Kapitel 8 — Der Anfang

Zhang Qingyue gab Antwort und begleitete den ältesten Bruder zur Tür; da fiel ihm etwas ein, und er fragte: »Ältester Bruder, wie kommt es, dass jetzt, da es eben erst dunkel geworden ist, keiner der Brüder einmal herauskommt?«

Song Dayi lachte: »Du weißt es nicht – der Jüngste unter uns weilt schon seit Jahrzehnten auf dem Dazhu-Gipfel, um das Dao zu lernen; in der Regel kommt man selten hinaus, und diesen Gipfel kennen wir längst in- und auswendig, dass wir uns nicht die Mühe machen, umherzustreifen. Der vierte Bruder liest gern, der zweite summt gern Lieder, die Fleißigeren wie der dritte üben in ihren Kammern – im Allgemeinen kommt keiner heraus.«

Da begriff Zhang Qingyue. Song Dayi lächelte, strich ihm über den Kopf, ermahnte ihn noch zu ein, zwei Dingen und wandte sich zum Gehen.

Zhang Qingyue kehrte in die Kammer zurück und schloss die Tür; im selben Augenblick schien plötzlich die ganze Welt zu verstummen, kein Laut von Menschen war zu hören. Wortlos trat er an den Tisch, saß eine Weile reglos da, wusste nichts zu tun, blies die Lampe aus, zog das Obergewand aus und legte sich aufs Bett. Er wälzte sich hin und her, und wer weiß, wie lange es dauerte, bis er in einen wirren Schlaf hinüberglitt.

»Ah!«

In der Dunkelheit stieß Zhang Qingyue einen leisen Schrei aus, fuhr auf und setzte sich auf, keuchend und ohne Atem zu schöpfen. Er hatte geträumt, wieder in das Dorf Liumiao zurückgekehrt zu sein, hatte seine Eltern wiedergesehen, seine Spielkameraden, die Onkel und Tanten, alles in trauter Eintracht – doch plötzlich waren sie alle zu Leichen geworden, das Blut floss in Strömen, es war entsetzlich. Ein Schauer erfasste seinen ganzen Leib, und so erwachte er.

Er saß noch eine ganze Weile auf dem Bett, sein Atem beruhigte sich allmählich, und die Augen gewöhnten sich langsam an die Dunkelheit. Er sah, dass der Fensterflügel leicht schräg stand und ein Strahl blassen Mondlichts schräg hereinfiel und auf dem Boden aus blaugrauen Ziegeln lag wie Reif und Schnee.

Zhang Qingyue fand keinen Schlaf mehr, erhob sich und trat an die Tür; mit einem »Quietsch« öffnete er sie und trat hinaus.

Ringsum war es still und lautlos, von irgendwoher drang gedämpftes Zirpen von Insekten heran, ein Ton, zwei Töne, leise und zart; der Mondenglanz floss wie Wasser und ergoss sich über ihn.

Er hob den Blick zum Himmel: Sterne schimmerten hier und dort, der Mond stand gerade in der Mitte des Himmels, hell und klar.

»Ich frage mich, wie es Jingyu jetzt wohl geht – ob er auch nicht schlafen kann?« Murmelte er leise, seufzte und wollte sich eben umwenden, um in die Kammer zu gehen, da lockerte sich etwas an seiner Brust, und ein Gegenstand rollte aus dem enganliegenden Untergewand hervor und fiel zu Boden.

Zhang Qingyue erschrak, bückte sich und hob ihn auf: Es war jene dunkelviolette, matt und glanzlos gewordene Kugel, in deren Mitte ein feines Loch war; offenbar hatte Puzhao sie damals auf die Jadeschnur gezogen. In diesen Tagen hatte er so viel Umsturz erlebt, dass er diesen Gegenstand längst vergessen hatte; erst jetzt fiel ihm ein, dass Puzhao ihn damals angewiesen hatte, die Kugel wegzuwerfen.

Bei diesem Gedanken überkam ihn plötzlich ein bitteres Gefühl. Seine Eltern hatten ihm nichts hinterlassen, Puzhao und er waren einander nur flüchtig begegnet, doch die eine Nacht, die sie gemeinsam verbracht hatten, war wie die mit einem Blutsverwandten gewesen – und diese hässliche Kugel war das Einzige, was Puzhao ihm hinterlassen hatte.

Zhang Qingyue hob die Hand und hielt die Perle in die Luft, dem Mondlicht entgegen, vor dem klaren Silberschein. Da bemerkte er, dass die Farbe der Perle sich tatsächlich ein wenig aufgehellt hatte – sie war bleichviolett geworden und halbdurchsichtig, und darin erkannte er undeutlich einen schwachen blauen Hauch, der unablässig kreiste, als besitze er einen eigenen Geist und wolle die Schale durchbrechen. Doch jedes Mal, wenn der blaue Hauch der Oberfläche der Perle nahekam, leuchtete an jener Stelle ein kleines »卐« auf und trieb ihn zurück.

Zhang Qingyue betrachtete sie eine ganze Weile, und unversehens gewann er sie ein wenig lieb. Dann bedachte er, dass dies das einzige Andenken war, das Puzhao hinterlassen hatte, und sein Herz brachte es einfach nicht über sich, sie fortzuwerfen. Lange überlegte er, dann löste er eine rote Schnur von seinem Hals – jene, die ihm seine Eltern umgebunden hatten, um ihm ein langes Leben und Frieden zu sichern. Für gewöhnlich hängte man den Kindern goldene Plättchen oder silberne Schlösser um, doch da seine Familie arm war, musste eine rote Schnur dafür herhalten.

Kurzerhand fädelte er die Perle auf die rote Schnur, verknotete sie und hängte sie sich auf die Brust, dicht an der Haut. Sie fühlte sich nicht kalt an, sondern vielmehr ein wenig warm. Er lächelte still vor sich hin, hob dann den Blick zum hellen Mond am Himmel, drehte sich um, ging in sein Zimmer zurück und legte sich wieder schlafen.

Damit war sein erster Tag in der Schule der Blauen Nebel zu Ende gegangen.