ins Herz: die Menschen, die ihm einst vertraut gewesen, die Herzen, denen er einst in Aufrichtigkeit begegnet war, zogen eines um das andere an seinem inneren Auge vorüber – doch nichts hinterließ die geringste Spur, alles entschwand so leise und ferne.

Es war ihm, als könne er es nicht ertragen; unwillkürlich streckte er die Hand aus, wollte etwas ergreifen – doch die Hand blieb in der Luft und hielt am Ende nur Leere.

Nichts war da!

Nur das Mondlicht am Himmelsrand, das durch unzählige Stürme gedrungen war, fiel noch immer auf ihn herab und erhellte seinen Gewandsaum.

Er sank entkräftet nieder, als habe er alle Masken und Hüllen abgerissen; in dieser einsamen Welt bedurfte er keiner Stärke mehr. Wind und Regen legten sich allmählich, der Staub verstummte leise, und auch dieser Leib schien nunmehr in die karge, trostlose Welt eingehen zu wollen, dem Lautlosen entgegen.

Gestorben also – so erzählten die alten Sagen: Gestorben, und kein Schmerz, kein Gedenken mehr, kein Hangen und Bangen; und selbst im neunfachen dunklen Totenreich, vor der Halle des Höllenkönigs – wer weiß, wie es dort wohl aussieht? Die blühende Menschenwelt ist am Ende vielleicht doch nur eitel Dunst!

Doch da – der stumme Körper erzitterte noch einmal, und mit ihm schien auch das Mondlicht am Himmelsrand leise zu zittern; darauf senkte sich eine Lichtsäule herab und überschüttete den Leib.

Er schien sich doch noch aufbäumen zu wollen!

Er schien doch noch nicht zu erliegen!

Er rang sich empor, und jede Bewegung schien seine letzte Kraft zu verbrauchen; die Erde unter seinen Füßen barg offenbar unendliche Lockung, lockte ihn, sich niederzulegen, damit es kein Leid und keinen Kummer mehr gebe, damit er dem Schmerz der Welt entrinne.

Doch er wollte nicht weichen, trotzig suchte er sich aufzurichten; die Hände waren aufgeschürft und bluteten, die Lippen zerbissen bis aufs Fleisch – und noch immer, in dieser wehmütigen, trostlosen Welt, wollte er nicht aufgeben.

Das Mondlicht war still und tief, wie hingegossen, wie erzählend; es fiel auf ihn herab und flüsterte leise: »Warum hältst du so verbissen fest? Lass los, lass los, so bist du frei …«

Er rang, einem winzigen Wurm gleich inmitten einer unendlich weiten Welt; doch wie auch immer, angesichts dieser schier unendlichen Welt hob er am Ende doch den Kopf und blickte gen Himmel!

Langsam erhob er sich.

Vertraute Antlitze schwebten leise durch sein Inneres – es ging also doch nicht, selbst zwischen Leben und Tod das Letzte aufzugeben. In diesem Leben gab es immer noch Menschen, an denen das Herz hing!

Zhang Qingyue, vielleicht war es auch Ming Li, dieser Wurm im Weltall – er stand nun still da und blickte zum Himmel, hinstarrend auf den stillen Mond am Himmelsrand.

Das Mondlicht war unheimlich und kalt.

Jählings stieß er einen lauten Schrei aus, schnellte empor, verließ dieses grenzenlose Land und schoss geradewegs gen Himmel; vor ihm flammten goldene, blaugrüne und rote Strahlen jäh auf und stürmten, vereint mit seinem Leib, dem stillen Mond entgegen.

Der Mond war kalt und lautlos; doch dicht vor ihm verdunkelte sich das Mondlicht jäh, und es erschien das Bild eines Ehepaares, das ihn voll Erbarmen und Freude anblickte – wie an jenem Regenabend vor vielen Jahren, da er zur Welt gekommen und ihre Freude aufgegangen war.

Es war, als schnitte eine scharfe Klinge ihm durchs Herz; sein ganzer Leib erbebte. Doch er glich einem Pfeil von der Sehne, kein Gedanke an Umkehr; die dreifarbigen Strahlen fuhren wie Blitze und drangen unter seinen Augen hart durch den Leib des Paares hindurch.

Es war, als spritze Blut, als schlügen Regen und Wind ihm ins Gesicht, eiskalt. Die Schattenbilder schwanden, und er schien wie betäubt. Nur sein Blick blieb entschlossen und stürmte dem stillen Mond entgegen.

Da verdunkelte sich das Mondlicht abermals, und es erschienen Tian Buhui und Su Wan. Su Wan blickte ihn lächelnd an, Tian Buhui aber schnaubte verächtlich, wie in seiner Erinnerung, und warf ihm einen strafenden Blick zu. Und zwischen den beiden stand Tian Lingsu, das Antlitz blumenhaft schön, im roten Gewand, so wie sie mit sechzehn, siebzehn Jahren ausgesehen hatte, lachte laut und rief: »Junger Schwesterbruder, lass uns auf den Berg gehen und Bambus schlagen …«

Im Nu war ihm, als ersticke er. Die drei Gestalten standen leibhaftig vor ihm, ihm im Weg. Welche Schauer durchfuhren seinen ganzen Leib wie Blitzesstrahlen; der eisige Glanz rückte ihren Gestalten immer näher, und es war ihm, als würde sein ganzes Herz entzweigerissen.

Endlich drangen die dreifarbigen Strahlen doch hindurch, hart durch die Schattengestalten; ein kalter Schauer ergoss sich von Kopf bis Fuß über ihn. Er hing in der Luft, weiß wie Papier im Gesicht, da öffnete er plötzlich den Mund und spie mit einem »Wah!« einen Schwall Blut hervor, dass ihm das Gewand auf der Brust rot ward; und in seinem Antlitz war nicht ein Hauch von Farbe mehr.

Und dennoch hob er abermals den Kopf, einem Pfeile gleich, der unbeugsam und unermüdlich von der Sehne geschossen, und stürmte dem stillen Mond entgegen.

Das Mondlicht war eisig; Himmel und Erde verdunkelten sich im Nu, und es war, als breite sich leise eine trostlose Kühle aus.

Da, im Nu eines Blitzschlags, als er schon nahe am Mondlicht zu sein schien, wogten neblige Dunstmassen heran, und mit einem Mal schimmerte in ihnen undeutlich eine Gestalt auf.

Was für eine Gestalt war das, die so tief ins Herz gegraben war!

Jäh erstarrte er, und all sein Beharren schien mit dem Wind zergehen zu wollen. Die verschwommene Gestalt wirbelte und flimmerte im Dunst, bald schien sie ein grünes Gewand zu tragen, bald im weißen Kleid ein Schwert zu tanzen!

Der Shihun in seiner Hand verströmte eisige Kühle; seinetwillen hatte sein Herz so heftigen Schmerz erlitten – doch wie sollte er jetzt vorwärts, wie zurück?

In tiefer Nacht, im kalten Mondlicht, hoch am fernen Himmelsrand, da brach mit einem Mal ein markerschütterndes Geheul hervor, wie ein sterbendes Tier, das zum Mond emporheult, erfüllt von verzweifeltem Schmerz.

Jener strahlende Glanz, in dem drei seltsame Lichtringe flackerten, schoss zum Himmel empor, gerade in die Lüfte, durchdrang die Dunstmassen und bohrte sich in die verschwommene Schattengestalt!

Dann – als sei etwas jählings zersprungen …

Der treibende Regen und Wind legten sich so leise. In seinen Augen standen heiße Tränen, als er die Schattengestalt anstarrte. Vielleicht war sie ganz nah, und dennoch vermochte er ihr Antlitz nicht zu erkennen; nur aus der tiefen, fernen Finsternis schien ein leises Seufzen zu dringen.

Der Wind legte sich, der Regen zerging!

Das Mondlicht sank wie treibende Wolken!

Himmel und Erde, das ganze Gewölbe glich Wasser!

Sein Körper stürzte vom Himmel, als falle er in einen Abgrund von zehntausend Klaftern; doch in seinem Herzen war keine Furcht mehr, nur etwas wie Widerstreben, während er die allmählich entschwindende Schattengestalt anstarrte. Im nächsten Augenblick hatte er den Boden erreicht, und ringsum schwanden alle Trugbilder.