الفصل 862 — البعث

يبدو أن هذه حكاية عن بطلٍ وفارس.

لكنها ليست حكاية عن بطلٍ وفارس.

في ذاكرة الثاني والثلاثين لم يكن قد وقع قطّ على أي مسرحيةٍ تبني جوّها على صورةٍ كهذه، صورة تحمل ضغطًا خانيقًا من فرط واقعيته، غير أنها تُشعّ في الوقت نفسه قوّةً يعسر وصفها، كأنّ رائحة الحديد والنار تنسرب باستمرار من أعماق الصورة، وتلتفّ حول ذلك الفارس الشابّ الكاسي دروعه.

لم تكن بهيّةً بما يكفي، ولا مصقولةً بما يكفي، ولم تحمل أيّ رمزٍ ديني أو ملكيّ؛ فالنبلاء الذين اعتادوا المسرح التقليدي لن يستسيغوها، ولن يستسيغوا على الأخصّ ما على وجه الفارس الشابّ من أوساخ الدم، وما على درعه من جروحٍ متقاطعة، فهذه الأشياء وإن كانت صادقة، فإن صدقها ينتهي إلى «قبحٍ» مفرط.

كان نبلاء الأمس يفضّلون أن يروا الفارس في درعٍ ذهبيّ باهرٍ لامع، يقضي على الشرّ تحت ظلّ الأرباب، أو يشهدوا الأمراء والفرسان يجوبون بين القلاع والضياع ويتلون مقاطع منمّقةً جوفاء، وحتى إن حضرت ساحة القتال، فإنها لا تكون إلا «طلاءً» تُزيَّن به قصائد الحب.

أما تلك الكناريّات المدهّنة فما كان لها أن تحتمل لفح الحديد والنار.

غير أن عامة الناس الذين لم تطأ أقدامهم «المجتمع الراقي» قطّ لا يخطر لهم شيء من هذا، إذ لا يعلمون بماذا ينشغل السادة الرفيعو المقام يومًا بيوم، وليس عندهم إلا أن ما أمام أبصارهم جزءٌ من «المسرحية»، فتراهم يتحلّقون حول تلك اللوحة الضخمة البدائع المنظر ويتجادلون.

وظلّ الثاني والثلاثون بدوره واقفًا طويلًا تحت جدار القاعة الكبرى، رافعًا رأسه إلى تلك اللوحة العملاقة التي تنيف على ثلاثة أمتار — ربّما كانت نسختها الأصلية من صنع أحد الرسّامين، أما المعلّق هنا الآن فهو بلا شك نسخة مستنسخة بالآلات — وظلّ هذا الرجل الفارع الصامت طوال نصف دقيقة كاملة ينظر في صمتٍ، لا ينبس، ووجهه المغطّى بالضمادات كأنه حجر.

إلى أن جاءه صوت رفيقه من الجانب: «هيه — الثاني والثلاثون، ماذا بك؟»

حينها فقط أفاق الرجل الفارع كما من حلم، وطرف بعينيه، ثم سحب نظره من ملصق مسرحية الظلّ السحرية، ونظر حوله في حيرة، كأنه لم يتبيّن للحظة أهو في الواقع أم في المنام، ولا كيف انتهى إلى هنا، لكنه ما لبث أن استعاد وعيه وقال بصوتٍ مجلجل: «لا شيء.»

«كلامك قليل على الدوام،» هزّ الرجل الأسمر رأسه قائلًا: «لا بدّ أن المنظر أخذ بلبك — والحقّ أقول، أخذ بلبي أنا أيضًا من أول نظرة، يا لجمال هذه اللوحة! في الريف لم نكن نرى مثل هذه الأشياء…»

وبينما هو يتكلّم كان الجمع حولهما قد أخذ في التموّج، كأنّ ساعة فتح القاعة الكبرى قد حانت أخيرًا، وسمع الثاني والثلاثون صفيرًا ينطلق من جهة البوّابة البعيدة — لا بدّ أنه ذلك الصفّار النحاسي الذي يعلّقه قائد فرقة البناء في عنقه كلّ يوم، فصوته الحادّ المدوّي معروفٌ هنا عند كلّ أحد.

فدفعه رفيقه دفعةً أخرى: «أسرع أسرع، إن فاتك الدور فلا مكان جيد لك! سمعت من مهندسي الآلات الذين نقلوا المؤن في المرة الماضية أن مسرحية الظلّ السحرية شيءٌ نادر، حتى في مدن الجنوب قلّ أن تجد مدينةً تعرضها!»

آه، شيءٌ نادر — ما أكثر الأشياء النادرة في هذا الزمن.

لم ينبس الثاني والثلاثون، فقد كان رفيقه يدفعه في اندفاع الناس، ثم سار معهم إلى داخل القاعة الكبرى، وتدافع الكثيرون إليها، فامتلأ سريعًا هذا المكان الذي يُعقد فيه عادةً الاجتماع الصباحي والدرس، وكان في مقدمة القاعة على المنصّة الخشبية جهازٌ سحريّ ضخم لم يكن معتادًا هناك من قبل.

كان يشبه طرف شبكة السحر، لكنه أضخم وأعقد بكثير من ذلك الطرف المستخدم في الاتصال داخل المخيّم؛ على قاعدةٍ مثلّثية كبيرة انتظمت عدة بلورات إسقاطٍ مختلفة الأحجام في مصفوفةٍ بلّورية، وكانت فوق المصفوفة أضواء خافتة تموج، وقد بدا جليًّا أنه ضُبط وأُعدّ للعمل.

جلس الثاني والثلاثون، وجلس مع الآخرين تحت المنصّة الخشبية، وكان رفيقه إلى جانبه يثرثر بحماسة، ويبدي آراءه قبل أن تبدأ المسرحية: لقد حصلا أخيرًا على مكانٍ متقدّمٍ نسبيًّا، وهذا ما جعل مزاجه يبدو حسنًا جدًّا، ولم يكن وحده من أخذه الحماس، حتى غدا في القاعة كلها ضجيجٌ ولغط.

ثم رنّ الجرس الميكانيكي المنصوب في القاعة الكبرى رنينًا حادًّا متعجّلًا، وأخذ ذلك الجهاز السحري المعقّد الضخم على المنصّة الخشبية يعمل، ومع الإسقاط السحري الواسع الذي يغطّي المنصّة بكاملها ونغماتٍ موسيقية عميقة مهيبة، أخذ ذلك المكان الصاخب يسكن على نحوٍ تدريجي حتى صمت.

لقد بدأت.

وسرعان ما انجذب أولئك الذين كانوا منشغلين قبل قليل بإبداء الآراء وتقديم التخمينات إلى ما ظهر أمام أعينهم —

في البدء، حين ظهر الإسقاط والصوت، ظنّ بعضهم أنه مجرّد بثٍّ خاصّ من شبكة السحر، غير أنهم ما إن اقتحمت حكايةٌ كأنها واقعةٌ حقيقية مجالَ أبصارهم حتى أُسِرت قلوب الجميع بما في الإسقاط.

كانت حكاية تأخذ بالألباب، عن كارثة، عن كارثة من صنع البشر، عن فارسٍ شجاع، عن جماعة من الضحايا يسقطون كالهشيم، عن جماعة قاتلت بشجاعة، وعن تضحيةٍ ساميةٍ جليلة — حبس أهل القاعة أنفاسهم، وأمسك كلٌّ منهم عن الكلام، لكن أخذت في التسلل شيئًا فشيئًا أصواتُ حديثٍ خفيضة جدًّا من مختلف الزوايا.

لم تكن هذه المسرحيةَ التقليدية التي يشاهدها النبلاء، فقد خلعت عنها زخرف المسرح التقليدي وغموضه، وخلعت تلك القصائد الطوال والقصيرة والأقوال البطولية الجوفاء التي لا يفهمها المرء إلا بعد عشر سنوات من التمرّس في النحو والبيان، فليس فيها إلا حكايةٌ تُروى بصراحةٍ، تجعل كلّ شيء واضحًا سهلًا كأنّ راويًا يحكي ما جرّب بنفسه، وهذه الصراحة والبساطة جعلتا أهل القاعة يدركون سريعًا مضمون المسرحية، ويدركون سريعًا أنها تلك الكارثة نفسها التي عاشوها — كارثة سُجّلت من منظورٍ آخر.

«آه، تلك الطاحونة الهوائية!» لم يتمالك رفيقه الجالس إلى جانبه فصرخ صرخةً خفيضة، ووقف هذا الرجل الذي نشأ في سهل الروح القدس ناظرًا بحدقةٍ ثابتة إلى الإسقاط فوق المنصّة، يعيد ويكرّر: «طاحونة كابريه… تلك طاحونة كابريه… عائلة ابن أخي تسكن هناك…»

وقال آخر قريبٌ منه بصوتٍ خفيض: «تلك أسوار سورينبورغ، أليس كذلك؟ أعرف تلك الأسوار…»

«هذا… هذا يعني أن أحدًا سجّل كلّ ما جرى حينها؟ يا إلهي، كيف استطاعوا…»

«لا، ليس كذلك قطعًا، ألم يُقل لنا إنها مسرحية — والمسرحية زائفة، أنا أعرف ذلك، فهؤلاء ممثلون وهذه خلفيات…»

«لكنها تبدو حقيقية للغاية، تبدو كأنها الحقيقة بعينها!»

«أجل، تبدو حقيقيةً للغاية…»

ظهرت أمام الجميع أشياء كثيرة مألوفة، ثم تلاشت تلك الأشياء المألوفة واحدًا بعد آخر، وسرعان ما سكن أهل القاعة مرةً أخرى، بل صاروا أكثر سكونًا من قبل.

جلس الثاني والثلاثون كتمثالٍ صامت بين هؤلاء القوم الساكنين، يشهد تلك الكارثة التي لم يعد ممكنًا ردّها تتطوّر خطوةً خطوةً في الصورة السحرية، ويشهد آخر فارس في تلك الأرض الساقطة يخطو خطوته الأخيرة.

كان ينظر إلى كلّ هذا في صمت.

ومضى الوقت دون أن يُحسّ به، حتى بلغت هذه «المسرحية» العجيبة خاتمتها.

غير أن أحدًا لم يبرح مكانه، وبقي الثاني والثلاثون جالسًا في موضعه صامتًا كسائر الناس.

إلى أن برزت على الإسقاط كلماتُ انتهاء الحكاية، وإلى أن ظهرت أسماء صانعيها مع لحنٍ ختاميّ عميقٍ شجيّ في الوقت نفسه، حينها فقط تنفّس رفيقه الأسمر نفسًا عميقًا كأنه يلملم شتات نفسه، ثم انتبه إلى الثاني والثلاثين الذي لا يزال مثبّتًا نظره على شاشة الإسقاط، فابتسم ابتسامةً متكلّفة ودفع ذراعه: «الثاني والثلاثون، ألا تزال تنظر — لقد انتهت.»

«آه… أجل… انتهت…»

«أراك تصمت عادةً، لم أظنّ أن هذا الشيء سيأسرك كذلك،» قال الرفيق الأسمر ضاحكًا، لكن ضحكه ما لبث أن انحدرت عنده أطراف العين: «صحيح، إنه آسرٌ حقًّا… أهكذا كانت «المسرحيات» التي يشاهدها السادة النبلاء قديمًا… إنه ليس بالشيء العادي، ليس بالشيء العادي حقًّا…»

«مسرحيات النبلاء ليست هكذا.» قال الثاني والثلاثون بصوتٍ مجلجل.

«كأنك رأيتها بعينك،» هزّ رفيقه رأسه، ثم أخذ يتمتم كأنه يستغرق في تفكير: «كلّهم رحلوا…»

لم ينبس الثاني والثلاثون، بل نظر إلى المنصّة، حيث لم ينطفئ الإسقاط بانتهاء «المسرحية»، وظلّت تلك العناوين تتدحرج إلى الأعلى، وقد بلغت الآن آخرها، وبعد انقضاء أسماء الختام برزت فجأةً كلماتٌ ضخمة سطرًا سطرًا، فاجتذبت مرةً أخرى أنظار الكثيرين.

«تُقدَّم هذه المسرحية إلى كلّ شهيدٍ في الحرب، إلى كلّ محاربٍ وقائدٍ شجاع، إلى أولئك الذين فقدوا أحبّتهم، إلى أولئك الذين بقوا أحياء.

«تُقدَّم إلى هذه الأرض التي نحبّها حبًّا عميقًا، وإلى بناة هذه الأرض.

«تُقدَّم — إلى بيلك رولين.»

وأخيرًا تلاشى الإسقاط السحري فوق المنصّة الخشبية تدريجيًّا، وبعد هنيهة تسلّل رنين جرسٍ من جهة مخرج القاعة.

وأخذ الناس ينهضون واحدًا بعد آخر، ويخرجون، غير أن رجلًا واحدًا بقي في مكانه، جالسًا هناك في صمتٍ كأنه لم يسمع الجرس.

«الثاني والثلاثون؟» دفع الرجل ذو البشرة الداكنة ذراع رفيقه، وناداه بصوت خفيضٍ مشوبٍ بشيءٍ من الاهتمام: «الثاني والثلاثون! حان وقت الرحيل، لقد دقّ الجرس.»

غير أنّ الرجل الطويل القامة، ذاك الذي كان يغطّي جسده كله بضماداتٍ تحجب ندوب البلّور، ظلّ جالسًا في مكانه لا يبرح، كأنّ روحه قد فارقته، ولم ينبس ببنت شفةٍ طويلًا؛ بدا كأنّه ما زال غارقًا في تلك الحكاية التي انتهت بالفعل، حتى دفعه رفيقه عدّة مرّاتٍ متتالية، فأفلت من حلمه وهو يهمهم «آه».

«أتراك أُخذت بما رأيت؟» نظر إليه رفيقه بحيرةٍ، «هذا ليس دأبك المعتاد.»

«أنا…» فتح الثاني والثلاثون فمه، لكنّه لم يخرج منه بحرفٍ.